Calibans Goldschatz 

von Ekkehart Reinke 

scanned by : horseman 

kleser: Larentia 

Version 1.0 

Am Waldrand erschien ein Zweiergespann, das eine 
rotbemalte Kutsche zog. Der Kutscher warf scheue Blicke 
in alle Himmelsrichtungen, dann lenkte er das 
schwerbeladene Gefährt in eine düstere Senke. 

»Was hast du?« fragte sein junger Begleiter. »Wir 

nähern uns einem verrufenen Ort«, gab der andere zurück. 
»Sie nennen ihn den Hexentanzplatz.« Schwerfällig 
mahlten die Räder der Kutsche durch den grauen Sand. 
Wind pfiff durch das Gebüsch. Die letzten Strahlen der 
Abendsonne blendeten. 

»Ich glaube zwar nicht an derlei Ammenmärchen«, sagte 

der jüngere Mann auf dem Kutschbock keck. »Aber gäbe 
es Hexen, so wollte ich sie gern tanzen sehen. Natürlich 
keine alten, sondern frische junge Hexlein!« 

Die Männer sollten keine Hexen tanzen sehen, sondern 

blinkende Schwerter. Jetzt ging es für sie ums Überleben. 

Wie Gespenster brachen die Zwei aus dem Busch. Aber sie ritten auf 
Pferden von Fleisch und Blut, und sie selber waren auch höchst 
lebendig. Brustharnisch und Helm umschlossen die Leiber der 
Reiter. Im Galopp fegten sie heran. 

»Da siehst du, was für eine Unke du bist«, rief verächtlich der 

Jüngere auf dem Kutschbock. »Du mit deinen Hexen! Hier kommen 
uns zwei edle Ritter entgegen, Beschützer der Armen und 
Schwachen ...« 

»Vorsicht!« mahnte der Ältere. »Warum haben die edlen Herren 

wohl ihre Visiere geschlossen? Und warum schwenken sie die 
blanken Schwerter? Ich fürchte, sie führen Böses im Schilde.« 

Da mußte er auch schon die Kutschpferde zügeln, um einen 

Zusammenstoß zu vermeiden. Mit hartem Ruck kam das Gefährt 
zum Stehen. Gebannt sahen die Männer auf dem Bock den Rittern 
entgegen. 

Der vordere war ein hochgewachsener Mann, der einen 

Rapphengst mit einigen weißen Blessen ritt. Blondes Haar stahl sich 
unter dem Helm hervor. Im Schein der letzten Abendsonne glänzte es 
golden. Ihm folgte ein kleinerer Reiter mit beträchtlichem 
Leibesumfang. 

Der blonde Ritter packte den Kutscher an der Joppe und riß ihn 

vom Sitz. »Herunter mit euch!« Die Stimme klang wie Metall. 
»Wird's bald? Soll ich euch Beine machen?« Drohend schwang er 
die blitzende Klinge. 

Die beiden sprangen hurtig vom Bock in den gelben Heidesand, 

jeder nach seiner Seite. Unschlüssig und beklommen standen sie da, 
bis der Ritter sie anfuhr: »Werft euch zu Boden!« 

Sie taten es. 
»Nicht so! Dreht euch auf den Bauch! Und die Nasen ins Erdreich 

gedrückt! So ist's recht. Ihr lernt rasch. Nun denkt an eure Sünden, 
rührt euch nicht und schließt die Augen  - sonst wird euch ein 
anderer, Gevatter Tod nämlich, bald die Augen für immer 
schließen!« 

Zitternd lagen die Kutscher im Sand und gaben keinen Mucks von 

sich. Indessen ritt der große Mann weiter. Vor ihm öffnete sich der 
Kutschenschlag. Ein bärtiges Männergesicht lugte heraus. »Warum, 
zum Teufel, wird hier gehalt...« 

Die Hand des Ritters schoß vor, faßte den Bart und zog daran. Der 

Gepeinigte schrie laut  auf. Er wurde aus der Kutsche gezerrt und fiel 
draußen auf die Knie. 

»Alle heraus!« dröhnte die metallisch klingende Stimme hinter 

dem geschlossenen Visier. 

Wenig später standen die Insassen  - zwei Männer und zwei Frauen 

- verstört im Freien. Ängstlich wanderten ihre Blicke zwischen den 
reglos liegenden Kutschern und Reitern, deren Gesichter nicht zu 
erkennen waren, hin und her. Die letzten Sonnenstrahlen verlöschten. 
Urplötzlich kroch ein kalter Schauder über die Erde. Rot glühte es 
am Himmel. Die Damen fröstelten. Eine begann zu weinen. 

»Machen wir es kurz!« sagte der Ritter schneidend. »Die Herren 

händigen uns ihre Geldkatzen aus, die Damen ihren Schmuck.« 

»Das ist unverschämter Straßenraub!« empörte sich der Bärtige. 

»Ihr solltet Euch schämen! Wie können Ritter sich zu so 
unwürdigem Tun hergeben!« 

Er wollte noch weitersprechen, aber da traf ihn der Knauf eines 

Schwertes am Ohr. Er stieß einen lauten Schrei aus. Seine Hand fuhr 
in den Rock aus teurem Stoff. Wenig später händigte er, mißmutig 
und kleinlaut, seine reichgefüllte Geldkatze aus. 

Sein Begleiter folgte diesem Beispiel. Dabei murmelte er etwas, 

das niemand verstand. Es klang wie: »Elender Ritter!« 

»Sagtest du etwas?« fragte der Ritter drohend. 
»Ich sagte: Möge das Geld euch nützen!« 
»Gut gesprochen!« Schon streckte der Ritter die Hand nach den 

Halsketten und Ringen der Damen aus. Jetzt schluchzten beide. 
Ungerührt nahm er den Schmuck entgegen. Ohne weiteren Verzug 
wendeten die beiden Berittenen und sprengten davon. Eine 
Staubwolke bildete sich und sank lautlos zu Boden. Die Kutscher 
standen auf, klopften sich die Kleider ab und schauten betreten 
umher. 

Die Raubritter aber waren verschwunden, wie sie erschienen waren 

- ein Spuk. 

»Habt Ihr den Schild des Ritters gesehen?« fragte der jüngere 

Kutscher erregt. 

»Was war mit ihm?« 
»Er zeigte ein Wappen - einen Würfel mit einem einzigen Auge.« 
Der Passagier mit dem Bart ließ sein blutendes Ohr los und faßte 

sich an die Stirn. »Gut beobachtet, Bursche! Es paßt zu dem übrigen. 
Der Ritter war hochgewachsen, blond und saß auf einem 
Rapphengst.« 

»Was bedeutet das alles?« fragte eine Dame. 
»Der Mann, der uns ausplünderte, war Ritter Roland! Roland, den 

alle für einen untadeligen jungen Helden halten, ist nichts anderes als 
ein erbärmlicher Strauchdieb!« 

* 

Zwei Tage später lagerte zur Mittagszeit eine Gruppe reisender 
Kaufleute auf einer Wiese, durch die sich ein schmaler, aber 
lebhafter Bach schlängelte. Nach einem herzhaften Mahl vom 
mitgeführten Proviant hatten sich die Herren zu einem Schläfchen im 
milden Herbstsonnenschein ausgestreckt. 

Plötzlich fielen zwei große Schatten über sie. Die Herren 

erwachten. Mitten unter ihnen saßen hoch zu Pferde zwei Ritter. Der 
Größere von ihnen deutete auf mehrere Ballen sehr guten Stoffes und 
fragte: »Wieviel verlangt ihr für diese Ware, Leute?« 

Die Kaufleute steckten die Köpfe zusammen und berieten sich 

flüsternd. Dann sagte der, den sie zum Sprecher erwählt hatten: »Für 
100 Dukaten sollen diese Stoffe Euer sein!« 

»100?« wiederholte der große Ritter. »Das ist wohlfeil. Da braucht 

man nicht länger zu handeln.« Und er befahl seinem kleinen, 
ziemlich beleibten Begleiter, den er Pierre nannte, die ausgesuchten 
Stoffballen auf das mitgeführte Packpferd zu verladen. Die beiden 
jüngsten Kaufleute beeilten sich, ihm dabei zur Hand zu gehen, so 

daß die Arbeit in kürzester Zeit erledigt war. 

Danach bedankte sich der große Ritter bei allen Kaufleuten für den 

angenehmen Verlauf des Handels, wünschte ihnen eine gute Reise 
und weitere vorteilhafte Geschäfte und schickte sich  an, dem bereits 
wegreitenden Gefährten zu folgen. 

Doch die Kaufleute stellten sich ihm in den Weg. »Herr, Ihr 

vergaßt zu zahlen!« Erst jetzt fiel ihnen auf, daß beide Ritter zu 
keiner Zeit ihr Visier gelüftet hatten und ihre Gesichter deshalb 
verborgen geblieben waren. 

»Ist das so?« entgegnete der Ritter. »Wie unbesonnen ich war! 

Verzeiht mir, ich hole es nach. 100 habt ihr verlangt, nicht wahr? 
Und 100 sollt ihr bekommen. Ich zahle bar, und ich zahle in meiner 
eigenen Münze.« 

Damit hob er die Lanze und drosch mit dem eisernen Schaft auf 

den nächststehenden Kaufmann ein. Dabei zählte er laut die 
grausamen Schläge mit, als zähle er Golddukaten auf dem Tische ab. 
Bei sieben aber brach der bedauernswerte Mann zusammen. Die 
harten Schläge hatten ihm das Schultergelenk gebrochen. 

Keinen Blick verschwendete der Raubritter an den hingestreckten 

Körper des Verletzten. Vielmehr spornte er seinen Rappen, um 
dessen Kameraden zu verfolgen. Sie rannten in schierer Angst wie 
gejagtes Wild nach vielen Seiten davon. Laute Schmerzensschreie 
verkündeten, daß er noch hier und da einen erreichte und »bezahlte«. 

Doch bald wurde er der Verfolgungsjagd müde, und beim 16. 

Schlag stellte er sie ein. Weit dröhnte seine metallische Stimme 
durch das Tal. Sie drang, gut zu verstehen, auch an die Ohren der 
Fliehenden. 

»Warum rennt ihr denn vor eurem Schuldner davon?« rief er mit 

ätzendem Spott. »Paßt euch meine Münze nicht? Dabei sind meine 
Spezialdukaten viel wertvoller als die gemeine Feld-, Wald- und 
Wiesenmünze. Von der hält doch schon jeder Bauer ein paar Stück in 
der Matratze versteckt. Und mancher Landstreicher hat ein Exemplar 
im Halstuch verknotet. Seht nur  - unter dem Gewicht von nur sieben 
meiner Dukaten ist euer Kamerad bereits zusammengebrochen. 

Bleibt stehen, damit ich euch voll auszahlen kann  - denn ich zahle 
gern!« 

Doch nur umso eiliger entfernten sich die geängstigten Männer. 
»Nun denn, nachlaufen will ich euch nicht«, beschloß der Ritter. 

»Zu seinem Glück soll man niemand zwingen, heißt es. Wo der 
Gläubiger Reißaus nimmt, da erlischt jede Schuld.« Sprach's, riß sein 
Pferd herum und folgte dem Reiter mit dem Packpferd. Bald war er 
verschwunden. 

Nach geraumer Zeit wagten sich die Kaufleute wieder an den Ort 

des unglückseligen Handels zurück. Grau im Gesicht, standen sie um 
den verwundeten Kameraden, der jämmerlich stöhnte. Einer, der sich 
auf Wundpflege verstand, richtete ihm mit Ästen und Leinen einen 
Verband. 

Ihr Sprecher aber sagte in ohnmächtigem Zorn: »Weh dir, falscher, 

verräterischer Roland! Wir haben dich  gar wohl erkannt  - an Schild, 
an Gestalt und am Roß. Auch nanntest du unbesonnen den Namen 
deines Knappen Pierre! Weh dir, der du dich als Drachentöter feiern 
läßt, während du in Wahrheit das schändliche Gewerbe des 
Raubgesellen betreibst!« 

* 

Die Gerüchte  wanderten mit dem leichten Fuß des Boten, der kundig 
die Gebirge überschreitet  - und mit dem raschen Galopp des Reiters 
über die offene Ebene. 

Die Neider, die das schnelle Anwachsen von Rolands Ruhm 

mißgünstig beobachtet hatten, begannen zu triumphieren. Die 
meisten Ritter aber waren betroffen und traurig. Jedes Verbrechen, 
das einer ihres Standes beging, beschmutzte auch den eigenen 
Wappenschild. 

In den Burgen wuchs die Unruhe. 
Schwer trafen die üblen Nachrichten Rolands Freunde. Wie ein 

Pesthauch vergifteten sie die Luft in der Aue, wo Percy Heißblut auf 
seiner schmucken kleinen Feste eine Schar Ritter gastlich 

willkommen hieß. 

Noch nie hatten die Wände der rauchgeschwärzten Halle an den 

Abenden, da der Weinkrug kreiste, so viele derbe Flüche 
vernommen! Rolands Untaten mußte Einhalt geboten werden. Und 
sie durften nicht ungesühnt bleiben. Darüber waren die Gäste sich 
einig. 

Der abwesende Übeltäter wurde herzhaft verwünscht. Niemand tat 

sich dabei mehr hervor als der Graukopf Odoaker. 

Am liebsten hätte sich Percy, der Gastgeber, die Ohren zugestopft. 

Jedes Wort gegen den Mann, der ihn bei den Wikingern vorm 
Hängetod bewahrt hatte, schnitt ihm wie ein Messer ins Herz. Eine 
Stunde nach Mitternacht hielt er es nicht mehr aus. 

Mit den Fäusten hämmerte er auf die schweren Bohlen der 

eichenen Tafel, daß Krüge umstürzten, Wein verschüttet ward und 
alle Gespräche verstummten. 

»Wer unter diesem Dach«, rief Percy, »noch weiter die Stimme 

gegen Roland erhebt, den fordere ich zum Waffengang! Denn wer 
Rolands Ehre schmäht, schmäht auch die meine! In einer Woche 
treffe ich ihn am geheimen Ort. König Artus' Tafelrunde hat ihm 
einen neuen Auftrag erteilt. Er soll den Goldschatz des Caliban 
suchen und bergen. Dabei begleite ich ihn. Drum hütet Eure Zungen! 
Sonst wird meine Lanze rot sein vom Blute der Schmäher, wenn ich 
Roland, meinen Freund, begrüße!« 

Mancher versteckte sein Gesicht im Weinkrug. Aber viele Gäste 

murrten. Mit schriller Stimme schrie Odoaker: »Wollt Ihr einen 
Verbrecher in Schutz nehmen, Percy?« 

»Schweigt!« donnerte Percy entflammt. »Ich kenne Roland besser 

als ihr alle! Als mein Leben verfallen war, mein Körper in Fesseln 
lag und Wikingerführer Hakon Scharfaxt mich am höchsten Mast 
seines Schiffes zu hängen befahl  - stand Roland an meiner Seite und 
bot 300 blutgierigen Wikingern Trotz. Daß ich Euch heute zu Gast 
laden konnte, verdanken wir nur ihm!« 

Odoaker wußte eine Entgegnung. »Eure Freundschaft in Ehren, 

aber was beweist sie? Nichts. Umso schlimmer verurteilte ich den, 

der gestern tapfer gegen die Wikinger focht, wenn er heute harmlose 
Kaufleute überfällt!« 

»Schweig, Odoaker! Kein Falsch wohnt in Rolands Herz. Die 

Berichte lügen, oder die Zeugen müssen sich geirrt haben. Eher 
schießt der Blitz von der Erde aufwärts und schlägt hoch oben in die 
Wolke ein, als daß Roland eine ehrenrührige Tat beginge!« 

Beeindruckt schwiegen die Ritter. Nur Odoaker fuhr fort zu 

höhnen. »Man könnte meinen, edler Percy, nicht die schöne Helga 
sei Eure Gattin, sondern Ihr teiltet lieber mit Roland das Ehebett.« 

Diesen lästerlichen Worten folgte langes Schweigen. Manch einer 

wagte kaum zu atmen. Zentnerschwer wog die Beleidigung. Mit 
ungeheurer Anstrengung bezwang Percy den Drang, Odoaker  zu 
packen und an die Wand zu schmettern. Endlich erhob er die 
mühsam gebändigte Stimme, während seine Hände zuckten. »Nur 
Euer graues Haar bewahrt Euch davor, Odoaker, daß ich Euch zum 
Waffengang fordere und mit der Lanze durchbohre. Wenn je das 
Wort Feigling in Verbindung mit einem Ritternamen gebraucht 
werden durfte, dann mit dem des eitlen Spötters Odoaker. Wer floh 
außer Landes, als die Wikinger angriffen? Odoaker! Wer sprang aus 
Angst vor einem meuternden Milchbart von Knappen aus dem 
Fenster, brach  sich die Hüfte und lahmt noch heute? Odoaker! Wer 
meldete zu vielen Turnieren und sagte stets unter dünnem Vorwand 
ab? Odoaker!« 

Totenbleich saß der Gescholtene und wagte den Blick nicht zu 

erheben. 

»Heute schützt Euch noch das heilige Gastrecht vor meinem Zorn, 

Unseliger«, fuhr Percy fort. »Aber danach kommt mir nie wieder ins 
Gehege! Und nahtet ihr im kältesten Winter nackt und erschöpft, aus 
vielen Wunden blutend, durch tiefen Schnee dieser Burg, während 
hungrige Wölfe Euch umkreisten, ich ließe Euch die Tore 
nimmermehr öffnen!« 

* 

Frohen Mutes lagerte die kleine Gruppe von Pilgern auf einer 
Anhöhe hoch über dem Rhein. Ihr Wegführer, ein kecker junger 
Bursche aus einem Dorf am großen Strom, hatte eine erfreuliche 
Mitteilung bekanntgegeben. Nur noch fünf Tagesreisen waren sie 
von ihrem Ziel, der heiligen Stadt Köln, entfernt. 

Während die Pferde unter dem wolkenbedeckten Himmel 

weideten, sahen die Pilger ehrfürchtig über den breiten Fluß zum 
jenseitigen Ufer und machten sich gegenseitig auf die Schönheiten 
der Landschaft aufmerksam. Manch einer betete still versunken im 
dankbaren Glücksgefühl, so Herrliches schauen zu dürfen. 

Da brauste wie ein Ungewitter ein Reiterpaar unter die fromme 

Herde. Gepanzert an Brust und Kopf, brachten zwei Ritter ihre 
Pferde mitten in der Gruppe zu plötzlichem Halt, sprangen auf den 
Boden und zogen die Schwerter. 

Die drei Frauen unter den Pilgern stießen Schreckensrufe aus und 

drängten dicht zueinander. 

Der eine Ritter war ein hochaufgeschossener Mann, dessen Gesicht 

unter dem verschlossenen Visier nicht zu erkennen war. Er kam ohne 
Umschweife zur Sache. 

»Mir ist zu Ohren gekommen«, sagte er mit einer metallisch 

klingenden Stimme, »daß ihr Männlein und Weiblein erhebliche 
Goldmengen mit euch führt. So etwas kann auf einer langen Reise zu 
Beschwerlichkeiten führen. Erlaubt also, daß ich euch von dem 
Überfluß befreie, ehe ihr noch bösen Räubern in die Hände fallt!« 

Und damit wandte er sich schon an den nächststehenden Pilger. 

Mit hohntriefenden Worten forderte er ihn auf, die Arme zum 
Himmel zu strecken und den Rock zu lüften, damit er ihm leicht an 
die Börse käme. Auf diese Weise nahm der Ritter in schneller Folge 
den Männern das Geld ab. 

Trotz ihrer bescheidenen Kleidung führten sie zum Teil wirklich 

größere Summen bei sich. Denn die meisten begnügten sich nicht mit 
dem Zehrpfennig. Vielmehr gedachten sie, am Ziel ihrer Reise, wo 
sie Vergebung aller Sünden erhofften, der Kirche eine erkleckliche 
Spende zukommen zu lassen. Viele hatten jahrelang dafür gespart. 

Mit diesen schönen Plänen war es nun vorbei. Der Ritter ließ ihnen 

nichts, was Ähnlichkeit mit Gold und Goldeswert hatte. 
Niedergeschlagen ließen die Pilger diese harte Schicksalsprüfung 
über sich ergehen. 

Nur einer empörte sich. Mutig trat er zu dem plündernden großen 

Mann. »Herr Ritter, bedenkt, welche Sünde Ihr auf Euch ladet! Ihr 
bestehlt den lieben Herrgott, für den der größte Teil unseres Geldes 
bestimmt ist.« 

Einen Augenblick lang sah es so aus, als würde der Ritter zornig. 

Schon bereute der Pilger  sein vorschnelles Wort. Doch dann besann 
der große Mann sich anders. Er brach in schallendes Gelächter aus 
und rief: »Du bist auf dem Holzweg Pilger! Ich und der Herrgott  - 
wir stehen so miteinander.« Er hob die rechte Hand, wobei er Zeige- 
und Mittelfinger verschränkte. 

»Versündigt Euch nicht, Herr!« mahnte die milde Stimme eines 

älteren, fast kahlköpfigen Pilgers voll Nachsicht. 

»Nein, wirklich«, fuhr immer noch lachend der Ritter fort. »Gerade 

heute morgen erst gab mir der Herrgott ein Zeichen. Als ich noch auf 
meinem Lager ruhte, fragte ich mich: >Wohin soll ich reiten, um 
einen fetten Fang zu machen?< Und eine innere Stimme sagte mir: 
>Reite zu der Anhöhe am Rhein!< Nun, siehst du, das war die 
Stimme des Herrgotts, der es wahrhaftig gut mit mir meinte.« 

»Es war die Stimme des Teufels«, sagte erschauernd der 

kahlköpfige Pilger. 

»Du irrst! Der Teufel hätte mich in seiner bekannten Bosheit 

betrogen und mich irgendwohin geschickt, wo ich stundenlang 
vergeblich auf reiche Leute gewartet hätte!« 

Unter so rohen und lästerlichen Scherzen befreite der Ritter auch 

die letzten der frommen Schar von all ihrem Vermögen. Indessen 
hatte sich sein Begleiter  - ebenfalls mit heruntergelassenem Visier  - 
an die drei Frauen herangemacht. Zwei lieferten ihm, wenn auch 
unter bitteren Tränen, freiwillig ihre Geldtaschen aus. Die Dritte, 
eine wohlgestaltete, hübsche Bürgerin, wollte ihn mit einem einzigen 
Dukaten abspeisen, den sie ihm mit spitzen Fingern reichte. 

Der große Mann bemerkte ihr Manöver. »Laß dich nicht reinlegen, 

Louis!« warnte er. »Greif ihr in den Blusenausschnitt! Feine Damen 
pflegen oft ihr Geld in dem stillen Tal zwischen den beiden Hügeln 
ihres Busens zu verbergen. Frisch hineingefaßt!« 

Zum Erschrecken der Frau gehorchte Louis. »Der Rat ist trefflich, 

Roland!« rief er, packte die Frau mit dem Schwertarm an der 
Schulter und streckte die andere Hand nach ihrer Bluse aus. 

Da traf er auf ein unerwartetes Hindernis. 
»Hände weg, verruchter Bube!« erklang eine helle Stimme. »Du 

wirst diese Frau nicht berühren! Das lasse ich nicht zu!« 

Bei diesen Worten holte der junge Wegführer unter seiner Joppe 

eine stämmige Holzkeule hervor, die mit mächtigen Nägeln gespickt 
war. Mit dieser Waffe drang er auf den kleineren Ritter ein. 

Der ließ die Frau los und trat einige Schritte zurück. 
Herausfordernd schwang der junge Wegführer den Morgenstern. 
Der große Mann erfaßte die Lage auf einen Blick. Er ließ ein paar 

der geraubten Geldbeutel fallen und schritt drohend auf den Jungen 
mit der mörderischen Waffe zu. Der drehte  sich zu dem neuen 
Gegner herum und ging in Verteidigungsstellung. 

»Laß den Morgenstern fallen!« befahl der große Mann. 
»Wenn Ihr die Dame in Frieden laßt!« verlangte der Junge. 
»Das ist bereits geschehen.« 
»Und Ihr werdet ihr auch nachher nicht mehr zu nahe treten?« 
»Nein. Sie kann unbesorgt sein. Eine Dame, die sich eines so 

kühnen Beschützers rühmen kann, hat nichts von uns zu befürchten.« 

Der Junge zögerte. »Versprecht Ihr mir das?« 
»So wahr ich Ritter bin!« 
Befriedigt ließ der Junge die gespickte Holzkeule sinken und trat 

bescheiden an seinen Platz zurück. 

Es war das letzte, was er auf Erden tat. 
Mit gewaltigen Sprüngen folgte ihm der große Mann. Hoch auf 

zuckte das Schwert. Dann sauste es herab! 

Der Schlag auf sein ungeschütztes Haupt tötete den jungen 

Wegführer sofort. Die Pilger sahen es in stummem Entsetzen. Nur 

ein Stöhnen war in der Luft. Unter Flüchen hob der große Mann den 
Leichnam auf und schleuderte ihn den Abhang hinunter. 

So schnell sie konnten, rafften die beiden Schwertbrüder die 

Geldbeutel zusammen, warfen sich auf ihre Pferde und galoppierten 
davon. 

* 

Es dauerte mehrere Stunden, ehe sich die Pilger von dem lähmenden 
Entsetzen erholten, das sie bei dem grauenhaften Geschehen befallen 
hatte. Zunächst errichteten sie an der Todesstelle ihres jungen 
Wegführers ein aus trockenen Ästen roh gezimmertes Kreuz. Mit 
Tränen in den Augen sprachen sie ihre Gebete für seine Seele. 
Danach hob ein großes Beratschlagen an. 

Die Dame, der durch des Jungen beherztes Eintreten ihr Geld 

erhalten geblieben war, verteilte ihren Reichtum unter den 
Ausgeraubten. Mit drei Begleitern setzte sie alsdann entlang des 
Stroms die Pilgerfahrt nach Köln fort. 

Die meisten anderen traten erschüttert und mutlos geworden den 

Heimweg an. Zwei Männern, die sich häufiger mit dem Jungen 
unterhalten hatten, wurde die schwerste Aufgabe zuteil. Sie brachten 
den Leichnam in dessen Heimatort zurück. 

Zwei Tage später fanden fünf der heimkehrenden Pilger Herberge 

für eine Nacht auf Percy Heißbluts Burg in der Aue. Ihre Berichte 
weckten Mitleid und ohnmächtigen Zorn. 

Doch Percy blieb mißtrauisch. Er ließ die Leute zu sich kommen 

und überschüttete sie mit zweifelnden Fragen. Er suchte nach 
Widersprüchen und möglichen Lügen. Aber nach mehreren Stunden 
unerbittlichen Fragens mußte er sich eingestehen, daß er ehrliche 
Leute vor sich hatte, die nichts erfunden hatten. 

Also war sein Freund Roland ein nichtswürdiger Räuber, der nicht 

einmal vor Mord zurückschreckte! 

Allein geblieben, verfiel Percy in einen Zustand, der an Raserei 

grenzte. So furchtbar war sein Schmerz, daß er eine Schwertklinge, 

die ihm in die Hände fiel, zerbrach. Danach wurde er ruhiger. Er ging 
zu seiner Frau, der schönen Helga, und offenbarte ihr alles. 

Er schloß: »Morgen reite ich zu dem vereinbarten Treffpunkt. 

Wenn er die Stirn hat, ebenfalls dorthin zu kommen, ziehe ich ihn 
zur Verantwortung. Ich werde nicht mit ihm zur Suche nach dem 
Schatz des Caliban aufbrechen. Ich nehme Roland fest und schleppe 
ihn in Banden vor das Angesicht des Königs Artus im  Schloß 
Camelot.« 

Helga erbleichte. Eine furchtbare Angst legte sich auf ihr Gemüt. 

Im Geist sah sie ihren geliebten Percy von dem verbrecherischen 
Roland erschlagen. Mit versagender Stimme preßte sie hervor: »Er 
wird dich umbringen!« 

Percy lachte bitter auf. »Und wäre er stark wie Samson und stände 

mit allen Teufeln im Bunde, so würde ich ihn doch überwinden. 
Denn meinen Arm stärkt die Sache der Gerechtigkeit!« 

Ein wenig getröstet, folgte Helga ihm des Abends ins 

Schlafgemach. Der drohende Abschied machte  die Welt schwärzer 
als die einfallende Nacht. Wie Schiffbrüchige klammerten sie sich 
aneinander fest und ließen sich nicht los. Sie taten kein Auge zu und 
liebten sich wie nie zuvor. 

Eigentlich hatte Percy im ersten Morgengrauen wegreiten wollen. 

Aber vergebens wartete sein Knappe Ken Stunde um Stunde am 
Burgtor auf ihn. Percy ließ sich nicht blicken. 

Mittagszeit war schon vorüber, als Percy und Helga erschienen. 

Ken schaute schüchtern weg, als sie Abschied nahmen. Wieder und 
wieder fielen sie sich in die Arme. Schließlich entschied Helga: »Ich 
begleite dich noch ein Stück, Liebster.« 

Ken holte ihren Zelter. Aber sie bestieg ihn nicht, und Ken mußte 

ihn am Zügel führen. Denn Percy hatte Helga zu sich in den Sattel 
gehoben. So konnte er die geliebte Frau noch eine Weile in den 
Armen halten. 

Während Ken voranritt, stiegen die beiden an einer einsamen 

Waldlichtung ab. Von den milden Strahlen der Herbstsonne 
umflossen, liebten sie sich ein letztes Mal  - ach, wie feurig und 

innig! 

Helgas Angst zerschmolz in  der Glut der Umarmungen. Die Stärke 

ihres Mannes überströmte sie. Diese unbändige Jugendkraft erfüllte 
sie bis in die letzte Faser. Sie pries sich glücklich. Welch ein 
herrlicher Mann! Der verruchte Roland war bestimmt nicht imstande, 
ihm auch nur ein Barthaar zu krümmen! 

Im Galopp ritten sie hinter Ken her und holten ihn nach einer 

Weile ein. Helga stieg auf den Zelter um. Trotz des Abschieds war 
ihr Herz jetzt so leicht wie eine Vogelfeder. Die würgende Klammer 
der Angst war machtlos zersprungen. 

Noch einmal drückten sich die Liebenden die Hände. Noch einmal 

fanden sich die Lippen zu langem Kuß. Noch einmal trafen sich ihre 
Blicke. Noch einmal lächelten sie einander zu. 

Dann trennten sie sich. 
Singend trabte Helga zur Burg zurück. 
Gefolgt von dem unerschütterlichen Ken, strebte Ritter Percy dem 

gräßlichsten Abenteuer entgegen, das ihm je auferlegt ward ... 

* 

Lorimer war ein fahrender Ritter. 

Kein strahlender Sieger bei Turnierspielen. Kein Kämpfer, von 

dem Balladen berichteten. Kein Held, nach dem die Weiber ihre 
Köpfe verdrehten. 

Lorimer hatte wenige Bewunderer und gar keine Freunde. 
So war er zum Einzelgänger geworden. Und die Einsamkeit wurde 

ihm zur zweiten Natur. Sie lehrte ihn vieles. 

Mit Gleichmut trotzte er allen Widrigkeiten. Ruhig und ohne 

Murren ertrug er Entbehrungen. Augen und Ohren hielt er stets 
aufmerksam offen. Mit unermüdlicher Geduld wußte er einen 
Gedanken in vielerlei Richtungen zu verfolgen, bedachtsam hin und 
her zu wenden und immer wieder neu zu prüfen. 

Seine Ausdauer bei körperlichen Anstrengungen war einzigartig. 

Er konnte 100 Meilen zu Fuß gehen, ohne einmal Nahrung zu sich zu 

nehmen. Er schlief auf knorrigen Baumwurzeln oder auf 
scharfkantigem Felsgrund so gut wie andere auf seidenem Pfuhl. 
Wenn es not tat, vermochte er eine Woche lang auf Schlaf zu 
verzichten. 

Auf die Freuden, die Frauen spenden, verzichtete Ritter Lorimer 

schon seit vielen Monaten. In der ganzen Zeit war er von einem 
einzigen Gedanken besessen. Dafür hungerte und dürstete er. Dafür 
schuftete und quälte er sich. Dafür nahm er jegliche Mühsal in Kauf. 
Denn er war felsenfest davon überzeugt, am Ende doch ans Ziel zu 
gelangen. 

Dann würde er sich zum Herrn der Ritterschaft aufschwingen. Er 

würde die schönste Burg erbauen, die tollsten Frauen besitzen und 
die glänzendsten Turnierfeste veranstalten. Ja, mit König Artus 
würde er wie ein Gleichgestellter verkehren! 

Seit Monaten suchte Lorimer mit einer Hartnäckigkeit 

ohnegleichen und einem langerprobten Spürsinn den Goldschatz des 
toten Räuberhauptmanns Caliban! Er dachte nicht daran, ihn  - wie 
die Tafelrunde es plante  - den vielen von Caliban beraubten Rittern 
und Städten zurückzuerstatten. Behalten würde er ihn bis auf den 
letzten Dukaten, bis auf das letzte Goldgefäß. 

Er wollte der reichste Mann des Landes werden  - oder im Elend 

sterben! 

Schon war er dem Geheimnis dicht auf der Spur. Kein Ritter wußte 

auch nur entfernt so viel darüber wie er. Wenn auch nicht von 
Angesicht, so doch mit Namen und Beschreibung kannte er den 
augenblicklichen Besitzer und eifersüchtigen Hüter des Schatzes. Es 
war der sagenhafte Zwergenkönig Alberich, den keines Menschen 
Auge je erspäht! 

Jeweils zwölf Zwerge mußten ihm einen Monat lang als 

Schatzwächter dienen. Danach wurden sie von zwölf anderen 
Zwergen abgelöst.  Verrat brauchte Alberich nicht zu befürchten. Das 
Gedächtnis der Zwerge ist kurz. Und außerdem nahm er jede neue 
Wachmannschaft viele Meilen entfernt in Empfang und verband 
jedem die Augen, ehe er sie an die Schatzkammer führte. Ebenso 

hielt er es, wenn die alte Mannschaft abgelöst wurde. 

Lorimer aber kannte bereits den Namen des Ortes. Mit unendlicher 

Mühe hatte er ihn herausgefunden. Er hieß »das Felsenmeer«. 

Dieses Felsenmeer sollte sich sechzig Meilen nordostwärts von der 

heiligen Stadt Köln befinden. 

Während er die Gegend ruhelos und unermüdlich, gefühllos gegen 

Hunger und Durst, abgestumpft gegen Hitze, Kälte und Feuchtigkeit 
durchstreifte, begegnete Lorimer in einer hellen Mondnacht zwölf 
Zwergen mit verbundenen Augen, denen ein etwas größerer Zwerg 
voranschritt. 

Mitten im flotten Schritt verhielt Lorimer, erstarrte und wurde zur 

Steinsäule, Ein breiter Baum mit wucherndem Unterholz bot ihm 
willkommene Deckung. Nach einer Weile ließ er sich geräuschlos zu 
Boden gleiten. Vorsichtig schob er die Zweige des Unterholzes zur 
Seite und kroch so weit hindurch, daß er das Gelände vor sich gut 
überschauen konnte. 

Er hatte sich kaum einigermaßen behaglich in seinem 

Späherversteck eingerichtet, als der Anführer der Zwerge stehenblieb 
und auch dem blinden Gefolge, das ihm Hand in Hand nachschritt, 
zu halten gebot. 

Sie waren so nahe, daß Lorimer jedes Wort verstehen konnte. Der 

Anführer sagte mit der gequetscht klingenden Stimme, die den 
meisten Zwergen eigen war: »Setzt euch hierhin und wartet die Zeit, 
die  man braucht, um eine Meile zurückzulegen! Dann mögt ihr die 
Binden abnehmen! Ihr werdet euch am selben Orte befinden, wo ich 
euch vor einem Mond abholte. Von hier aus findet ihr den Weg in 
die Gefilde, wo ein jeder von euch sein Wesen zu treiben pflegt. Und 
vergeßt, was ihr saht! Vergeßt es!« 

Nach jedem Satz antworteten die zwölf artig im Chor: »Jawohl, 

König Alberich, das werden wir tun!« Oder auch: »Jawohl, König 
Alberich, alles geschehe nach Eurem Befehl!« 

Das Herz schlug Lorimer bis in den Hals. Endlich bekam er den 

sagenhaften König, den Hüter des Schatzes zu Gesicht! Ganz nahe 
war er nun an seinem heißersehnten Ziel! 

Er mahnte sich selbst zu äußerster Vorsicht. Mit Scharfsinn mußte 

er jetzt zu Werke gehen. Sonst entschlüpfte ihm noch der Schatz im 
letzten Augenblick. Gleichzeitig aber durfte er es an Mut nicht fehlen 
lassen. Mit größter Aufmerksamkeit musterte er seinen Gegner, den 
König Alberich. 

Trotz seiner geringen Größe bot der Zwergenherrscher einen 

imponierenden Anblick. Er war in erlesenes blaues Tuch gekleidet, 
das mit Tausenden von Gold- und Silberfäden durchzogen war. Im 
dichten schwarzen Haar, das ihm bis auf die Schultern wallte, trug er 
ein winziges silbernes Krönchen  - mehr ein Erkennungszeichen denn 
ein Symbol seiner Würde. 

Er war von harmonischem Wuchs, wenn man von den ausladenden 

Schultern absah, unter denen ein breiter gewölbter Oberkörper den 
Blick gefangennahm. Er mahnte Lorimer. Die Kraft dieses Mannes 
mußte bedeutend sein. Der verborgene Ritter  ahnte die starken 
Muskeln, über die Alberich zweifellos verfügte. Sie mußten die 
fehlende Größe mehr als wettmachen. 

Dieser Bursche war kein Zwerg wie andere Zwerge. Sein hoher 

Rang gebührte einem Würdigen. Er würde überall seinen Mann 
stehen und selbst für einen gut ausgebildeten und erfahrenen Ritter 
einen beachtenswerten Gegner darstellen. 

Sicherlich war er auch klug und listenreich. Dafür sprach schon die 

raffinierte Weise, in der er den Standort seines Schatzes selbst vor 
den Wachmannschaften geheimhielt. 

Alberich verließ die zwölf Zwerge. Lorimer ahnte, wohin der 

König sich jetzt begab. An den Ort, wo die neue Wache hinbefohlen 
war. Offenbar lag es Alberich daran, zu verhindern, daß die beiden 
Trupps einander je begegneten. 

Würde Alberich ihn jetzt in das Felsenmeer führen? fragte sich 

Lorimer gespannt. Seit Wochen befand er sich in dieser Gegend. 
Nach allen Richtungen hatte er sie durchstreift. Er war schon am 
Verzweifeln gewesen. Denn wie sollte es in dieser weithin flachen 
Landschaft ein Felsenmeer geben, das den aufmerksamen Augen 
nicht auf viele Meilen hin erkennbar war? 

Doch jetzt fühlte Lorimer, daß sich das große Rätsel in der 

nächsten Stunde für ihn lösen werde. Geduckt schlich er Alberich 
nach. Es war nicht sonderlich schwer, ihn ungesehen zu verfolgen. 
Denn der König der Zwerge schritt in ein Feld wilden Hafers hinein, 
das ihm bis ans Kinn reichte. Sein Kopf ragte darüber hinaus wie der 
Kopf eines Schwimmers im Wasser. 

Lorimer hielt den eigenen Kopf natürlich tiefer. Zu Anfang hatte er 

mißtrauische Blicke nach hinten geworfen. Aber keiner der zwölf 
Zwerge nahm die Binde von den Augen. Nach Alberichs Weggang 
hatten sie angefangen zu schwatzen. Doch niemand übertrat sein 
strenges Verbot. 

Die warten wirklich, dachte Lorimer. Welch eine Disziplin! 
Der wilde Hafer wuchs spärlicher und wurde niedriger. Lorimer 

hielt inne. Er mußte Alberich einen größeren Vorsprung gönnen. 
Denn jetzt begann freies Feld, das nur von einigen Bodenwellen 
durchzogen war. 

Offenbar fühlte sich Alberich völlig sicher. Er ging unbeirrt im 

gleichen Tempo und warf nie einen Blick zurück. Sowie er hinter 
einer Bodenwelle oder einem Buckel verschwand, machte Lorimer 
zehn oder zwanzig lange Sätze und warf sich dann der Länge nach 
hin. Nie war er mehr als 200 Klafter hinter dem Verfolgten. 

Zwei Meilen hatten sie auf diese Weise zurückgelegt, als ein 

Heckensaum im Blickfeld erschien. Die Hecke schien sich endlos 
nach links und rechts zu erstrecken und war fast überall ihre drei 
Klafter hoch. Lorimer 

vermochte keine Lücke in dem 

wildwuchernden dornenbesetzten Gestrüpp zu erkennen. 
Wahrscheinlich war die Hecke auch mehrere Klafter dick. 

Wie sollte ein normaler Sterblicher da durchkommen? 
Lorimer faßte mit der rechten Hand kurz an seinen Unterschenkel. 

Auch für diese schier undurchdringliche Hecke war er gerüstet. Er 
hatte sich bei einem ihm bekannten Schmied für teures Geld ein 
beidschneidiges Messer von der Länge eines Kurzschwertes 
schmieden lassen. 

Als wenn ich es geahnt hätte! dachte der einsame Ritter, der 

wenige Bewunderer und nicht einen einzigen Freund besaß. Das 
Messer, das ich am Unterschenkel festgeschnallt habe, ersetzt mir 
jeden Freund. Ja, es ist besser als ein Freund. Denn es wird nie 
wanken, nie deuteln, nie Widerspruch erheben. An seiner Treue ist 
nicht zu zweifeln! 

Doch wie wollte Alberich die Hecke überwinden? 
Jetzt war der kleine Mann mit dem silbernen Krönchen im Haar 

vor dem Hindernis angelangt. Lorimer beobachtete ihn, eng an den 
Boden gepreßt. Alberich schien unschlüssig. Er ging ein paar Schritte 
nach links, blieb stehen, streckte die Hand tastend aus und zog sie 
wieder zurück. Dann zuckte er die Achseln und ging nach rechts, ein 
paar Schritte über den Ausgangspunkt hinaus. 

Er kniete nieder und berührte einen im Boden halbversenkten 

Feldstein. Daraufhin bewegte sich wie von Geisterhand ein kleiner 
Abschnitt der Hecke und wich zurück. Es entstand eine Öffnung, 
durch die Alberich ging, als schritte er unter Trommelwirbel und bei 
Trompetenschall durch ein Ehrenportal. 

Lorimer merkte sich die Stelle genau. 
Er hatte nur wenige Herzschläge lang Zeit dazu. Denn hinter dem 

Zwergenkönig schloß sich die Hecke wieder. Und kein Zeichen 
verriet die geheime Pforte. Nicht einmal der Feldstein war noch zu 
sehen. 

Lorimer wartete noch eine Weile ab. Nichts rührte sich. Der 

bleischwere Himmel wölbte sich über der kargen Landschaft. 

Lorimer huschte zu der Stelle, die er sich gemerkt hatte. Mit 

seinem überlangen Messer hackte er einen Weg durch die Hecke. Er 
sah nun daß sie künstlich angelegt war.  Die Arbeit war mühsam. Die 
Hecke erwies sich als noch verfilzter und dorniger, als sie aussah. 
Als er zum erstenmal den Kopf durch die entstandene Öffnung 
zwängte, stach er sich schmerzhaft. 

Da erinnerte sich Lorimer seines Helmes und setzte ihn auf. Der 

schützte nicht nur gegen Schwertstreiche, sondern auch gegen 
fingerlange Dornen. 

Dann hackte er sich weiter durch die Hecke. 

Sie war drei Klafter dick  - viel mehr, als er erwartet hatte. Keine 

Burgmauer bot ihrem Verteidiger besseren Schutz. 

Vorsichtig steckte Lorimer den Kopf zur Innenseite hinaus. In 

diesem Augenblick fuhr ihn eine gequetscht klingende Stimme in 
heißer Wut an: »Was suchst du in König Alberichs Reich?« 

Blitzartig wurde dem Ritter klar, daß er unbesonnen in eine 

gefährliche Falle geraten war. Alberich hatte seinen Verfolger also 
doch beobachtet, sich aber nichts anmerken lassen. Dann hatte er 
sich hier hinter der Hecke auf die Lauer gelegt! 

Doch Lorimer war nicht der Mann, der in schwierigen Situationen 

lange nachdenkt. Sich Vorwürfe über vergangene Fehler zu machen, 
kam ihm schon gar nicht in den Sinn. Damit vergeudete man nur 
Zeit. 

Statt dessen handelte Lorimer. Er hob das Messer, seinen besten 

Freund. Aber es ging mühsam. Er konnte sich kaum bewegen. Der 
Versuch, sich rückwärts ins Freie zu zwängen, mißlang. 

Er steckte fest. Die Dornenzweige hielten ihn mit vielen zähen, 

harten Fingern. 

Und da dröhnte ihm schon der Schädel zum Zerspringen! 
Mit voller Wucht war Alberichs Keule darauf gelandet. Ohne den 

Helm wäre Lorimer auf der Stelle tot umgefallen. Aber auch so 
erging es ihm schrecklich genug. 

Er sah viele tausend Sterne aufsprühen und sich mit irrer 

Geschwindigkeit in alle Richtungen der Windrose entfernen. Genau 
vor seinen Augen leuchteten grelle gelbe Sonnen,  zerplatzten mit 
unerträglichem Krach und vergingen in silberfarbenem Gewölk. 

Ein lähmender Schmerz umklammerte seine Eingeweide. Die 

Beine hielten ihn kaum noch aufrecht. Sie schienen im harten Boden 
zu versinken wie in klebrigem Schlamm. 

Aus ungeheurer Entfernung vernahm er die Stimme des 

Zwergenkönigs: »Wer in Alberichs Reich ohne Erlaubnis eindringt, 
der ist des Todes!« Er hörte jedes Wort trotz der riesigen Entfernung 
genau, aber es gelang ihm nicht, den Sinn zu erfassen. 

Die Schmerzen wurden so unerträglich, daß er annahm, sein 

Schädel sei an mehreren Stellen gespalten. Dabei ahnte er, daß 
Alberich die Keule bereits wieder erhoben hatte. Jeden Augenblick 
mußte der zweite Schlag niedersausen, der für ihn das Ende aller 
Dinge bringen würde. 

Lorimer sehnte sich förmlich danach. Noch einmal ein Schmerz, 

der alles Vorstellbare übertraf  - dann aber Verlöschen, Stille, 
Erlösung. Ein wünschenswertes Ziel, dachte er ächzend. 

Schlag doch, schlag doch! hämmerte es dumpf in seinem 

gemarterten Schädel. Worauf wartest du noch? 

Gleichzeitig aber regte sich in Lorimers Inneren ein anderer Drang. 

Viele Jahre eines rauhen und harten Lebens als fahrender Ritter 
hatten einen Widerstandswillen in ihm erzeugt, der für normale 
Menschen unbegreiflich war. Und deshalb mahnte ihn sein Unterbe-
wußtsein: Gib nicht auf! Gib niemals auf! 

Als darum Alberichs zweiter Schlag niederfiel, hatte sich Lorimer 

mit jähem Ruck aus den zäh haftenden Dornen befreit und sich zur 
Seite geworfen. Fast so wirkungslos streifte die Keule nur die 
Schulter des Ritters. 

Der raffte sich bereits wieder auf, schnellte herum und sprang 

gegen den überraschten Zwergenkönig. Mit dem Oberkörper prallte 
er heftig gegen dessen Beine. Der Schwung schleuderte Alberich 
rücklings nieder. Sofort folgte Lorimer und kniete ihm auf der 
breiten Brust. 

Das Messer! 
Auch in der Hitze des Kampfes hatte er es nicht einen Augenblick 

losgelassen. Jetzt riß er es hoch und legte die Schneide an Alberichs 
Kehle. 

Dessen graue Augen blinzelten mehr verwundert als erschreckt. 
In der kurzen Spanne ihres Ringens hatte Lorimer alle Schmerzen 

vergessen. Jetzt überfielen sie ihn mit vermehrter Gewalt. Gleich 
wurden ihn die Kräfte verlassen. Dann wäre es ein Leichtes für 
Alberich, sich von ihm zu befreien. 

Ächzend stand er auf und trat ein paar Schritte zurück. Mit einer 

Handbewegung bedeutete er Alberich, sich ebenfalls zu erheben. Der 

tat es. »Nun hebe beide Arme über den Kopf und verschränke sie!« 
Alberich gehorchte. 

Aber aus seinen Augen sprühten jetzt zornige Funken. »Was 

unterstehst du dich?« schrie er mit seiner gequetschten Stimme. »Du 
wirst es noch bereuen, dich je ins Reich des Zwergenkönigs gewagt 
zu haben! Jeden Augenblick werden meine Wachen erscheinen ...« 

»Deine Wachen«, unterbrach ihn Lorimer kalt, »sind bereits auf 

dem Heimweg. Und ihre Ablösung wartet fern von hier auf jemand, 
der nicht kommen kann. Also, halt den Mund und führe mich zu den 
Schätzen des toten Räubers!« 

»Zu welchen Schätzen?« 
Lorimer spürte, wie seine Schmerzen immer stärker wurden. Das 

steigerte seine Ungeduld. »Calibans Schätze! Du hast sie! Suche 
keine Ausflüchte!« 

Höhnisch antwortete Alberich: »In meinem Reich wachsen keine 

Schätze, sondern nur Steine. Sieh dich um! Hier gibt es Felsen, und 
sonst nichts.« 

Zum erstenmal wandte Lorimer die Augen von  seinem Gegner. 

Was er sah, machte ihn erstaunen. Hinter der Hecke begann eine tiefe 
Schlucht von unbestimmter Länge. Wohin das Auge auch blickte, 
traf es auf graue Felsen von fantastischen Formen. Sie erhoben sich 
aus unsichtbaren Abgründen. Einer war bizarrer als der andere. 
Manche glichen Säulen, andere riesenhaften Figuren, andere 
Dämonen oder gar hochaufragenden Burgen. 

Das sagenhafte Felsenmeer! 
Deshalb hatte er es nie auf seinen zahllosen Streifzügen gefunden! 

Weil es in tiefer Schlucht hinter fast undurchdringlicher Umzäunung 
lag. Eine vergessene Welt. 

Begehrlichkeit erfaßte Lorimer. Die Schmerzen schwanden. Er 

konnte den Augenblick nicht abwarten, da er das Gold in die Hände 
nahm, um es zu liebkosen. 

»Verfluchter Zwerg! Führ mich zur Schatzkammer  - oder ich lege 

dir den Kopf vor die Füße!« 

Alberich dachte nach. 

Lorimer hob das Messer. »Wird's bald?« 
»Und wenn ich es täte ...«, begann Alberich zögernd. 
»Dann rettest du dein erbärmliches Leben!« Lorimer jubelte 

innerlich. Wie schnell hatte das Blättchen sich gewandelt! »Und ich 
bin auch bereit, mit dir zu teilen«, lockte er. »Es ist sowieso zu viel 
für einen Menschen wie mich.« 

»Sprichst du im Ernst?« 
»Zweifle nicht, ich schwöre es dir«, log Lorimer, wobei er den 

Zwergenkönig keinen Moment aus den Augen ließ. 

Alberich wiegte den Kopf auf den breiten Schultern. »Trotzdem 

weiß ich nicht, ob ich dir glauben darf. Die Menschen schwören oft 
und viel - und lügen dennoch!« 

»Nicht wenn sie bei dem schwören, was ihnen das liebste auf der 

Welt ist«, entgegnete Lorimer hastig. 

»Dann schwöre beim Leben deiner Mutter und beim Leben deiner 

Liebsten!« 

»Unsinn!« sprach der verruchte Mann. »Was gelten mir Frauen! 

Ich schwöre bei Alberichs Schatz! Der ist mir das liebste auf der 
Welt!« Lorimer lachte dröhnend. Ihm wurde von Atemzug zu 
Atemzug wohler. Was war er doch für eine starke Natur! Er fing an, 
sich zu bewundern. »Und nun geh voran, reicher Alberich! Führe 
deinen Ehrengast zur Schatzkammer, auf daß wir dort brüderlich 
teilen!« 

Noch zögerte der Zwergenkönig. Schon glaubte Lorimer, er habe 

die Täuschung durchschaut. Doch plötzlich wandte sich der andere 
ohne ein weiteres Wort und führte Lorimer durch die zaubermäßige 
Welt der zu grauem Fels erstarrten Wogen eines Ozeans aus 
vergangener Welt. 

Wie rasend klopfte Lorimers Herz vor Gier, als die Felsen wichen 

und die schmale Schlucht sich zu einem riesigen, von Gestein 
überdachten Halbrund weitete. Alberich streckte den Arm aus und 
sagte nur ein einziges Wort: »Da!« 

Und Lorimer sah sich den Schätzen gegenüber, die der tote Caliban 

mit seiner Bande in vielen Jahren aus 100 Burgen geraubt und hier 

aufgehäuft hatte. Gold, Elfenbein, edle Hölzer,»Teppiche, Gemälde, 
Kleinodien, Geschmeide und Edelsteine. Überwältigt, fast  geblendet 
schloß Lorimer die Augen. Als er sie öffnete, war Alberich ver-
schwunden. Unruhe ergriff Lorimer. »Wo bist du, verfluchter 
Zwerg?« 

Plötzlich sprang ihn ein Körper hinterrücks an. Hände legten sich 

wie Schraubstöcke um seinen Hals. Er mußte nachgeben. Erschöpft 
sank er zu Boden. Ein unsichtbares Wesen hielt ihn umklammert. 
Verzweiflung senkte sich über ihn. Die Augen traten ihm fast aus 
den Höhlen, aber er sah niemand. Und doch drückten Lasten auf 
seinen Körper und schnürten ihm den Hals ab. 

Lorimer wurde es schwarz vor Augen. Gegen Unsichtbare zu 

kämpfen, ist aussichtslos. 

Sein Körper streckte sich. Dann wurde er starr. 
Der Unsichtbare ließ ihn los. 
Die Lasten hoben sich von Lorimers Körper. Er blieb wie tot 

liegen. Es war sein letzter Trick. 

Und der unsichtbare Zwergenkönig Alberich fiel darauf herein! 
Unter fast geschlossenen Augenlidern sah Lorimer, wie der Zwerg 

plötzlich aus leerer Luft wieder zu einem menschlichen Wesen 
wurde. Von einer Sekunde zur anderen war er Fleisch und Blut. 

Lorimer nahm seine letzte Kraft zusammen. Als Alberich sich nach 

dem breiten Messer bückte, fuhr der Ritter in die Höhe, packte den 
Knauf, hob die Schneide  - und trennte dem überraschten Verteidiger 
des Schatzes mit einer fließenden Bewegung den Kopf von den 
Schultern. 

Alberich war tot! 
Lorimer faßte sich an die Kehle. Das Messer entglitt seinem Griff. 

Ihm war unheimlich übel. Der Würgegriff schmerzte mehr als alle 
Leiden zuvor. Immer noch war er sich nicht ganz sicher, daß er 
überleben würde. 

Sein Blick fiel auf Alberichs Hand, die im Tode noch einen 

Gegenstand umklammert hielt. Eine graue Kappe aus einem Stoff, 
den Lorimer nicht kannte. Neugierig riß er ihm die Kappe aus der 

Hand und setzte sich das Gewebe, das sich rauh und glatt, heiß und 
kalt, leicht und schwer in einem anfühlte, auf den Kopf. 

Von einem Augenblick zum anderen verging das dumpfe Dröhnen 

der Keulenhiebe auf seinen Schädel. Das Würgen im Halse wich wie 
unter dem Einfluß eines allmächtigen Balsams. Die erschöpften 
Glieder wurden leicht und schwerelos. Die Muskeln gehorchten ihm 
wieder. Eben noch zu Tode erschlafft, war ihm jetzt so wohl wie 
nach vielstündigem erquickendem Schlaf. 

Aber irgend etwas stimmte nicht. Ihm war, als berührten seine 

Beine nicht mehr den Boden, als schwebe er mehrere Fuß hoch in der 
Luft. 

Mißtrauisch warf er Blicke in die Runde. Nichts hatte sich 

geändert. Der Anblick war so überwältigend wie zuvor. Unbeweglich 
glänzten, glitzerten und gleißten die Schätze des Caliban, die hier 
von seinen Raubzügen aus 100 Burgen angehäuft waren. Gold, 
Elfenbein, edle Hölzer, Teppiche, Gemälde, Kleinodien, Geschmeide 
und Edelsteine! 

Alles unverändert. 
Und doch war etwas anders. 
Er blickte an sich herunter und sah nichts. Sein Körper war 

verschwunden! Er faßte sich an die Brust. Er befühlte seine Rippen. 
Er spürte sein Herz pochen. Aber er sah keine Hand, keine Brust, 
keinen Rumpf, keine Beine. 

Sein Körper war so unsichtbar geworden wie vorher der des 

Alberich! 

Eine Ahnung ließ ihn nach der grauen Kappe auf dem Kopf 

greifen. Das Gewebe war anders als jedes, das er bis dahin angefaßt. 
Es schien nicht von dieser Erde. Immer noch fühlte es sich rauh und 
glatt, heiß und kalt, leicht und schwer zu gleicher Zeit an. 

Er nahm die Kappe ab, und im gleichen Augenblick wurde sein 

Körper wieder sichtbar. Alles war da, wo es hingehörte: Hand, Arm, 
Brust, Rumpf, Beine, Füße. 

Da begriff Lorimer. Er hatte dem toten Alberich nicht nur nur 

seinen Schatz abgenommen, er war auch Erbe seines größten 

Geheimnisses geworden. Er besaß die Tarnkappe,  die ihn, wann 
immer er wollte, für jedermann unsichtbar machte! 

Wo er stand, sank Lorimer zu Boden. Der Ansturm der 

Glücksgefühle fällte ihn wie ein Blitz. Liegend kostete er die 
herrlichsten Augenblicke seines Lebens aus, die ihn für alle 
Entbehrungen belohnten. 

Der Schatz machte ihn zum reichsten Mann des Landes! 
Die Tarnkappe machte ihn zum mächtigsten Mann des Landes! 
Und so, in höchster Beseligung, schlief Lorimer inmitten seiner 

Schätze ein. Er schlief tief und traumlos. Er sah und hörte nichts. 

Er  sah und hörte vor allem nicht, wie nach zwei Stunden ein 

furchtsamer Zwerg vorsichtig aus seinem Versteck, einer großen 
venezianischen Vase stieg. Der Zwerg hieß Säckelmann. Er war 
Alberichs Kammerdiener gewesen und hatte das Felsenmeer noch 
nie verlassen. In seinem Versteck war er unbemerkt Zeuge der 
blutigen Ereignisse geworden. 

Auf Zehenspitzen schlich Säckelmann davon. Als er die Kammer 

verlassen hatte, rannte er, so schnell ihn seine Füße trugen. Doch er 
hielt nicht lange durch. Bald stach und zwickte  es überall in seinem 
ungeübten Körper. 

Vor Tränen fast blind, stolperte Säckelmann durch die Hecke, 

deren Öffnungsmechanismus er betätigte, und wanderte unbeholfen 
wie ein Heimatloser nach Süden, immer weiter weg vom Felsenmeer, 
wo er fast sein ganzes Leben verbracht hatte. 

* 

Sonst hüpfte ihm das Herz im Leibe vor Freude, wenn er zu neuen 
Taten auszog. Diesmal ritt Roland mit Leichenbittermiene zum 
Treffpunkt mit Percy. Auch seine Knappen Pierre und Louis ließen 
die Köpfe hängen, als sie wortkarg auf ihren Pferden hinter ihm 
herzottelten. 

In der vergangenen Woche war ihnen das Leben schier 

unerträglich geworden. Immer neue Kunde kam von Untaten, die 

Ritter Roland mit seinen Knappen verübt haben sollte. 

Da nützte es wenig, daß Roland laut seine Unschuld beschwor. 

Zwar wagte kaum jemand, ihm ins Gesicht hinein zu widersprechen. 
Aber die Blicke, die sie hinter seinem Rücken tauschten! Das 
Getuschel, das sich erhob, wo immer er sich blicken ließ  - und 
plötzlich erstarb, wenn er nahe herankam! Die geballten Fäuste, die 
man aus der Ferne gegen ihn schüttelte! 

Roland spürte die zunehmende Feindseligkeit in seiner Umgebung 

so deutlich wie einen Wetterumschwung. 

War es erst einen Monat her, daß man ihn als Sieger über die 

Wikinger und Retter des Landes bejubelt hatte? Dieselben Leute, die 
ihn damals in den Himmel hoben, verdammten ihn jetzt, als habe er 
sie selber beraubt, auf den Kopf geschlagen und zum Krüppel 
gemacht. 

Im Grunde war Roland froh, daß er eine neue Aufgabe erhalten 

hatte. Sie würde seinen ganzen Scharfsinn und seinen ganzen Mut 
erfordern. Er freute sich auf das Wiedersehen mit seinem 
Waffengefährten Percy. Mit ihm zur Seite getraute er sich, das 
Caliban-Rätsel zur Zufriedenheit der Tafelrunde zu lösen. Vor allem 
aber  - Percy würde ihm bestimmt glauben, wenn er ihm versicherte, 
daß da offenbar ein bösartiger Doppelgänger sein tödliches Spiel 
getrieben habe. 

Nicht eine Sekunde würde Percy den häßlichen Verdacht der 

anderen gegen Roland teilen. Und mochten auch alle äußeren 
Anzeichen noch so sehr gegen ihn sprechen. 

So ritt Roland zum Treffpunkt. Und von Meile zu Meile wurde 

sein betrübtes Herz leichter. Wenn er Percy Auge in Auge 
gegenüberstand  - so glaubte er  -würde ihm ein einziger Blick zeigen, 
daß üble Nachrede nichts gegen Freundestreue vermochte! 

* 

Doch als die drei wirklich an dem Treffpunkt Percys ansichtig 
wurden, verschwendete der keinen Blick für sie. 

Denn genau in diesem Augenblick war Percy in ein hitziges Duell 

mit einem fremden Ritter verwickelt. 

Roland stieg ab. Von einem kleinen Hügel konnte er den Fortgang 

des Scharmützels gut beobachten. Die Knappen folgten seinem 
Beispiel. 

Und sofort wich jeder Trübsinn von ihnen. Denn Percy, ihr Freund, 

zeigte sich in Hochform! 

Wieder einmal war sein Temperament, das ihm den Beinamen 

Heißblut eingebracht hatte, nicht zu zügeln. Mit beispiellosem 
Übermut attackierte er den Fremden, der bei fast jedem 
Zusammenprall nahe daran war, aufgespießt zu werden oder aus dem 
Sattel zu fallen. 

Doch Percy lag offensichtlich nichts an einem schnellen Sieg. Eine 

halbe Stunde zuvor war er unvermittelt dem Fremden begegnet, hatte 
seinen eigenen Namen genannt und nach dem des anderen gefragt. Er 
hoffte auf Austausch von Neuigkeiten, einen kleinen Schwatz unter 
Männern und dachte nicht im entferntesten an einen Waffengang. 

Doch da rief der fremde Ritter: »Ihr seid Percy? Percy Heißblut, 

die Zierde der Ritterschaft? Percy, dem die Weiber nachlaufen, und 
dem die Männer, blöd wie sie sind, nachzueifern trachten?« 

»Weiß nicht, ob ich so guten Ruf verdiene«, erwiderte Percy. 

»Weiß nur, daß ich jedes guten Mannes Freund bin und der 
Schrecken der Bösen.« 

»Tatsächlich?« meinte der hagere sehnige Fremde. »Dann muß ich 

wohl zu den Bösen gehören ...« 

Percy lachte laut. »Ihr treibt Scherz! Ich sah nicht, daß Ihr bei 

meinem Anblick erschrakt.« 

»Da saht Ihr recht. Wer sollte bei Eurem Anblick schon 

erschrecken?« Des Fremden Miene verfinsterte sich, als trüge er 
geheimen Groll. »In meinen Augen seid Ihr keine Zierde der 
Ritterschaft, sondern ein hochgelobter Affe!« 

»Hoho! Ihr vergreift Euch in den Worten!« 
»Keineswegs. Ich habe Euch durchschaut, affiger Percy. Und nun 

laßt uns nicht länger mit eitlen Worten fechten. Klappt das Visier 

herunter! Ihr steht dem Ritter gegenüber, der Euch und alle Euch 
ähnlichen Schmarotzer mit blutigen Köpfen vom Gipfel unverdienten 
Ruhms herunterholen wird.« 

Percy war fassungslos über diese Frechheit. »Nennt Euren Namen, 

Fremder!« 

»Im Augenblick Eures Todes werdet Ihr ihn vernehmen, weit 

überschätzter Percy. Wenn Euer Heißblut im Sand verströmt, nenn 
ich Euch meinen Namen, damit Ihr im Jenseites berichten könnt, wer 
Euch überwand!« 

Nach diesen Beleidigungen blieb Percy gar nichts anderes übrig, 

als das Visier herunterzuklappen und den anderen zum Waffengang 
zu erwarten. Einem derartigen Abenteuer mochte aus dem Wege 
gehen, wer da wollte  - der heißblütige Percy gewiß nicht. Und so 
drückte er" die treue Lanze in die Hüfte, gab seinem Pferd die Sporen 
und sprengte in voller Karriere auf den Hageren zu,  der seinen 
Namen erst in der Todesstunde des Gegners nennen wollte. 

Doch schon beim ersten Waffengang erkannte Percy, daß ihm ein 

Sieg über den Fremden wenig Ruhm und gar keine Beute versprach. 
Der Gegner war gar zu schlecht für einen Zweikampf gerüstet. 

Nur mit Mühe gelang es ihm, sein Pferd zu einem müden Galopp 

aufzustacheln. Der Wallach war in Percys Augen ein elender 
Klepper. Hart zeichneten sich die Rippen unter dem abgewetzten Fell 
ab. Die Beine kamen kaum vom Boden weg. Mit zehn 
Galoppsprüngen gelangte das Tier kaum so weit wie Percys Pferd 
mit dreien. 

Und auch der Reiter wirkte schäbig genug. Es sah aus, als habe er 

sich bei einem armseligen Trödler ausgestattet, der irgendwo in 
einem baufälligen Schuppen alte, vielfach gebrauchte Rüstungen für 
wenig Geld verkaufte. Als Percy sich dem traurigen Paar näherte, sah 
er Rost an vielen Stellen des Harnischs. Mitleid überkam ihn. Ein 
einziger regelrechter Lanzenstoß würde den Hageren viele Klafter 
weit über den Pferdeschwanz zu Boden schleudern und 
wahrscheinlich sein Lebenslicht ausblasen. 

So wendete Percy die Lanze vom Ziel ab und ritt an dem Fremden 

vorbei, ohne ihm Schaden anzutun. Dann parierte er sein Roß und 
rief ihm zu: »Laßt ab von diesem vergeblichen Streit, Mann! Ihr seid 
nicht in der Lage,  Euch zu verteidigen! Reitet davon! Ich will Euch 
ungekränkt ziehen lassen.« 

Ein heiserer Wutschrei war die Antwort. Diesmal brachte der 

Klepper keinen Galoppsprung mehr zustande. In schaukelndem Trab 
kam er auf Percy zu. Kopfschüttelnd nahm Percy einen derben 
Lanzenstoß gegen die linke Schulter in Kauf. Trotzdem mochte er 
sich nicht dazu verstehen, dem Fremden zu Leibe zu rücken. 

Der aber ließ ihm keine Ruhe. Von neuem trabte er heran und 

zielte mit der Lanze nach Percy. Dabei bemerkte der Ritter etwas 
Seltsames. Auf dem schäbigen alten Helm des Fremden war  - welch 
krasser Gegensatz - ein silbernes Krönchen angebracht! 

Von zwei weiteren Lanzenstößen geärgert, entflammte Percy 

schließlich in berechtigtem Zorn. Der Fremde hatte alle Warnungen 
in den Wind geschlagen, nun sollte er leiden. Percy machte Ernst und 
hob ihn aus dem Sattel. Wie erwartet, flog er in hohem Bogen über 
den Pferdeschwanz hinweg und setzte sich unsaft auf die Erde. Doch 
blieb er unverletzt, rappelte sich mit großen Beschwerden auf  und 
besaß noch die Unverfrorenheit, Percy erneut zum Kampf zu fordern. 

»Steigt herab von Eurem Roß!« verlangte er. »Oder ich werde aller 

Welt berichten, daß Percy ein erbärmlicher Feigling ist!« 

Kannte der Übermut dieses schäbigen Mannes denn keine 

Grenzen? Dem Geschmähten blieb keine Wahl. Percy sprang aus 
dem Sattel, steckte die Lanze mit der Spitze nach unten in die Erde 
und zog sein Schwert. Er war jetzt so gereizt, daß er beschloß, dem 
Fremden eine ernsthafte Lektion zu erteilen. 

Mit wenigen verwirrend schnell geschlagenen Hieben gewann 

Percy sofort die Oberhand. Der Gegner war alles andere als ein 
geübter oder auch nur geschickter Fechter. Doch er stand seinen 
Mann, gab nicht auf und verteidigte sich aus Leibeskräften. Ab und 
zu warf Percy einen Blick auf das rätselhafte Krönchen am Helm des 
anderen. Dann holte er zum nächsten Streiche aus. 

Nun geriet der Hagere wirklich in Bedrängnis. Es konnte nur noch 

kurze Zeit dauern, dann würde Percy Lücken in seiner Abwehr 
finden und ihm die ersten Wunden zufügen. 

Noch einmal rief der Ritter von der Aue: »Ergebt Euch, Fremder, 

ehe ich Euch zur Ader lasse! Ihr seid mir hoffnungslos unterlegen, 
aber ich will Euch schonen.« 

»Und Ihr«, lautete die trotzige Antwort, »seid dem Tode näher, als 

Ihr denkt!« 

Percy seufzte und bereitete mit einigen Finten den nächsten 

Angriff vor. 

Schon vorher war ihm die graue Kappe aufgefallen, die sein 

schwacher Gegner in einer Lederschlaufe am Harnisch trug. Jetzt 
griff dieser verbissene Mann mit der freien Hand nach der Kappe und 
streifte sie sich blitzschnell über den Helm mit der Krone. 

Verblüfft blieb Percy mitten im Angriffschwung stehen. 
Sein Gegner war verschwunden! 
Wo er eben noch gestanden hatte, schwer bedrängt, keuchend, mit 

verzerrtem Gesicht, auf schwankenden Beinen, war nichts mehr ... 

Percy klappte das Visier auf und rühr sich mit der Linken über die 

Augen. Es half nichts. Der Kerl tauchte nicht wieder auf. Er hatte 
sich in Luft aufgelöst. 

Verwirrt kniff Percy beide Augen fest zu, um sie erst nach einer 

Weile wieder zu öffnen. Er starrte in alle Richtungen der Windrose. 
Doch der Kerl war und blieb verschwunden! Nur sein Klepper stand 
mit zitternden Beinen und hängendem Kopf ein paar Schritte entfernt 
und drohte jeden Augenblick umzufallen. 

Noch einmal rieb sich Percy die Augen. War hier Zauberei im 

Spiele? 

»Wo seid Ihr, fremder Ritter?« rief er. 
Er bekam keine Antwort. 
Und dieses leise Zischen, das die Luft zerschnitt  - war das die 

Antwort? 

Unwillkürlich wollte Percy sich ducken. Doch es war schon zu 

spät. Das Zischen hörte auf, und aus dem Nichts stach die 
unsichtbare Messerklinge in Percys Brust. 

Und aus dem Nichts sprach höhnend die Stimme des unsichtbaren 

Fremden: »Hörst du mich, Percy? Lorimer war es, der dich ins 
Jenseits beförderte! Lorimer, der einst ein fahrender Ritter war und 
jetzt die Schätze des Räubers Caliban im Felsenmeer hinter der 
dichten Hecke erbte! Lorimer, der reichste und mächtigste Mann im 
Lande!« 

Diese Worte waren das letzte, was Percy vernahm. Ein ungeheurer 

Schmerz in der Brust nahm dann seine ganze  Aufmerksamkeit in 
Anspruch. Als er glaubte, es nicht mehr ertragen zu können, verebbte 
der Schmerz. Erleichtert tat Percy einen tiefen Atemzug. 

Sein Bewußtsein trieb ab, und er starb. 

* 

»Vorwärts!« rief Roland mit metallischer Stimme. 

Sie hatten den Kampf von der Anhöhe aus beobachtet. Das 

Abtasten zu Beginn. Die große Überlegenheit Percys. Seine 
vergeblichen Versuche, den anderen zum Aufgeben zu überreden. 
Und schließlich den raschen, den bestürzenden, den kaum faßbaren 
Ausgang des Waffenspiels. 

Und nun rasten sie in voller Karriere zu dem Punkt, wo Percy im 

Staub lag, dahingestreckt von einem, der sich plötzlich in Luft 
verflüchtigt hatte, unsichtbar, ungreifbar, unverfolgbar wurde. 

Samum trug seinen Herrn fast doppelt so schnell zu  Percy wie die 

Pferde der Knappen. Kaum stand der Araber, glitt Roland aus dem 
Sattel, kniete neben Percy, griff nach seiner Hand, nach seinem Puls, 
horchte an seiner Brust und schaute ihm in die Augen. 

Aschfahl war Roland, als er sich wieder aufrichtete.  Der Puls des 

Ritters von der Aue stockte. Sein Herz war verstummt. Die Augen 
faßten nichts mehr. Ja, Percy war tot. 

Roland wünschte, er läge an seiner Stelle. 
Dann kamen die Knappen. Sie brauchten nicht zu fragen. Ein Blick 

in das Gesicht ihres Ritters verriet ihnen die grausame Wahrheit. 

»Percy tot«, stöhnte Louis. »Und du, Erde, bewegst dich weiter? 

Und du, Sonne, hörst nicht auf zu scheinen? Und ihr, Bäume, werft 
eure Blätter nicht ab? Percy tot! Ich begreife es nicht. Er schien 
leichtes Spiel zu haben. Doch dann wurde sein Gegner unsichtbar. 
Was geht hier vor? Werden die alten Legenden Wirklichkeit? Aber 
warum wenden sie sich gegen den edelsten Sproß der Ritterschaft? 
Warum siegt das Böse? Lorimer nannte er sich. Nie hörte ich diesen 
Namen vorher. Lorimer! Drei Silben, eine mir verhaßter als die 
andere! Drei Silben, die dem Teufel einfielen!« 

Und er warf sich zu Boden und wühlte das Gesicht in den Staub. 

Lautlos weinte Pierre. 

»Lorimer«, wiederholte Roland mit einer Stimme, die jeden Klang 

verloren hatte. »Seltsam fügt es sich, daß ich dir begegnete, der du 
nach eigenem Zeugnis den Schatz des Caliban erbtest. Ich wünsche 
dir, Lorimer, daß du in diesen Schatz vernarrt bist, als sei er ein 
Stück von dir. Denn ich werde ihn dir entreißen, und es wird sein, als 
zerrisse ich dich in Stücke. Armer Percy! Du hörst mich nicht mehr. 
Oder doch? Im Jenseites vielleicht? Dort wo die Helden wohnen? 
Wie immer es  Sein mag, bei deinem Leichnam, dessen Anblick mich 
jammert, schwöre ich, du wirst nicht ungerächt bleiben. Und wäre 
Lorimer der Satan selbst, ich würde ihn aus der Hölle holen.« 

Mit bebender Stimme erinnerte Pierre: »Im Felsenmeer wohnt er, 

hinter der dichten Hecke - ich erinnere mich wohl.« 

Obwohl niemand von ihnen je das Felsenmeer besucht hatte, war 

ihnen der Name und seine ungefähre Lage  - sechzig Meilen nördlich 
von Köln  -  gut bekannt. Sie begruben Percy und pflanzten seine 
Lanze und seinen Schild aufs Grab. Als sie sich nach seinem Pferd 
umsahen, war es nirgends mehr zu sehen. Nur Lorimers Klepper war 
noch da. Er hatte in der Zwischenzeit ein saftiges Grasstück 
gefunden und tat sich daran gütlich. 

Offenbar hatte Lorimer sich auf Percys Pferd davongemacht. 
Herzlich, aber mit wenigen leisen Worten begrüßt, hatte sich 

unterdessen Volker vom Hohentwiel eingefunden. Auch der 
berühmte Minnesänger war auf dem Wege zu ihrem vorher 
vereinbarten Treffpunkt. Roland schilderte ihm mit bewegten Worten 

Percys Ende. 

Als das Grab errichtet war, griff Volker zur Laute, schlug ein paar 

Akkorde an und wollte singen. Aber die Stimme versagte ihm. So 
große Trauer ließ keinen Gesang zu. Mit einem rührenden 
Achselzucken brach er ab. 

Wer würde Helga, Percys Weib, die traurige Nachricht 

überbringen? Roland beauftragte Louis damit. 

Dessen dunkle Augen wurden schwarz wie die Nacht. Der Auftrag 

behagte ihm wenig. Viel lieber wäre er stracks mit zum Felsenmeer 
geritten und hätte Lorimer herausgefordert, so große Gefahren das 
auch in sich barg. 

Doch der wildbärtige Knappe schickte sich drein. Herzlich nahm er 

Abschied von den Freunden und ritt dann den Weg zurück, der Burg 
in der Aue zu. 

Es war ein guter Tagesritt, aber schon bald war klar, daß Louis 

sicherlich drei Tage dazu brauchen würde. Denn je näher er der Burg 
in der Aue kam, desto langsamer ließ er seinen Braunen gehen. Aus 
Galopp wurde Trab. Aus Trab wurde Schritt. So schlichen sie 
unlustig dahin. 

Louis fürchtete sich vor dem Augenblick, da er Helga die 

furchtbare Nachricht enthüllen mußte. Welche Worte sollte er 
wählen? Wie sollte er ihr die Tragödie am schonendsten mitteilen? 

Kurz und trocken? Weit ausholend? Mit vielem Rumgerede? 
Was immer er tat, sie würde ihm die Wahrheit sogleich von den 

Augen ablesen. In seinen Ohren gellten schon die schrillen Schreie 
der schmerzgetroffenen Frau. Niemals hatte er eine schwierigere und 
peinvollere Aufgabe übernommen. 

Natürlich wußte er, warum Roland ihn und nicht etwa Pierre zum 

Boten bestimmt hatte. Pierre hatte  zu wenig Erfahrung im Umgang 
mit Frauen. Wenn eine nur das Wort an ihn richtete, pflegte er schon 
zu erröten. Er würde ins Stottern kommen und alles nur noch 
schlimmer machen. 

Dennoch hätte Louis lieber einen Kampf auf Tod und Leben gegen 

eine feindliche Übermacht aufgenommen, als der armen Helga die 

Nachricht zu überbringen, daß sie Witwe geworden war. 
Unwillkürlich musterte er aus spähenden Augen den vor ihm 
aufragenden Wald. Wenn dort ein Trupp Gesetzloser auf ihn lauerte 
und ihn überfiele! Es würde zumindest den schrecklichen 
Augenblick der Begegnung mit Helga hinauszögern. 

Doch niemand lauerte auf ihn. Niemand bedrohte ihn. Und keiner 

griff ihn an. Zwischen dem Wald und der etwa eine Meile weit 
entfernten Ortschaft wanderten nur einzelne, völlig harmlose 
Menschen dahin. Eine Kräutersammlerin, ein Holzfäller, ein Jäger. 

Eben betrat der Jäger ein schmales zweistöckiges Haus am 

Ortseingang. Als er die Tür öffnete, drang Stimmengewirr heraus. Es 
war ein Gasthaus! 

Wie von selbst trottete Louis Brauner auf das Gasthaus zu. Oder 

lenkte ihn sein Reiter dorthin? Ein kurzer Aufenthalt konnte nicht 
schaden. Plötzlich spürte Louis brennenden Durst. 

Er stieg ab, band den Braunen an einem Baum fest und beauftragte 

einen herumlungernden Jungen, das Tier zu füttern. 

Dann betrat Louis die Gaststube. Früher einmal hatte er selber eine 

Gastwirtschaft besessen, bevor der Ritter Aar sie dem Erdboden 
gleichgemacht hatte. 

Niemand kümmerte sich um den neuen Gast. Hinter dem 

Ausschank stand ein breitschultriger Mann mit vorgebundener 
Lederschürze. Besonders auffallend waren seine riesigen Hände. 
Seine Arme waren nackt, und die Muskeln boten bei jeder Bewegung 
ein prächtiges Bild. Man sah ihm auf den ersten Blick an, daß er über 
außergewöhnliche Körperkräfte verfügte. 

Eine hübsche, aber sehr blasse Frau half ihm. Sie spülte Krüge und 

reichte sie ihm zu. Dabei warf sie scheue Blicke um sich. 

Je länger Louis warten mußte, umso mehr wuchs seine Ungeduld. 

Er hatte große Lust, mit der Faust auf den Schanktisch zu schlagen 
und zu rufen: Bekomme ich endlich etwas zu trinken? 

Aber er bezwang den Impuls. Denn mit diesem Kraftmenschen, der 

der Wirt zu sein schien, wollte er nicht ins Handgemenge kommen. 

Endlich geruhte der Muskelmann, von Louis Notiz zu nehmen. Er 

fragte in grobem Ton:  »Willst du hier nur rumlungern und Maulaffen 
feilhalten, Bursche? Oder willst du, verdammt noch mal, was 
bestellen?« 

Wieder zuckte es Louis in den Fingern. Aber behielt die Ruhe und 

antwortete bescheiden: »Wenn es recht ist, nähme ich gern einen 
Humpen Bier und ein Krüglein Branntwein.« 

»Nur wenn du Geld hast, Bursche!« 
Louis nickte bestätigend. 
Nach einer Weile stellte der Mann das Verlangte vor ihn hin. 

Bedächtig tat Louis Schluck um Schluck. Die Getränke waren von 
mittelmäßiger Güte. Immerhin hob sich  unter ihrem Einfluß die 
gedrückte Stimmung des Knappen. Als er Humpen und Krüglein 
geleert, nahm er dieselbe Ration noch zweimal. Danach fühlte er sich 
imstande, der Begegnung mit Helga mit größerem Gleichmut ins 
Auge zu sehen. 

Also kündigte er an, er wolle nunmehr die Zeche bezahlen. 
Der Wirt verlangte fünf Dukaten. Das war ungefähr sechsmal so 

viel, als er von Rechts wegen verlangen durfte. »Viel zu viel«, 
entfuhr es dem verblüfften Louis. 

Der Kraftmensch wandte ihm ein breites, grobes Gesicht mit 

kleinen bösen Augen zu. »Du hast zehn Humpen leergemacht«, 
behauptete er dreist, »und 15 mal füllte ich dir das Krüglein. Wirf 
schnell die fünf Dukaten über den Tisch  - oder du bekommt eine 
Tracht Prügel, an die du dein Lebtag denken wirst!« 

Louis schien es, als werfe ihm die Frau warnende Blicke zu. Ihr 

Mund bewegte sich tonlos. Der Knappe las ihr das Wort von den 
Lippen: »Zahle!« 

In der Gaststätte schienen solche Szenen nicht gerade neu zu sein. 

Denn kaum einer kümmerte sich darum. Die meisten setzten unbeirrt 
ihre Gespräche fort. Nur ein alter Mann, der nicht weit von Louis 
entfernt seinen Bierhumpen hielt, mahnte ihn freundlich: »Junger 
Mann, wenn Hans Jürgen sagt, daß du ihm fünf Dukaten schuldest, 
dann ist es auch so. Denn Hans Jürgen rechnet besser als wir alle 
zusammen. Jeder von uns hat sich schon mal geirrt. Und jeden 

belehrte er eines besseren, und so mußten wir draufzahlen, was ich 
dir auch dringend rate.« 

Louis verstand sehr wohl die Zweideutigkeit dieser Worte. 

Plötzlich aber erfaßte ihn ein wilder Zorn auf den Ausbeuter hinterm 
Schanktisch. Er warf ihm einen Dukaten hin und rief trotzig: »Hier, 
du Rechenkünstler! Mehr gibt es nicht! Ich verschenke mein Geld 
nicht an Betrüger!« 

Er hatte den letzten Satz kaum ausgesprochen, da schien das Dach 

über ihm zusammenzubrechen. Ein fürchterliches Krachen erfüllte 
seinen Schädel. Louis begann zu schwanken. Hilfesuchend ruderte er 
mit den Armen in der Luft. Er bekam den alten Mann zu fassen. 
Doch seine Finger glitten kraftlos ab. 

Dann stürzte er der Länge nach in die Sägespäne. 

* 

Volker und Pierre hatten große Mühe, Roland nicht aus den Augen 
zu verlieren. Eine tiefe Unruhe trieb den Ritter vorwärts. Sie übertrug 
sich auf Samum, der in weiten Galoppsprüngen dahinstürmte. 

Zweimal mußte Volker aus dem Sattel, um an Samums Hufspuren 

die Richtung zu bestimmen. Nur so blieben sie auf Rolands Spur. 

So kam es, daß er bei seinem Zusammentreffen mit Wulfbrand und 

dessen Kameraden allein war. 

Roland überraschte die drei Männer, als sie rund um ein 

Lagerfeuer saßen und einen Rehrücken brieten. Er hatte den 
Feuerschein schon von weitem gesehen und war gerade darauf 
zugeritten. 

Die Männer sprangen auf. Sie besaßen ausdrucksvolle Gesichter 

mit mehr Falten, als es in ihren Jahren üblich war. Sie schienen voll 
Furcht. Ihr Anführer, ein hochgewachsener Mann, sagte ehrerbietig: 
»Gestattet, Herr Ritter, daß wir Euch zu unserem Mahle einladen.« 

Unschlüssig verharrte Roland. Er hatte den ganzen Tag über 

keinen Bissen zu sich genommen. Der würzige Geruch des Bratens 
stieg ihm verlockend in die Nase. »Gut«, sagte er schließlich. »Ich 

nehme Eure freundliche Einladung an. Mein Name ist Roland. Doch 
folgen mir noch zwei Gefährten ...« 

»Das Fleisch reicht für alle«, beruhigte der Große. Dabei flog ein 

Leuchten über sein Gesicht. Kam es von innerer Gemütsbewegung? 
Oder war es der Abglanz des Lagerfeuers? »Da Ihr Roland seid, den 
die Leute als Helden preisen, möchte ich mich und meine Kameraden 
unter Euren Schutz stellen. Ich heiße Wulfbrand. Seht, wir sind 
wandernde Schauspieler. Unsere Waffen taugen nur für die Bühne, 
auf der wir manche Schlacht darzustellen vermögen. Doch im 
wirklichen Leben sind wir erbärmlich dran, wenn es darum geht, die 
Waffen miteinander zu messen. Schon mehrfach begegneten wir 
Räubern  und konnten ihnen nur knapp entkommen. Deshalb wäre es 
uns lieb, wenn Ihr uns schütztet, edler Roland.« 

Eine halbe Stunde später trafen Volker und Pierre ein. Dann ließen 

sich die sechs Männer den Rehrücken schmecken. Auch die beiden 
anderen Schauspieler bestätigten den Wunsch, unter Rolands Schutz 
Weiterreisen zu dürfen. 

»Wohin führt denn Euer Weg?« fragte Roland. 
»Zur Burg Momberg«, sagte der Anführer der Schauspieler. »Dort 

sind wir eingeladen, ein Spiel vorzuführen. Wir werden sie morgen 
im Laufe des Nachmittags erreichen. Sie liegt im Norden.« 

»Dann liegt sie auf unserer Richtung«, meinte Volker. »Aber sagt 

mir, guter Mann, wie kommt es, daß Eure Truppe aus nur drei 
Personen besteht? Welcher Art sind denn die Stücke, die Ihr spielt?« 

»Wir beherrschen auswendig sechs Tragödien und eine Komödie. 

Jeder von uns übernimmt in den Stücken mehrere Rollen, auch die 
von Weibern. So können wir selbst personenreiche Dramen 
wiedergeben.« 

»Aber es werden sich nie mehr als drei Personen gleichzeitig auf 

der Bühne befinden«, wandte Volker ein. 

»Das ist auch nicht notwendig«, erwiderte der Schauspieler. »Denn 

kein Zuschauer kann mehr als drei Personen auf einmal im Auge 
behalten.« 

* 

Wie Wulfbrand vorausgesagt hatte, kamen sie am Nachmittag des 
nächsten Tages auf Burg Momberg an. Sie lag äußerst abgeschieden 
- fern von den bekannten Reisewegen. Nach Auskunft der Mimen 
waren sie von der Burgherrin Tula eingeladen worden. Tula führte 
seit dem Tode ihres Vaters auf Momberg das Regiment. 

Die Burg sah vernachlässigt aus.  Die Bediensteten, die Roland und 

seine Gefährten zu Gesicht bekamen, wirkten unhöflich und 
anmaßend. 

Man wies ihnen weit voneinander entfernt liegende Räume als 

Gastzimmer an. Erst am Abend wollte die Burgherrin sie beim Essen 
begrüßen. Danach sollte die Theatervorstellung beginnen. 

Rolands Gemach besaß einen winzigen vergitterten Balkon, auf 

dem gerade eine Person Platz fand. Da es im Zimmer stickig war, trat 
der Ritter auf den Balkon hinaus. 

Er blickte auf einen unregelmäßig verlaufenden Graben mit hohem 

Wasserstand. Der Rest war von Unkraut überwuchert. Auf dieser 
Seite der Burg, die grau und abstoßend wirkte, gab es nur einen 
weiteren Balkon, der ein Stück schräg über Roland an der 
Außenwand klebte. 

Aus der Richtung dieses Balkons ertönte plötzlich der Gesang 

einer Frau. Die Stimme war so lieblich wie der Himmel an einem 
schönen Frühjahrsmorgen, so klar wie ein Bergsee und so melodisch 
wie der Ruf der Lerche über dem Stoppelfeld. Roland erstarrte und 
lauschte gespannt. Die Stimme drang ihm tief ins Herz. 

Melodie und Text waren traurig. So lauteten die Worte: 
»Oh weh, wie ist der Geliebte mir ferne! Mich hört nur der Wind, 

mich sehn nur die Sterne. Wie sollt' ich nicht weinen, wie sollt' ich 
nicht trauern? Gefangen bin ich in den eigenen Mauern.« 

Dann verstummte der Gesang. Aber die Töne schwebten in 

Rolands Seele. Während er ihnen noch atemlos nachlauschte, 
entstand Bewegung auf dem unteren Balkon. Zuerst erschien eine 
Hand, ein schlanker Arm. Dann schob sich ein Köpfchen ins 

Blickfeld  - nur für  kurze Zeit, nicht länger als drei schnelle 
Atemzüge. 

Aber die Linien dieses Gesichtes prägten sich Roland 

unauslöschlich ein. Das klare, leicht gebräunte Oval unter dem 
kastanienbraunen Schwall von Haaren, die hellen Augen, in denen 
Tränen glitzerten und die doch voller Mut erschienen, der volle 
kirschrote Mund. 

Roland war wie verzaubert. Wer war diese Schönheit? 
Noch ehe er zu einem Entschluß kam, vollführte der Arm der Frau 

eine halbkreisförmige Bewegung, und ein kleines rundes Etwas flog 
wie ein Vogel in steilem Bogen zu ihm hinauf. Doch ach, gleich war 
zu sehen, daß der Schwung nicht ausreichen würde. Zu kurz, zu 
niedrig flatterte das Ding. Doch kam es nahe genug, daß es zu 
erkennen war  - ein Bogen Papier, der um einen Stein gefaltet 
worden. 

Eine Botschaft für ihn? 
Ohne Besinnen sprang Roland mit dem Kopf voran über das Gitter. 

Nur mit der linken Hand hielt er sich an dem eisernen Querrahmen 
fest. So hing er mit dem Kopf nach unten und haschte mit ausge-
strecktem rechten Arm nach dem Blatt. 

Schon berührte er es mit den Fingerkuppen. Noch einmal faßte er 

nach. Da entglitt es ihm schon. Er konnte es nicht festhalten. Es fiel 
nun rasch hinunter, platschte in den Burggraben und versank. 

Einen Augenblick drohte Roland abzustürzen. Doch eisern hielt 

seine Linke ihren Griff. 

Er warf den Körper herum und schwang sich mit einem kraftvollen 

Klimmzug über das Gitter auf den Balkon. 

Nun spähte er wieder nach drüben. Ihm war, als höre er einen 

unterdrückten Aufschrei. Der Arm der Frau verschwand. 

Noch lange Zeit stand Roland wie angewurzelt und wandte den 

Blick nicht von dem nun leeren Balkon. Von dort kam kein Laut 
mehr, und niemand zeigte sich. Zeitweise war ihm, als habe er am 
hellen Tage geträumt. 

Und doch hatte er ihr Lied gehört, ihr Gesicht gesehen und sich 

nach ihrem Zettel ausgereckt. 

Und wie er alles noch einmal vor seinem geistigen Auge abrollen 

ließ, war er plötzlich ganz sicher, daß jemand im Inneren des 
Zimmers die Frau mit Gewalt hineingezerrt hatte. 

* 

Es klopfte an Volkers Zimmertür. Der Minnesänger erhob sich vom 
Lager, auf dem er geruht hatte, und öffnete. 

Draußen standen die beiden Schauspieler von Wulfbrands kleiner 

Truppe. Volker ließ sie herein. Mit verlegenen Gesichtern folgten sie 
der Aufforderung. 

Bevor sie ihr Anliegen vorbringen konnten, fragte Volker den 

Kleineren, dessen breiter Gürtel sich über einem ansehnlichen 
Bäuchlein spannte: »Was für Rollen spielt Ihr, mein Bester?« 

Bereitwillig gab der Dicke Auskunft. »Ich spiele Heldenväter und 

Könige, Pfaffen und Mönche, komische alte Weiber und strenge 
Richter.« 

»Und ich«, fiel ihm sein Kamerad, ein drahtiger Mann, Mitte 

Zwanzig ins Wort, »stelle meist Wulfbrands Gegenspieler dar, die 
Bösewichter und Verbrecher, die Intriganten und Ränkeschmiede. 
Doch wenn es sein muß, hülle ich mich auch in Weiberkleider und 
spiele zarte und romantisch gesinnte Prinzessinnen.« 

»Das bringt mich auf den Grund unseres Besuchs«, nahm der 

Dicke wieder das Wort. »Die Burgherrin Tula schickt uns. Da sie die 
schönen Künste liebt, bittet sie um den Vorzug, den berühmten 
Minnesänger vom Hohentwiel noch vor dem Abendessen 
kennenzulernen.« 

»Ich habe nichts dagegen. Ist sie jung und schön?« 
Statt einer Antwort verdrehten die beiden verzückt die Augen, und 

der Darsteller ruchloser Bösewichte und bezaubernder Prinzesinnen 
küßte sich vielsagend die Fingerspitzen. 

Volker sprang auf. »Warum sitzen wir noch herum? Lassen wir die 

Herrin nicht warten!« 

»Gestattet, daß ich vorangehe«, sagte der  Mann, der auf der Bühne 

Könige, Pfaffen und komische alte Weiber zu verkörpern pflegte. 

Volker ging hinter dem Dicken her. Seine lebhafte Fantasie malte 

sich bereits die Burgherrin Tula in vielen Einzelheiten aus. Dabei 
achtete er überhaupt nicht auf den Weg, den der dicke Schauspieler 
einschlug. Er merkte nicht, daß es tiefer und tiefer hinunter ging und 
immer dunkler wurde. In seine Fantasien versunken, fiel es ihm auch 
nicht auf, daß jetzt außer dem drahtigen Schauspieler, dem Bühnen-
Bösewicht, noch weitere vier Bedienstete ihm folgten. 

Einmal fragte er ungeduldig: »Sind wir bald da?« 
»Sofort«, gab der Dicke über die Schulter zurück. 
Als wäre das Wort ein Signal, stürzten sich auf einmal der 

Drahtige und die vier Bediensteten von hinten auf den Minnesänger. 
Der war viel zu überrascht, um große Gegenwehr zu leisten. 

Schon schloß der Dicke eine Tür auf, und die Männer stießen 

Volker in den dahinterliegenden Raum. Sie warfen die Tür hinter 
ihm zu. Gleich darauf hörte er, wie sich draußen abermals der 
Schlüssel drehte. 

Mit Schwung stürzte Volker in den stockfinsteren Raum, dessen 

Fußboden sich steil senkte. Laut plätscherte es unter seinen Füßen. 
Das Wasser spritzte bis zu seinen Oberschenkeln. Er hatte Mühe, 
sich auf den Beinen zu halten und nicht lang hinzustürzen. 

Es roch muffig. Im Nu waren seine Schuhe durchgeweicht. Das 

Wasser mußte in dem Gemach anderthalb Fuß hoch stehen. 

Volker fand sein Gleichgewicht wieder. Er stand still. Das Wasser 

reichte ihm fast bis an die Hüften. 

Von irgendwoher kam ein leises Wimmern. 
Immer noch war es stockdunkel. Keine Möglichkeit, sich zu 

orientieren. Und doch hatte Volker schon eine ungefähre Vorstellung 
von dem Ort, an den man ihn verschleppt hatte. 

Er drehte sich um und schritt langsam zurück. Jetzt ging es bergan, 

und mit jedem Schritt wich das Wasser ein wenig. 

Wie aus weiter Ferne sagte eine Stimme: »Ist da wer?« 
Sie klang ungemein kläglich. Volker erkannte den Sprecher. Es 

war Pierre, der Knappe. Er antwortete in ruhigem Ton: »Ja. Ich bin's, 
Volker!« 

»Oh, Herr Ritter«, jammerte Pierre unsichtbar in der Finsternis. 

»Ich fürchte, wir sind verloren!« 

»Niemand ist verloren, solange er sich nicht selber verloren gibt«, 

versetzte Volker. »Wie bist du hierher geraten?« 

»Ich schlief«, berichtete Pierre weinerlich, »ermüdet von dem 

langen Ritt. Da drangen zwei Kerle in mein Gemach, warfen einen 
Teppich über mich, rollten mich ein, so daß ich mich nicht wehren 
konnte, und trugen mich davon.« 

»Warum hast du nicht um Hilfe gerufen?« 
»Zuerst dachte ich an einen Scherz. In meiner Pagenzeit trieben 

wir auf Schloß Camelot aus Übermut oft derlei derbe Spaße. 
Manchmal überfielen wir, als Gespenster verkleidet, einander des 
Nachts. Erst als sie mich in dieses grausige Gemach hier einsperrten, 
dämmerte es mir, daß die Sache womöglich nicht so harmlos gemeint 
war, wie ich zuerst angenommen.« 

»Da hast du recht, Pierre. Schauen wir den Tatsachen ins Auge! 

Wir sind im Verlies.« 

»Und das Wasser? Das Verlies auf Schloß Camelot, in dem einst 

Roland schmachtete, war völlig trocken.« 

»Das viele Wasser hier beweist, daß unser Gefängnis mit dem 

Burggraben in Verbindung steht. Wo bist du?« 

»An der Wand. Links neben der Tür.« 
»Gut. Bleibe vorläufig dort! Ich sehe mich mal um.« 
»Seid nur vorsichtig, Ritter!« 
»Ach Pierre! Keinen erwischt das Schicksal eher als den, der sich 

stets und ständig von der Vorsicht leiten läßt. Mein bester Ratgeber 
war immer der frische Mut.« 

Er hörte Pierre seufzen und watete wieder tiefer ins Wasser. Bald 

stieg es ihm bis an die Brust. Er begann zu schwimmen, denn das 
Waten wurde schwierig. Nicht lange, und seine tastende Hand stieß 
an Stein. Er mußte die äußere Burgwand erreicht haben. 

Volker schwamm an der Wand entlang. Zuerst versuchte er es nach 

links. Aber hier endete das Verlies schon nach wenigen 
Schwimmstößen mit der Querwand. Deshalb drehte er sich um und 
erkundete die andere Seite. 

Unterwegs hielt er mit einer Hand stets Verbindung zur 

Außenwand. 

Plötzlich faßte er ins Leere. An dieser Stelle war der Stein 

durchbrochen. Volker schloß daraus, das sich hier der Durchgang 
zum Burggraben befand. 

Nach wenigen Augenblicken stellte sich heraus, daß seine 

Vermutung zutraf. Das Loch war ziemlich kreisrund und etwa eine 
Armspanne im Durchmesser. Das war der Ausweg ins Freie! 

Er überlegte, ob er gleich zurückkehren und Pierre holen sollte. 

Aber er entschloß sich anders. Der ängstliche Knappe würde ihn 
wahrscheinlich mit allerhand Bedenken, Ausflüchten und 
Verzögerungen längere Zeit aufhalten. Womöglich konnte der Junge 
nicht einmal schwimmen! 

Nein, jetzt kam es auf rasches Handeln an! Wer weiß, was 

inzwischen mit seinem Freund Roland geschehen war! 

Das Schwimmen durch den runden Verbindungskanal bot keine 

Schwierigkeiten. Allerdings mußte er sich sehr flach im Wasser 
halten, da es  fast bis zur Decke reichte und man sich da oben leicht 
den Kopf stoßen konnte. 

Mit fünf Stößen geriet Volker an ein neues Hindernis. Eine 

schwere Holzklappe verschloß das Loch von außen. 

Mit den Fäusten klopfte Volker dagegen. Die Klappe rührte sich 

nicht. Er versuchte es mit verdoppelter Kraft, Ohne Erfolg. 

Volker murmelte ein paar Flüche, die er nie vor Damenohren von 

sich gegeben hätte. Dann befühlte er das Holz. Er suchte nach 
irgendeinem Schloß, einem Riegel, einem Haken oder wenigstens 
einer Unebenheit. 

Er fand nichts. Das Holz war so glatt poliert wie der Marmorsaal 

auf Schloß Camelot. 

Im Wasser legte sich Volker auf den Rücken, stützte sich mit den 

Händen an den Seitenwänden ab und bearbeitete das Brett mit den 

Füßen. 

Das Brett rückte und bewegte sich nicht. Sie waren eingeschlossen. 

* 

Mehrere Gongschläge dröhnten durch Burg Momberg. Roland 
gürtete seine Lenden und verließ das Gemach. Er nahm als 
selbstverständlich an, daß der Gong zum Abendessen rief. 

So war es auch. 
Am Eingang zur Halle hielt ihn  ein farbenfroh kostümierter Diener 

auf und erklärte mit vollendeter Höflichkeit: »Darf ich Euch bitten, 
Herr Ritter, Euer Wehrgehänge mit dem Schwert abzulegen, bevor 
Ihr die Halle betretet?« Als er die Unmutsfalte auf Rolands Stirn sah, 
fuhr er beflissen fort: »Laßt es mich nicht entgelten, daß ich diese 
Bitte äußere! Ich tue es nur auf strenges Geheiß der Burgherrin Tula. 
Sie haßt den Anblick von Waffen in solchem Maße, daß sie in ihrer 
Gegenwart keine duldet.« 

»Ist das wirklich so?« meinte Roland zögernd. 
»Ja, leider«, bestätigte der Lakai in einem Ton, als mißbillige er 

selber diese Anordnung der Herrin von Herzen. 

Unter widerstreitenden Gedanken entledigte sich Roland seiner 

Waffe und händigte sie dem Lakai aus. Dabei wurde er das 
unbehagliche Gefühl nicht los, einen schweren Fehler zu begehen. 
Aber er wollte als Gast nicht gleich Ärger machen, und die Erklärung 
des Lakaien war ja auch recht einleuchtend. 

Beim Eintritt in die Halle erblickte er als erstes die Burgherrin. Sie 

stand umgeben von Zofen und mehreren Männern. Sie trug ein 
kostbares Seidenkleid von zartgrüner Farbe. Nach der Mode der Zeit 
legte der tiefe Halsausschnitt die obere Hälfte ihrer prachtvollen 
Brüste frei. 

Bewundernd umfaßte sein Blick ihre herrliche Gestalt. Er sah den 

Schwall kastanienbrauner Haare und die feinen Linien ihres 
Gesichts, die sich seinem Gedächtnis unauslöschlich eingeprägt 
hatten. 

Sie war es! Die traurige Sängerin auf dem Balkon war niemand 

anders als Tula, die Burgherrin. 

Entschlossen trat Roland auf sie zu. Aber da hielten ihn die Hände 

einiger Diener an den Ärmeln fest. »Verzeiht, Herr Ritter! Wir haben 
Auftrag, Euch zu Eurem Platz zu führen.« 

Gleichzeitig wandte Tula sich ab und begab sich mit ihrem 

Schwarm von Zofen und Lakaien an die Stirnseite der Tafel. Oder 
war es nicht vielmehr so, daß man sie mit sanfter Gewalt dorthin 
brachte? 

Roland wandte sich an den Diener, der hinter seinem Stuhl stand. 

»Wo ist Ritter Volker?« 

Die Antwort kam ohne Besinnen. »Ritter Volker erbat für eine 

Stunde Urlaub. Ihm ist eine Melodie für ein Minnelied eingefallen. 
Er ging vor die Burg, um beim Lustwandeln in den Fluren einen Text 
dazu zu ersinnen.« 

Beim Mahl saß Wulfbrand am oberen Ende der Tafel neben Tula. 

Angeregt unterhielt er sich mit ihr. Doch nur hin und wieder gab sie 
ihm eine kurze Antwort. Oft irrte ihr Blick von ihm ab, und dann 
ruhten ihre großen braunen Augen mit ernstem Ausdruck auf Roland. 

Es gab Forellen, Äschen und Hecht. 
Roland legte gerade eine große Gräte neben seinen Teller, als er 

wiederum Tulas Blick auffing. Plötzlich bemerkte er etwas 
Seltsames. Die Burgherrin sah ihn voll an und kniff dann das linke 
Auge zu. Das wiederholte sie fünfmal! 

Die Diener trugen Platten mit Wildschweinfleisch auf. 
Tula ergriff ein Fleischmesser. Ohne den Blick von Roland zu 

wenden, klopfte sie mit dem Messerrücken als sei sie in Gedanken 
versunken, auf die Tischplatte. Roland zählte mit. Sie tat es fünfmal! 

Und fünfmal schnippte sie  mit den Fingern, um einen Diener 

herbeizurufen. 

Da wußte Roland, daß irgend etwas Schreckliches im Gange war, 

vor dem sie ihn warnen wollte. Auch sie selber schien sich in Gefahr 
zu befinden. Sie bat um Hilfe! 

Denn im geheimen Code der Ritterschaft, der nur mündlich 

weitergegeben wurde, gab es ein besonderes Warn- und Hilfssignal. 
Es bestand in fünfmaliger schneller Wiederholung einer bestimmten 
Tätigkeit, die mit den Augen oder den Ohren wahrzunehmen war. 
Meist wurden diese Signale mit dem Horn gegeben. 

Wahrscheinlich kannte Tula das ritterliche Geheimnis von ihrem 

Vater. Vielleicht hatte er es ihr, da er keine männlichen 
Nachkommen besaß, auf dem Sterbebett anvertraut. 

War Tula in Not? 
Wieder einmal bedauerte es Roland, sich so leichtfertig von seinem 

Schwert getrennt zu haben. Ihm fielen die Schlußworte ihres Liedes 
ein: 

»Gefangen bin ich in den eigenen Mauern ...« 
War sie wirklich eine Gefangene? Und wer hielt sie gefangen? 

Jeder nannte sie doch die »Herrin«! Andererseits aber hatte es so 
ausgesehen, als hielte man sie mit Gewalt von ihm fern. 

So schien es auch, als die Tafel aufgehoben, die Bänke in Reihen 

aufgestellt wurden und die Burgbewohner Platz zu dem Schauspiel 
nahmen, das Wulfbrands Truppe aufführen sollte. Wieder versuchte 
Roland, an Tulas  Seite zu gelangen. Wieder hielten Zofen und La-
kaien sie von ihm fern. Und wieder blinzelte sie ihm mit einem Auge 
zu - fünfmal! 

Das Schauspiel begann. Roland saß ganz links in der vordersten 

Reihe, um mehrere Plätze von Tula getrennt. 

Der dicke Bursche trat als erster auf. Er trug eine mit Goldfarbe 

angestrichene Pappkrone auf dem Kopf, erklärte, daß er König Janko 
heiße und beträchtliche Schwierigkeiten mit seinen Feinden habe. Sie 
wollten ihm Thron und Krone rauben. Das Publikum war sofort 
gebannt. Der Bursche sprach und spielte gut. 

Danach kam sein drahtiger Kollege. Er trug Frauenkleider, und die 

Zuschauer tauschten bewundernde Bemerkungen über seine reizende 
Erscheinung aus. 

Der verkleidete Drahtige gab bekannt, er sei Jarmone, die Tochter 

des Königs Janko, und sei bereit, dem kühnen Mann die Hand zum 
Ehebunde zu reichen, der ihrem Herrn Vater gegen seine Feinde 

helfe und ihm Thron und Krone bewahre. 

Gerührt umarmte der Dicke den Drahtigen  - der König seine 

Tochter - und dankte in bewegten Worten für soviel Kindesliebe. 

Der folgende Auftritt Wulfbrands setzte die Zuschauer in 

merkliche Erregung. Jetzt verstummten alle leisen Gespräche 
außerhalb des Bühnenraums, denn Wulfbrand war ein dramatischer 
Mime, der mit einer Handbewegung, einem einzigen Worte 
gespannte Aufmerksamkeit erzwang. 

Wulfbrand nannte sich in diesem Stück Prinz Joker. Mit einer 

geschulten Stimme, die bis in den letzten Winkel der Halle drang, 
schwor er, die Feinde des Königs zu vertreiben und alle, deren er 
habhaft werden konnte, zu erschlagen. Als Beweggrund führte er 
seine brennende Leidenschaft zu Jarmone an, die bei diesen Worten 
erregt die Hand an die Lippen führte und die Augen zu Boden 
schlug. 

Das war von beiden sehr gut gespielt. Man meinte fast, Jarmone 

erröten zu sehen. 

König Janko, der bis dahin sorgenvoll dreingeblickt hatte, lächelte 

erfreut, reichte Prinz Joker die Hand, drückte ihm gerührt seinen 
Dank aus und empfahl ihm, sich sofort ans Werk zu machen, damit 
er umso eher den Siegespreis in Empfang nehmen könne. 

Dann gingen König und Tochter gemeinsam ab. 
Es dauerte nicht lange, und sechs Männer in grauem Steifleinen, 

das wie Rüstungen aussah, stürmten auf die Bühne. Sie schwangen 
Schwerter aus Holz. Aber bevor sie auf Prinz Joker eindrangen, 
hielten sie noch eine erregte Besprechung mit Rede und Widerrede 
ab, fuchtelten mit den Armen, stampften mit den Füßen auf und 
rollten wild mit den Augen. Alles machte einen sehr starken 
Eindruck auf die Zuschauer. Roland fand es allerdings ein wenig 
lächerlich, weil er wußte, daß sich solche Szenen in Wirklichkeit 
doch etwas anders abspielten. Dennoch konnte er sich dem Zauber 
des Bühnengeschehens nicht entziehen. 

Jedenfalls bestand Wulfbrands Truppe, wie man sah, aus viel mehr 

Männern als den drei, denen er unterwegs begegnet war. 

Endlich waren sich die Sechs in Steifleinen einig und rannten mit 

geschwungenen Holzwaffen und unter großem Kriegsgeschrei von 
allen Seiten zugleich auf Joker zu. 

Der folgende Kampf gefiel auch Roland über die Maßen. Obwohl 

er mit ungefährlichem Holz ausgetragen wurde, zeigte es sich 
deutlich, daß die Schauspieler nicht wenig von der Fechtkunst 
verstanden. Stich, Schlag, Finten und Konter folgten aufeinander mit 
verblüffender Leichtigkeit. Natürlich war alles vorher abgesprochen 
und sicherlich viele Male geprobt worden. Dennoch wirkte das 
Ergebnis verblüffend echt. 

Prinz Joker überwältigte nun einen seiner Gegner nach dem 

anderen. Die Zuschauer sparten nicht mit Beifall. So stürmisch ging 
es auf der Bühne zu, daß auch Roland gepackt war und zeitweilig 
meinte, einem wirklichen Kampfe beizuwohnen. 

Äußerst echt stellten einige der Steifleinen, die nicht fliehen 

konnten, ihre Sterbeszene dar. Wenn sie scheinbar unter großen 
Qualen ihr Leben aushauchten, wurden im Publikum Ausrufe laut, 
die verschiedene Stimmungen wiedergaben: Schadenfreude und 
Mitleid herrschten vor. 

Der dicke König rief seine Tochter auf die Bühne. In seinen 

Frauenkleidern kam der Drahtige angetrippelt. Wieder löste sein 
Erscheinen begeisterte Zurufe im Publikum aus. Wer nicht  wußte, 
daß sich unter den Röcken ein Mann verbarg, hätte es nie erraten. So 
vorzüglich spielte der Drahtige die weibliche Rolle. Da stimmte alles 
bis in die Bewegung des kleinen Fingers. 

Auf dem Höhepunkt der Vorstellung sanken Jarmone und Joker 

einander in die Arme. Die Zuschauer klatschten sich vor Vergnügen 
auf die Schenkel. Die beiden Schauspieler mußten die Umarmung 
mehrmals wiederholen. Das Publikum forderte es. 

Danach nahm König Janko wieder das Wort. »Du hast meine 

Feinde besiegt«, sagte er zu Joker, »aber dein Schwert ist dabei 
schartig geworden.« 

Joker zog sein Holzschwert, das allerdings krumm und schief 

gehauen war, und warf es auf den Boden. 

»Zum Zeichen meiner immerwährenden Huld«, fuhr der Dicke 

fort, »nimm dieses Schwert entgegen!« 

Ein Lakai betrat die Bühne. Auf einem Samtkissen trug er die 

angekündigte Waffe vor sich her  - so vorsichtig, als sei es ein Kessel 
voll heißer Brühe. Joker griff nach dem Wehrgehänge. Der Lakai 
machte kehrt und ging mit dem leeren Samtkissen ab. 

Roland warf einen schnellen Blick um sich. Die Dienerschaft stand 

überall an den Wänden der Halle verteilt. Und alle Diener schauten 
ihn unverwandt scharf an! 

In diesem Augenblick zog auf der Bühne Joker das Schwert aus 

der Scheide. Es funkelte und gleißte im Licht der vielen Fackeln. 
Dies war kein Holzschwert. Es war aus bestem Stahl  - und die 
Schneide war geschärft. 

Während König und Tochter, der eine würdig, die andere anmutig 

die Bühne räumten, begann Joker einen faszinierenden 
Schwertertanz. Mit unglaublicher Gewandtheit wirbelten seine Füße 
ihren verwirrenden Takt. Dabei schwang er die Waffe in genau 
berechneten Figuren. Und immer näher tanzte er an die Stelle heran, 
wo Roland saß ... 

* 

Volker schwamm in das Verlies zurück. Sobald er Grund unter den 
Füßen hatte, watete er zu Pierre. Er rief ihn an, und dessen Antwort 
wies ihm im Dunkel die Richtung. 

Kurz berichtete Volker, wie die Sache stand. Pierre unterdrückte 

tapfer das aufsteigende Schluchzen. 

»Mit Gewalt ist da nichts zu machen«, schloß der Ritter. »Das 

Wasser des Burggrabens drückt die Holzplatte fest gegen die Wand 
rund um die Öffnung. Aber vielleicht könnte man sie zur Seite hin 
verschieben. Wenn man nur ein Werkzeug hätte!« 

»Ihr meint - ein Beil?« 
»Jeder spitze Gegenstand würde mir nützen. Du hast auch nicht 

zufällig einen spitzen Gegenstand bei dir?« 

Pierres Antwort bestand in einem langen Seufzer. 
Volker deutete den Seufzer als Verneinung. »Dann bleibt uns 

nichts anderes übrig, als abzuwarten.« 

»Aber ich habe einen spitzen Gegenstand bei mir! Zwei sogar ...« 
»Du hast...?« 
»Ja!« 
»Gib her! Gib sofort her! Was ist es?« 
»Ein Besteck.« 
»Ein Besteck?« 
»Ja. Ein Messer und eine Gabel. Ich trage immer ein Besteck bei 

mir, wohin es auch geht. Selbst ins Schlafzimmer und auch in die 
Schlacht. Ich pflege nämlich leicht hungrig zu werden. Und nichts ist 
enttäuschender, als im Zustand des Hungrigseins einen Batzen 
Fleisch oder einen schönen Käse zu finden und kein Besteck bei sich 
zu haben!« 

»Schon gut. Her mit dem Besteck! Oh, das ist gut. Ein sehr starkes 

Besteck. Das hält etwas aus. Damit brauchte man sich vor einem 
lebenden Bären nicht zu fürchten. Hör zu! Ich versuche jetzt, mit 
Hilfe deines Bestecks die Platte wegzuschieben. Wenn es gelingt, 
schwimme ich ins Freie und ... das heißt, ich sollte vielleicht noch 
einmal zurückkommen und dich holen?« 

»Das hat Zeit, Ritter Volker! Ich an Eurer Stelle würde zunächst 

nach Roland sehen. Ich mache mir Sorgen um ihn. Nun ist er ganz 
allein auf sich gestellt. Wer weiß, in welche Falle man ihn gelockt 
hat. Ihr müßt, sobald Ihr frei seid, Euch um nichts kümmern als um 
ihn. Sicherlich braucht er Hilfe. Mich könnt Ihr später befreien.« 

»Ich danke dir, Pierre. Du bist ein Bursche, der das Herz auf dem 

rechten Fleck hat.« 

Pierres Antwort hörte Volker nicht mehr. Er hatte sich erneut ins 

Wasser geworfen und schwamm zu der Öffnung. Unterwegs verirrte 
er sich mehrmals. Aber dann fand er doch den kreisrunden Durchlaß. 

Mit aller Kraft stieß er erst das Messer und dann die Gabel in die 

Holzplatte. Tief drangen Schneide und Zinken ein. Volker packte sie 
wie Handgriffe und schob mit aller Macht die Platte zur Seite. 

Diesmal glückte es. Und es ging sogar überraschend leicht. Nach 

kurzer Zeit lag die Öffnung frei. Volker schwamm in den 
Burggraben hinaus. 

* 

Als sich der gewalttätige Gastwirt über Louis beugte, tauchte der 
Knappe aus den Tiefen der Bewußtlosigkeit wieder an die 
Oberfläche der Wahrnehmung. Er spürte, wie die schaufelgroßen 
Hände des Mannes seine Kleidung durchstöberten. 

Louis ganzes Vermögen bestand aus zwölf Golddukaten. Es 

dauerte nicht lange, und der starke Hans Jürgen fand sie. Ohne sich 
um die halb neugierigen, halb ängstlichen Blicke seiner Gäste zu 
kümmern, nahm er die Münzen an sich. Dann riß er den liegenden 
Körper hoch und rief: »Macht mir die Tür auf!« 

Beflissen gehorchten mehrere Gäste. 
Hans Jürgen schaukelte Louis wie ein kleines Kind. So holte er 

Schwung zum Rauswurf. Doch plötzlich wurde der scheinbar 
Bewußtlose in seinen Armen höchst lebendig. Er streckte die beiden 
angezogenen Beine scharf und trat dem Wirt vor die Brust. Mehr 
überrascht als vor Schmerz ließ der sein Opfer los. 

Im Sturz umklammerte Louis die Beine des Gegners und brachte 

ihn zu Fall. Schwer krachte Hans Jürgen vor seinem Schanktisch in 
die Sägespäne. Blitzschnell kauerte Louis ihm auf Brust und 
Oberarmen. Seine Knie bohrten sich schmerzhaft in Hans Jürgens 
Armmuskeln. Der stöhnte. Tränen traten ihm in die Augen. 

Mit einem Mal standen alle Gäste um sie herum. Die Stimmung 

war völlig umgeschlagen. Sie feuerten Louis an. 

»Gib es dem Betrüger!« 
»Er hat uns monatelang schikaniert!« »Jetzt bekommt er die 

gerechte Strafe!« Sie gaben dem hilflosen Hünen Püffe und Tritte. 

Es endete damit, daß Hans Jürgen das Schicksal erlitt, das er Louis 

zugedacht hatte. Sie nahmen ihm alles Geld ab, das er bei sich hatte, 
warfen ihn hinaus und rieten ihm, sich nie wieder blicken zu lassen. 

Louis bat sich seine zwölf Dukaten aus, erhielt sie, stellte sich an 

den Schanktisch und sagte zu der blassen Frau: »Einen Humpen Bier, 
bitte, und ein Krüglein Branntwein!« 

Ihre Augen strahlten, als sie das Verlangte vor ihm hinsetzte. »Du 

kannst soviel trinken, wie du willst, und bezahlst keinen Pfennig  - bis 
an dein Lebensende!« 

»Das hört sich gut an«, sagte er lächelnd und tat ihr Bescheid. »Ist 

Hans Jürgen nicht dein Mann?« 

»Ein Landstreicher ist er«, rief sie. »Kam eines Tages her, bot sich 

als Hilfe an und tyrannisierte bald alle Welt. Wer sich widersetzte, 
den schlug er zuschanden. Ich bin die Wirtin, aber ich zählte bald 
weniger als eine Dienstmagd. Und niemand hatte den Mut, mir zu 
helfen. Alle fürchteten seine gewaltige Kraft. Bis du kamst...« 

In ihren Augen las Louis, daß er diese Nacht nicht in freiem Felde 

und nicht auf einer Strohschütte verbringen würde. 

Helga hatte er völlig vergessen. 

* 

In der Halle der Burg Momberg ... 

Immer näher kommt der tanzende Wulfbrand dem gebannt 

zuschauenden Roland. 

Der Rhythmus des Tanzes aber hat sich verlangsamt. Aus dem 

Stakkato rascher Bewegung entwickelt sich das unheimliche 
Anschleichen eines Raubtieres. 

Drei Schritte vor, zwei zurück. 
Auch das Schwert führt Wulfbrand nun anders. Nur noch 

andeutungsweise zersticht es die Luft. In kleinen Bögen läßt der 
Schauspieler die Klinge tanzen. 

Der Mann, der neben Roland sitzt, beugt sich zu ihm. »Ist 

Wulfbrand nicht ein wunderbarer Mime?« fragt er zweideutig. »Alles 
beherrscht er: Sprache, Mimik, Gefühl und Aktion. Sagt selbst: habt 
Ihr je ein größeres Talent auf der Bühne gesehen?« 

»Noch nie«, beeilt sich Roland zu versichern. Tatsächlich war dies 

die  erste Theatervorstellung seines Lebens. Nicht einen Moment läßt 
er Wulfbrand aus den Augen. Und der kommt näher ... 

Drei Schritte vorwärts, zwei zurück. 
Unausweichlich näher ... 
Wenn er jetzt den Arm voll ausstreckt, würde die Schwertspitze 

Rolands Brust berühren. 

Drei Schritte vorwärts! 
Roland springt auf und wirft sich nach rechts. Die Luft sirrt wie 

unter einem Peitschenhieb. Nur um Handbreite verfehlt ihn der 
sausende Schwertstreich, der sein Haupt spalten sollte. 

Da gellt Tulas Stimme: »Flieht, Roland! Er wird Euch umbr...« 

Kräftige Fäuste haben die Burgherrin gepackt. Eine entschlossene 
Hand hält ihr den Mund zu. 

Unverhüllt geht Wulfbrand jetzt gegen Roland vor. Er hat die 

Tarnung des Tanzes aufgegeben. Schweiß steht auf seiner Stirn. Ein 
irrer Ausdruck unauslotbaren Hasses sticht aus seinen Augen. Die 
metallische Stimme dröhnt in Rolands Ohren; »Stirb, Elender!« 

Roland kann nicht zurückweichen. Die Stühle sind ihm im Wege. 

Hinter ihm steht wie eine Mauer die Schar der Gäste und 
Bediensteten. Gedankenschnell streckt er die Arme zur Seite, packt 
seinen Nachbarn, reißt ihn an sich und hält den Widerstrebenden wie 
mit eisernen Klammern, so daß er ihn mit seinem Körper deckt. Nun, 
denkt er, wird Wulfbrand nicht zuschlagen  - er erschlüge den eigenen 
Mann! 

Der Mann in seinen Armen windet sich verzweifelt. Er versucht 

sich loszureißen. Es mißlingt. Rolands Arme sind eine unzerreißbare 
Fessel. 

Da dreht er den Kopf nach hinten, so weit es geht, und zischt: 

»Habt Erbarmen, Ritter, und laßt mich los! Ich würde Euch doch 
nichts nützen. Wulfbrands Haß ist ohne Grenzen. Auf nichts und 
niemand nimmt er Rücksicht, wenn er Euch verderben kann. Er wird 
erst mich töten - dann Euch! Erbarmen, Roland!« 

Ungläubig hat Roland die Worte gehört. Aber ein Blick in die 

wutflackernden Augen des Mimen zeigt ihm, daß der Mann die 

Wahrheit spricht. Deshalb löst er den Griff und stößt ihn beiseite. 
Keiner soll seinetwegen Wunden empfangen. 

Dann reißt Roland den Stuhl hoch, auf dem er während der 

Vorstellung saß, und hält ihn schützend vor Kopf und Oberkörper. 
Doch was ist Holz gegen Stahl? Der Stuhl zersplittert, als das 
Schwert zuschlägt. Die Beine brechen ab. Doch die dicke Sitzplatte 
hemmt zunächst den Weg der Waffe. 

Verblüfft hält der Schauspieler einen Augenblick inne. »Hast du 

dein schäbiges Leben noch einmal gerettet, elender Roland?« ruft er, 
und die metallische Stimme klingt jetzt verzerrt vor unbändiger Wut. 
»Aber verloren bist du dennoch! Du verlängerst nur deinen 
Todeskampf.« 

Fast wider Willen läßt sich Roland zu einer Antwort hinreißen. 

»Ich weiß nicht, warum du mich töten willst, Wulfbrand! Ich habe 
dir nichts getan, wollte dir nur Gutes. Und denke daran, daß du das 
heilige Gastrecht verletzt!« 

»Auf das Gastrecht berufst du dich vergebens, Ritter! Denn ich bin 

nicht  dein Gastgeber. Kein Stein dieser Burg gehört mir. Es ist Tulas 
Burg. Wende dich an sie! Aber zuvor schau um dich! Sie ging. Sie ist 
fort. Sie hat dich aufgegeben und überließ mir das Feld.« 

Sie haben Tula mit Gewalt aus der Halle gezerrt, soviel steht für 

Roland fest. Und er sieht nun ein: Mit Worten ist der Rasende, 
dessen furchtbarer Haß auf ihn ihm unerklärlich ist, nicht aufzuhal-
ten. Deshalb geht der Ritter urplötzlich zum Angriff über und 
schleudert die schwere Sitzplatte gegen den Feind. 

So bewirkt  er nur einen kurzen Aufschub. Mit dem Schwert fängt 

Wulfbrand das Wurfgeschoß ab. Und dann stürmt er wie ein Stier auf 
Roland los. Da ist nichts mehr von tänzerischer Anmut zu spüren. Es 
ist der nackte Vernichtungswille, der den Mimen treibt. Ein Haß, 
dessen Wurzel Roland unbekannt ist... 

Der Ritter erspäht eine Lücke in der schweigenden Reihe der 

Leute. Er zwängt sich hindurch. Reißt zwei Fackeln von der Wand! 
Er schwenkt sie, daß die Flammen nach allen Seiten züngeln und ein 
Funkenregen aufstiebt. Erschrocken weichen die Leute beiseite. 

Mit den Fackeln bietet Roland seinem Feinde Trotz. Er rückt ihm 

sogar damit zu Leibe. Wulfbrand fährt die Hitze sengend ins Gesicht. 
Abrupt bleibt er stehen. Er ist im Augenblick ratlos. Das Schwert läßt 
er sinken. 

Und wie der Blitz springt Roland vor. Die eine Fackel wirft er auf 

Wulfbrand. Mit der anderen schafft er sich gegen drei Männer Raum, 
die ihm bedrohlich von der Seite auf den Leib rücken. 

Wulfbrand duckt sich. Die Fackel fliegt über ihn hinweg und 

landet auf dem Estrich, wo sie noch einmal aufleuchtet und dann 
ungefährlich glimmt. 

Und wieder hebt der Mime das Schwert, um der zweiten Fackel in 

Rolands Hand zu begegnen. Die Schneide frißt sich durch den 
pechbeschmierten Schaft, und Roland ist seiner letzten 
Verteidigungsmöglichkeit beraubt. 

Wehrlos und waffenlos sieht er dem sicheren Ende entgegen. 
Langsam weicht er zurück. Aber nach sechs Schritten geht es nicht 

weiter. Er steht mit dem Rücken an der Wand. Er blickt in 
Wulfbrands zur Grimasse verzerrtes Gesicht. Er sieht die nackte 
Klinge, die sich bald von seinem Blute röten wird. 

»Jetzt hab ich dich endlich!« frohlockt Wulfbrand in freudlosem 

Ingrimm. »Gleich fährst du zur Hölle, und niemand wird dich fortan 
vermissen! Kein Lied wird von dir künden, kein Nachruhm deinen 
Namen treu bewahren. Nur Schande ist mit dem verbunden, der 
Roland heißt. Sogar die Ritterschaft wird mich rühmen, daß ich 
deinem ruchlosen Leben ein Ende setzte. Denn ein Strauchdieb, 
Heckenräuber und Meuchelmörder bist du in ihren Augen!« 

Der Schauspieler lacht gräßlich. »Und in diesen Ruf habe ich dich 

gebracht! Denn wisse, ich und meine beiden Gefährten haben, als 
Ritter verkleidet, Kutschen, Kaufleute und Pilger überfallen und 
einen jungen Mann getötet, um deinen Ruhm, der mich ärgerte, für 
immer aus dem Gedächtnis der Menschen zu löschen!« 

Nun ist das Geheimnis heraus. Wie Schuppen fällt es Roland von 

den Augen. Der lange Wulfbrand mit geschlossenem Visier auf 
einem Rappen  - wie leicht ließen sich die erschreckten Opfer der 

Überfälle  irreführen! Natürlich nahm ihnen die Angst die klare 
Übersicht. Und wenn Wulfbrand sich dann noch von seinen 
Helfershelfern »Roland« nennen ließ, war die Täuschung 
vollkommen. 

Der dicke Schauspieler spielte dabei die Rolle des Knappen Pierre, 

und der Drahtige die des Louis. Welche abgefeimte Gemeinheit! 

Doch woher rührte dieser unendliche Haß des Schauspielers? 

Dafür gibt es immer noch keine Erklärung. 

Sollte ich je wider Erwarten aus dieser mörderischen Falle lebend 

entkommen, denkt Roland, dann werde ich nie, nie, nie mehr 
irgendeinen Raum einer fremden Burg waffenlos betreten. Ja, das 
schwört er sich in diesen heißen Augenblicken. 

Aber es ist gar nicht damit zu rechnen, daß er lebendig entkommen 

kann. Dennoch wird er sich nicht ergeben, sondern bis zum letzten 
Augenblick kämpfen. 

Noch einmal reißt Roland zwei Fackeln von der Wand. Wulfbrand 

aber schlägt sie ihm so schnell aus den Händen, daß Roland keinen 
Aufschub erreicht. Und an weitere Fackeln kommt er nicht heran. 
Vor jeder Leuchte stehen jetzt ein paar Männer. 

Roland duckt sich tief. Er weiß, er muß angreifen und so dem 

tödlichen Stoß zuvorkommen. Er entscheidet sich, im Hechtsprung 
unter der Klinge hinwegzutauchen und den Gegner um die 
Leibesmitte zu packen. 

Ahnt Wulfbrand das Manöver? Plötzlich hält der den Schwertgriff 

in beiden Händen, die Spitze der Klinge genau in die Richtung des 
geplanten Sprunges gerichtet. Wenn Roland jetzt seine Absicht 
ausführte, würde er sich glatt selber aufspießen. 

Nun wird es Roland allmählich doch bange ums Herz. Hinter sich 

hört er leise tappende Schritte. Gleich werden ihm Wulfbrands 
Helfershelfer in den Rücken fallen! Schon spürt er den verhaltenen 
Atem der Männer im Genick. 

Über Wulfbrands faltenreiches Schauspielergesicht, das bisher 

einen verkrampften Ausdruck trug, breitet sich ein höhnisches 
Grinsen aus. Der Mann badet sich im Vorgefühl des unausweich-

lichen Triumphes. 

Es ist aus, denkt Roland. Gebe Gott, daß es schnell vorübergeht... 
Und gefaßt erwartet er den Tod. Schwertstich oder Würgegriff  - 

was wird es sein? Mit großer Deutlichkeit weiß er plötzlich: Jetzt tue 
ich meinen letzten Atemzug! 

Da dringt eine wohlvertraute helle Stimme vom Eingang her durch 

die Halle, und ringsum erstarrt jede Bewegung. 

Volker der Minnesänger ist es! 
Er ist naß wie eine Katze. Seine Kleidung trieft. Unter ihm bilden 

sich Pfützen auf dem Estrich. 

Volker ruft: »Hände weg von Roland! Zurück, ihr Männer  - oder 

ihr seid des Todes! Wer noch eine Hand rührt, den treffen unsere 
Pfeile ins Herz! Die Waffen nieder! Sonst töten wir jeden im Saal!« 

Die Überraschung ist ungeheuer. 
Mit einem Fluch wendet Wulfbrand den Kopf zur Tür und starrt 

den Eindringling an. Ihm ist, als sähe er ein Gespenst! Wie nur 
kommt Volker vom Hohentwiel hierher? Er hat ihn doch hinter 
Schloß und Riegel im Verlies bergen lassen! 

Das geht nicht mit rechten Dingen zu. 
Abergläubische Furcht befällt Wulfbrand, der wie alle 

Schauspieler fest an Geister, Hokuspokus und übersinnliche Mächte 
glaubt. Seinen Helfershelfern ergeht es nicht besser. Volker muß mit 
dem Teufel im Bunde sein! So glauben sie. 

Roland nutzt den Augenblick voll aus. Jetzt wagt er den geplanten 

Hechtsprung. Mit der Schulter prallt er gegen Wulfbrands Hüfte und 
wirft den übertölpelten Mann glatt um. Im Sturz läßt der sein 
Schwert los. Aber seine Hände greifen sofort nach Rolands Kehle. 
Der muß seinen eigenen Griff lösen. Und nun windet sich der 
Schauspieler wie eine Schlange aus seinen Armen und rennt davon. 

Das Schwert läßt er bei dem überstürzten Rückzug liegen. 
Noch einmal hören alle seine Stimme. Sie flattert jetzt vor Angst. 

»Löscht die Fackeln! Löscht sie alle! Schnell, schnell! So beeilt euch 
doch! Löscht sie!« schreit er. 

Die Männer beeilen sich, seinem Befehl nachzukommen. Nach 

wenigen Herzschlägen liegt die weite Halle in stockfinsterer Nacht. 
Unheimliche Geräusche erfüllen sie. Hastige Schritte von 
Rennenden, Flüchtenden. Keuchen. Schmerzensschreie. Rufe nach 
Gefährten. 

Auch Volker ruft nach Roland. 
»Hier bin ich!« 
Wie Blinde suchen sie einander, werden von anderen Männern 

angerempelt, orientieren sich nach ihren Stimmen und treffen sich 
schließlich in der Mitte der Halle, wo Wulfbrands Männer in ihrer 
Hast sogar die große Essenstafel umgeworfen haben. 

»Ich danke dir, mein Volker«, sagt Roland leise und aus tiefstem 

Herzen. »Das war Rettung in höchster Not. Im letzten Augenblick. 
Ich hatte mit dem Leben schon abgeschlossen!« 

»Diese Burschen dachten, ich griffe mit einer ganzen Schar von 

Rittern an!« sagt Volker lächelnd. 

»Es war eine gute Idee von dir, in der Mehrzahl zu sprechen«, lobt 

Roland. 

»Das werde ich mir merken. Vielleicht kann ich diesen Trick auch 

einmal anwenden.« 

Dann erzählt er dem Freund in fliegenden Worten, was Wulfbrand 

ihm enthüllt hat, als er glaubte, Roland gleich ein für allemal zu 
erledigen. 

»Er hat also die ganzen Schandtaten in deinem Namen verübt?« 

staunt Volker. »Wulfbrand war es! Ein Schauspieler! Er ist ein noch 
größerer Verbrecher, als ich es für möglich hielt.« 

Plötzlich erinnert sich Roland an ein Versäumnis. Erregt fällt er 

dem Minnesänger ins Wort. »Ich muß Tula suchen! Sie haben sie aus 
der Halle gezerrt, als sie mich vor dem Überfall warnte. Bestimmt 
befindet auch sie sich jetzt in großer Gefahr!« 

»Aber zuerst brauchen wir Licht!« 
»Das ist wahr. Aber wie ...?« 
»Aus der Küche! Sicherlich brennt im Herd noch Feuer.« 
»Weißt du, wo die Küche ist? Findest du sie im Dunkeln?« 
»Nichts leichter als das! Gehen wir nur der Nase nach!« 

* 

Tula schickte ein Stoßgebet nach dem anderen zum Himmel. Sie 
haben sie in ein Gemach geschleppt, das nahe dem Burgtor liegt und 
der Wachmannschaft sonst als Aufenthaltsraum dient. 

Süßer Roland, denkt Tula mit verzehrendem Schmerz, lebst du 

noch? O mein Gott, warum konnte ich nichts mehr für dich tun! 
Wenn sie dich umgebracht haben, dann erlischt der hellste Stern am 
Himmel meines Daseins. Dann will ich auch nicht mehr leben. 

Sie ringt die Hände. Es ist furchtbar, untätig zu sein, nichts 

unternehmen zu können. Sie denkt über die böse Wendung nach, die 
ihr Schicksal genommen hat. Sie sucht nach einem Gegenstand, der 
ihr als Waffe dienen könnte - und findet nur einen Mehlbeutel. 

In dem Moment, da sie dem von fern Verehrten endlich begegnete, 

hat sie ihn schon wieder verloren! 

Da wird die Tür aufgerissen. Wulfbrand stürmt herein. Die Haare 

hängen ihm wirr in die Stirn. Seine Augen haben einen irren 
Ausdruck. 

»Auf, Tula!« ruft er mit angstvoll gedämpfter Stimme. »Wir reiten! 

Wir verlassen die Burg!« 

Entschlossen sagt sie: »Ich komme nicht mit dir.« 
»Du kommst!« schreit er, packt sie grob am Ellbogen und reißt sie 

hoch. »Reize mich nicht! Ich koche vor Wut! Ich bin zu allem fähig. 
Du wirst mich begleiten! Es ist nur ein kurzer Ritt...« 

»Ich bleibe auf der Burg meines Vaters! Seltsame Dinge gehen 

hier vor. Warum sollte ich mitten in der Nacht ins Ungewisse 
hineinreiten?« 

»Weil du zu mir gehörst, Tula! Wir sind untrennbar gebunden. 

Vergiß das nie! Dein Vater hat dich meinem Schutz anvertraut...« 

»Da war er nicht mehr Herr  seiner Sinne. Die Krankheit hatte ihn 

so hinfällig gemacht, daß er deinen Einflüsterungen erlag.« 

»Widersprich nicht länger! Komm jetzt! Es ist Zeit. Alles andere 

erfährst du unterwegs.« 

»Wo ist Roland?« 

»Er ist tot!« 
»Du lügst!« ruft sie verzweifelt. »Warum würdest du sonst von 

hier fliehen? Fürchtest du einen Toten?« 

»Genug der Worte! Später erkläre ich dir alles. Komm jetzt!« 
Sie sträubt sich heftig. Aber ohne Mühe bricht er ihren Widerstand. 

Halb trägt er, halb schiebt er sie zur Burg hinaus. 

Der Himmel ist grauschwarz. Kein Stern unterbricht das Einerlei. 

Dünner Regen nieselt herab. 

Dann reiten sie. Die Tränen mischen sich mit den Regentropfen auf 

ihrem Gesicht. Sie weint über ihre Ohnmacht. Wie haßt sie 
Wulfbrand! 

Mit einer unseligen Leidenschaft hängt dieser Mann an ihr. Zu 

Beginn ihrer Bekanntschaft gefiel er ihr auch. In der Einsamkeit der 
abgelegenen Burg Momberg bot er ihr willkommene Abwechslung. 
Seine hohe Gestalt, sein kühngeschnittenes Gesicht, die Anmut 
seiner Bewegungen, die Eleganz seiner Kleidung blendeten und 
verwirrten das unerfahrene Mädchen. 

Dazu kamen seine schauspielerischen Talente. Wie metallisch 

klang seine Stimme! Wie kraftvoll strömten die Worte der Dichter 
aus seinem Munde! 

Doch nicht lange dauerte es, und sie erkannte, daß sich hinter der 

glänzenden Fassade ein schäbiges Innere verbarg. Der Mann ist ein 
geborener Intrigant, eitel, selbstsüchtig und neidisch auf jeden, den 
das Glück begünstigt. 

Sie wandte sich von ihm ab. Sie entfloh seiner Gesellschaft. Sie 

sagte es ihm ins Gesicht, daß sie ihn nicht mochte. 

Da kam ihres Vaters Krankheit. Und schließlich kurz vor seinem 

Tod das verhängnisvolle Versprechen an Wulfbrand. 

Schon vorher hatte Tula begonnen, von einem Mann zu 

schwärmen, den sie nie gesehen hatte. Nur die Berichte  seiner Taten 
drangen mit großer Verspätung an ihr Ohr. Die Zofen berichteten ihr, 
was in den Gesindestuben über ihn erzählt wurde. 

Sein Name ist Roland. 
Seine Abenteuer erfüllen ihr Herz mit Begeisterung. Das ist ein 

Mann, dem sie jeden Wunsch von den Augen ablesen würde! Ihn 
kennenzulernen! Ihm um sich zu haben! Ihn zu lieben! Das muß der 
Himmel sein. 

Als Wulfbrand von ihrer Schwärmerei erfährt, glüht er vor 

Eifersucht und schmiedet finstere Pläne. Nur ein Ziel kennt er noch. 
Er muß Rolands Namen in den Dreck ziehen. Jedermann soll nur 
noch mit Verachtung von dem Mann sprechen, den sie den Ritter mit 
dem Löwenherzen nennen. 

Heimlich reitet er mit seinen beiden Kumpanen, dem Dicken und 

dem Drahtigen, übers Land. Als Ritter verkleidet, begehen sie Raub 
und Mord. Und immer vermitteln sie ihren armen Opfern auf 
heimtückische Weise die Gewißheit, ihnen sei von Roland und 
seinen beiden Knappen so übel mitgespielt worden. 

Tula aber wird in ihrem Glauben an Rolands edlen Sinn nicht irre. 

Bald durchschaut sie Wulfbrands arglistiges Spiel. Und als sie 
Gewißheit hat, daß er hinter all diesen Ränken und Verbrechen steht, 
verachtet sie ihn von Grund auf. Ihre Abscheu ist riesengroß. 

Was wird Roland von ihr denken? Muß er sie nicht für eine 

Komplizin Wulfbrands halten? Oder hat er bemerkt, daß sie ihm das 
Warnsignal der Ritterschaft gab? 

Wenn Roland lebt  - und damit rechnet Tula fest  - wird er sie 

verfolgen. Aber auch finden? Wulfbrand ist teuflisch geschickt. Er 
kennt Tausende von Tricks. Er wird Roland und seine Begleiter an 
der Nase herumführen, bis sie die Lust verlieren. 

Und dann wird er eines Tages unangefochten auf Burg Momberg 

zurückkehren, und kein Hahn wird nach seinen  Untaten krähen! 
Vielleicht ist sie dann schon seine angetraute Frau. Vielleicht seine 
Geliebte. Welche Frau kann für sich garantieren, wenn sie 
gezwungenermaßen Tag und Nacht mit einem Mann zusammenlebt? 
Gefühle kann man nicht kommandieren. Sie kommen und gehen 
ungerufen. 

Sie muß etwas tun. Sie muß Roland Zeichen geben. Er darf ihre 

Spur nicht verlieren! 

Aber wie soll sie es bewerkstelligen? 

Die Hufe der Pferde klappern. Sie reiten über felsiges Gestein. Erst 

wenn es hell wird, können sie die Verfolgung aufnehmen. Auf dem 
Fels prägt sich kein Hufschlag ein. Tula kämpft vor Verzweiflung 
mit den Tränen. 

Da fällt ihr der Mehlbeutel ein, den sie vorhin in der Verwirrung an 

sich genommen hat. Sie trägt ihn noch in der Tasche ihres langen 
Rockes. 

Zur Verteidigung taugte das Mehl nicht. Aber sie kann eine Spur 

damit legen! 

Sie knöpft den Beutel auf und läßt von Zeit zu Zeit ein wenig Mehl 

daraus zu Boden rinnen. Viel darf es nicht sein. Es gilt, 
haushälterisch mit der geringen Menge umzugehen, die der Beutel 
faßt. Aber wenn es in dieser Nacht nicht regnet und kein Sturm 
aufkommt, müßte ein aufmerksamer Reiter die häufig unterbrochene, 
dünne weiße Spur verfolgen können. 

Darauf hofft Tula ganz fest. 

* 

Auf Burg Momberg geht es inzwischen drunter und drüber. Wie 
vermutet, haben Roland und Volker in der Küche noch prasselndes 
Herdfeuer vorgefunden und daran mehrere Fackeln entzündet. 
Danach aber laufen sie einigermaßen planlos durch die engen Gänge 
und Räume der Burg. 

Sie suchen Tula. 
»Tula!« klingt Rolands spröde Stimme. »Wo bist du?« 
»Gib Antwort, Tula!« bittet das weichere Organ Volkers. 
Die Burg wirkt wie ausgestorben. 
Hin und wieder treffen sie einen, der sich ängstlich an ihnen 

vorbeidrückt. Alle, die hier leben, alle, die in dem Schauspiel 
auftraten, haben sich in die äußersten Ecken und Winkel der 
abgelegensten Räume zurückgezogen, wo sie mit bleichen 
Gesichtern auf die drängenden Fragen der Ritter nur mit 
abwehrenden Bewegungen antworten. 

»Von dieser Teufelsbrut erfahren wir nie etwas!« zürnt Roland. 
»Ich wette, Tula befindet sich gar nicht mehr auf Momberg«, sagt 

Volker, etwas außer Atem von dem nutzlosen Gerenne. »Wulfbrand 
hat sie bestimmt mit sich geschleppt.« 

»Dann gnade ihm Gott!« erwidert Roland. 
Zu dieser Zeit denkt keiner der beiden Ritter an Pierre. Die 

erregende Suche nach der verschwundenen Burgherrin hat den 
Knappen vorübergehend aus ihrem Gedächtnis gelöscht. 

Wozu sollte sich auch jemand um ihn Gedanken machen? Er ist 

zwar im düsteren Verlies eingesperrt, aber er hat es einigermaßen 
behaglich. Wohl sitzt er auf hartem Stein. Doch das dünkt ihn 
angenehmer als das verhaßte Schütteln im Sattel eines trabenden 
Pferdes. 

Nur der Hunger macht ihm zu schaffen. 
Aber da fallen ihm schon die Augen zu. Er schläft ein. Vergessen 

sind Einsamkeit, Abgeschlossenheit und Darben ... 

Pierre träumt... 
Er träumt, er säße in einer riesigen marmornen Badewanne. 

Aromatisch duftendes, angenehm temperiertes Wasser umspült seine 
Glieder. Zarte Frauenhände waschen seinen Körper und fügen dem 
Wasser, das sich ständig erneuert, immer verlockendere Essenzen zu. 

Die Damen wetteifern um Pierres Gunst. So etwas Schönes ist ihm 

noch nie widerfahren. Und o Wunder, diesmal hemmt keine 
Schüchternheit seine Zunge. Mit der Gelassenheit eines erprobten 
Schürzenjägers macht er ihnen die hübschesten Komplimente. 

Aber jetzt treiben sie es doch zu arg! Sie haben so viel Wasser 

nachgegossen, daß ihm ein Schwall in den Mund lief. Und es ist auch 
nicht mehr so wohlig warm. Es ist lau - nein, es ist verdammt kalt! 

Mit einem Ruck fährt Pierre in die Höhe. Verschwunden sind die 

lieblichen Damen. Die Wirklichkeit hat ihn wieder. 

Entsetzt stellt er fest, daß er wirklich bis zum Hals im Wasser sitzt. 

Das ganze Verlies ist überschwemmt! Er stemmt sich mit den 
Händen an der Wand empor, gegen die er mit dem Rücken lehnte. 
Noch immer geht ihm das Wasser bis an die Hüfte. 

»Zu Hilfe, Ritter Roland!« ruft er, und seine helle Stimme 

überschlägt sich. »Zu Hilfe, Ritter Volker!« 

Keine Antwort. Nichts als das eintönige Gurgeln einströmenden 

Wassers. Und es ist wirklich unangenehm kalt! Pierres Beine wollen 
ihm fast den Dienst versagen, so unterkühlt sind sie. 

Seine Pulse beginnen zu jagen. Aus der anfänglichen 

Beklommenheit wird würgende Angst. 

Und das Wasser steigt. 
Es muß vom Burggraben hereinfließen  - soviel ist Pierre klar. Aber 

warum steigt es? Der Wasserspiegel des Grabens kann doch, selbst 
wenn Wolkenstürme über ihn hereinbrechen, nicht so schnell in die 
Höhe steigen! 

Pierre kann ja nicht wissen, daß Wulfbrand zu Beginn seiner 

Flucht ein besonders heimtückisches Verbrechen beging. Er schloß 
ein Wehr im nahegelegenen Gießbach. Das änderte den rasenden 
Lauf der von den Bergen herabströmenden Mom und leitete ihn in 
den Burggraben, der daraufhin rasch anschwoll. 

Plan und Anlagen dieser Möglichkeit stammen noch vom Vater der 

Burgherrin Tula. Er hat sie für den äußersten Notfall einer 
kriegerischen Belagerung seiner Burg bauen lassen. Wenn etwa ein 
übermächtiges Heer seine Burg einzunehmen drohte, wollte er die 
Mom flutend in den Graben leiten. Alsbald würde der über die Ufer 
treten, eine Überschwemmung verursachen und die Feinde 
vertreiben. 

Von alldem weiß Pierre natürlich nichts. Aber selbst wenn er es 

wüßte, würde es ihm nicht helfen! 

Noch einmal ruft er, so laut er kann, um  Hilfe. Und wieder hört er 

als Antwort nur das unheilverkündende Rauschen des steigenden 
Wassers, das ihm jetzt schon bis an die Brust reicht. 

Stöhnend preßt er die Stirn an die Wand des Verlieses. 

Verzweiflung droht ihn zu übermannen. Soll er hier wirklich elendig 
umkommen? Tief unter der Burg, in lichtloser Kammer, ersaufen wie 
eine Ratte? 

»Nein!« knirscht Pierre zwischen den Zähnen hervor. 

Und er stürzt sich kopfüber in die anschwellenden Fluten. Alles ist 

besser, als ergeben auf den unvermeidlichen Tod zu warten. 

Zum erstenmal fühlt sich der sonst so vorsichtige und ängstliche 

Knappe als Kämpfer! 

Schwimmen kann er ja leidlich. Der Not gehorchend, hat er es in 

seinen ersten Wochen als Page auf Schloß Camelot gelernt. Denn zu 
den vielen rohen Scherzen, die dort unter den Jünglingen im 
Schwange waren, gehörte es auch, den Unbedachten in den 
Burggraben zu stoßen. 

Pierre schwimmt aufs Geratewohl los. 

* 

»Verfolgen wir Wulfbrand sofort?« fragt Volker den Freund. »Oder 
warten wir den Tagesanbruch ab?« 

Roland überlegt. Und dann schlägt er sich plötzlich mit der Hand 

vor die Stirn. »Beinahe hätten wir Pierre vergessen! Wo mag er 
stecken?« 

Nun ist es an Volker, sich zu erinnern. »Mein Gott, er teilte mit mir 

das Verlies! Er ist immer noch dort unten. Er blieb dort,  als ich ins 
Freie schwamm. Wir kamen überein, daß er seine Befreiung 
abwarten solle. Ich versprach ihm, sowie du in Sicherheit bist, den 
Schlüssel zu besorgen und ihn herauszuholen. Um ein Haar hätte ich 
ihn im Stich gelassen!« 

Aber für Selbstvorwürfe ist jetzt keine Zeit. Und Volker weiß das 

wie kein anderer. Seine Erfahrung ist unermeßlich. 

Er verschwendet kein weiteres Wort, er handelt. Noch einmal 

macht er die Runde durch die Gemächer der Burg. Jeden, den er 
antrifft, befragt er nach dem Schlüssel für das Verlies. Doch alle 
zucken die Achseln und wenden sich ab. Ihnen sind die nächtlichen 
Geschehnisse unbegreiflich und unheimlich. 

Den Schlüssel hat keiner. 
Volker und Roland bewaffnen sich mit Piken. Sie steigen nach 

unten. Ein mürrischer alter  Mann führt sie über gewundene Treppen 

und viele Ecken zum Eingang des Verlieses, das sie allein nie 
gefunden hätten. Mit Geringschätzung verfolgt er ihre 
Vorbereitungen, die eiserne Tür mit Gewalt aufzubrechen. 

»Und hättet ihr die Kraft zehn Meter hoher  Riesen mit Muskeln 

wie Schiffstaue, Dir sprengtet diese Tür nicht auf!« prophezeit er 
ihnen. »Ich habe das Gemach selber mitgebaut. Tulas Vater achtete 
darauf, daß keine menschliche Macht es ohne den richtigen Schlüssel 
öffnen kann. Warum, weiß ich nicht. Er selber war ein milder Mann 
und hat nie einen ins Verlies gesperrt. Den Schlüssel aber, sag ich 
Euch, hat Wulfbrand.« 

Die beiden Ritter hören nur mit halbem Ohr hin. Sie stemmen die 

Piken zwischen Arm und Körper, nehmen Anlauf und rennen 
gemeinsam gegen die Tür an. Mit Donnergetöse prallen die 
Waffenspitzen gegen die Türangel. 

Eine Pike nach der anderen zerbricht. 
Sie versuchen es immer wieder. 
Zerborstene Eisenrohre häufen sich zu ihren Füßen. Der alte Mann 

schüttelt . höhnisch lächelnd den Kopf. 

Die Tür rückt und rührt sich nicht. 

* 

Pierre schwimmt aus Leibeskräften. Im Wasser ist der beleibte 
Knappe beweglicher als auf dem festen Lande. Über die Richtung ist 
er sich sofort im Klaren. Er muß gegen den Strom schwimmen. Nur 
so kann er hoffen, den Durchlaß zu erreichen, von dem Volker 
erzählt hat. 

Ewigkeiten vergehen. Der Sog ist ungeheuer stark. Macht er 

überhaupt Fortschritte? Kommt er vorwärts? Er bezweifelt es. Die 
Zeit dehnt sich zu Stunden. Und ohne Unterbrechung streckt er Arme 
und Beine, zieht sie wieder an und streckt sie ... ein anstrengender, 
ermüdender Rhythmus ohne Ende. 

Drei Stunden meint er schon zu schwimmen, dabei hat er erst den 

zehnten Teil einer einzigen Stunde mit seinem einsamen Kampf 

verbracht. 

Die Muskeln der Oberarme beginnen zu schmerzen. Die Hände 

biegen sich peinvoll im Ansturm des Sogs. Schwer werden die 
Beine. Er glaubt zu sinken. 

Ach, es wäre beinahe verlockend, sich sinken zu lassen ... 
Doch er kämpft weiter. In seinem Inneren erwachen Kräfte, von 

denen er nichts ahnte. Und seine Bewegungen werden leichter und 
freier. Nun glaubt er, genau zu wissen, daß seine Schwimmstöße ihn 
gegen die Macht des eindringenden Wassers vorwärtsziehen, dem 
Licht, der Luft, der Freiheit entgegen! 

Nach einer weiteren Ewigkeit gelangt Pierre an den kreisrunden 

Zugang zur Außenwelt. Sein Atem geht so schnell und so laut wie 
ein Blasebalg. Er übertönt schon das Wasserrauschen. In seinen 
Ohren dröhnt es. Die Arme schmerzen, wie von 1000 Nadeln 
gepeinigt. Die Beine sind schwer wie Blei. Wie Blei, an dem eiserne 
Gewichte hängen ... 

Und doch denkt er nicht ans Aufgeben. Der Wunsch, sich sinken 

zu lassen, in Vergessenheit und Tod zu tauchen, ist dahin. Aber auch 
die Angst, die ihm vorher die Kehle zuschnürte, verfliegt. Der Kampf 
bindet ihn ans Leben, unzerreißbar fest. 

Pierre schwimmt in die kreisrunde Höhlung ein. 
Und da macht er eine Entdeckung, die ihm jäh den neugewonnenen 

Mut wieder nimmt. Das Wasser füllt die Höhle jetzt völlig aus. Bis 
an den oberen Mauerrand. Hier kann man nicht mehr 
hindurchschwimmen, wie Volker es vor einer Stunde tat. 

Hier muß man hindurch tauchen! 
Bis ins Mark erschrocken, läßt Pierre sich zurücktreiben. Mit 

kleinen Bewegungen tritt er im Wasser auf der Stelle. Instinktiv trifft 
sein Körper die nötigen Vorbereitungen zu dem letzten, dem 
gefährlichsten Teil seines Abenteuers. 

Er pumpt Luft in seine Lungen. Mit großen Zügen atmet er ein und 

läßt jeweils nur einen kleinen Teil der Luft wieder ab. Er fühlt 
förmlich, wie seine Lungen anschwellen. So hat er gehört  - tun es 
auch viele Turnierritter, unter ihnen die erfolgreichsten, vor dem 

Finale im Lanzenstechen. 

Jetzt sind seine Lungen bis zum Platzen gefüllt. Er würde nun gern 

beten, den Herrn um Beistand bitten. Aber dazu verbleibt ihm keine 
Zeit. Nur einen flüchtigen Gedanken schickt er zum Himmel. Ob der 
da oben überhaupt von ihm Notiz nimmt? 

So oder so - er muß es beginnen. Jetzt oder nie! 
Und voll Entschlossenheit strafft der Knappe Pierre tief unter den 

Mauern der Burg in lichtloser Verlassenheit  die schmerzenden 
Muskeln seines geschundenen Körpers und schießt in den 
andrängenden Schwall des Wassers hinein. Er vergrößert das Tempo 
seiner Bewegungen, als sein Kopf mit geöffneten Augen unter 
Wasser verschwindet. Nach dreißig heftigen Stößen glaubt  er 
ersticken zu müssen. Und hat doch erst einen geringen Teil der 
Strecke zurückgelegt! 

Er läßt ein wenig Luft durch den Mund heraus. Das erleichtert ihn. 

Der Druck um den Brustkorb ist gelindert. 

Arme und Beine schneiden wie Flossen durch das Wasser, dessen 

Strömung immer mehr zunimmt. 

Diesmal gelingen ihm kaum zwanzig Stöße, ehe der eiserne Ring 

um die Brust wieder unerträglich wird. Und wieder atmet er ein 
wenig aus. 

Der Trick gelingt zum zweitenmal. Der Druck schwindet. Er kann 

weiterschwimmen. 

Und er  tut es, mit dumpfem Mut und mit dem letzten Quentchen 

Kraft, das ihm von dem langen zermürbenden Kampf mit dem 
übermächtigen Element der Strömung verblieben ist. 
Zusammenkrümmen, Durchziehen, Strecken. Seine Muskeln arbeiten 
wie selbständige Wesen. Das Herz pumpt geduldig und voll Einsatz. 

Wie lange kann er das noch durchhalten? 
Sind es zwölf, sind es fünfzehn Schwimmstöße, als es in seinem 

Kopf zu flackern scheint? Ihm ist, als schössen Blitze durch sein 
Hirn. Jäh erlischt jede Kraft. 

Da läßt er das letzte bißchen Luft aus den gemarterten Lungen, und 

noch einmal verschafft ihm das ein wenig Erleichterung. Er beginnt 

das alte Spiel: zusammenkrümmen, durchziehen, strecken... 

Ihm ist nur noch wenig Zeit vergönnt. Wenn Pierre in den nächsten 

Zügen nicht den  Graben erreicht, ist er verloren. Schimmert es nicht 
schon ein wenig heller? Oder spielen ihm die Sinne nach der 
stundenlangen todschwarzen Finsternis und der gewaltigen 
Anstrengung nur einen Streich? 

Noch einmal nimmt er alle Kraft zusammen. Wie ein Messer 

schneiden die Arme durchs Wasser. So jedenfalls kommt es ihm vor. 
Höchstens noch einen Klafter und er ist im Freien! 

Aber dieser letzte Klafter will kein Ende nehmen ... 
Pierre ahnt nicht, was ihm wirklich geschieht. Längst sind seine 

Muskeln ermattet. Seine Bewegungen sind langsam und schwächlich 
geworden. Statt daß er die Strömung besiegt, treibt der Sog ihn 
immer stärker ins Verlies zurück. Schon hat er ihn aus dem 
kreisrunden Loch herausgedrückt. 

Und wieder will er sich strecken, da versagen ihm die Muskeln den 

Dienst! Sein Herz arbeitet in einem nie erlebten Schnelltakt. Es ist, 
als hielte es nicht mehr in ihm aus, als wolle es aus seinem Körper 
schlüpfen. 

Nun muß er doch aufgeben. Er kann nicht anders... gleich muß er 

Luft holen. 

Du darfst nicht! mahnt ihn eine innere Stimme. Er hört nicht 

darauf. 

Und dann schwinden ihm die Sinne. Zuerst vergehen die 

Schmerzen. Er fühlt sich leicht wie eine Flocke. Er gibt dem 
ungeheuren Druck nach, der ihn quälte. Wasser strömt ihm zum 
Mund herein. Sein Bewußtsein löscht aus. 

Eine Weile treibt der Körper noch totähnlich dicht unter der 

Oberfläche. Dann beginnt er zu sinken. 

Tiefer und tiefer ... 
In diesem Augenblick ergreift eine fremde Hand seinen rechten 

Arm. Eine zweite Hand krallt sich in sein Wams. Ein Ruck geht 
durch den schlaffen Körper. Er wird emporgerissen. 

Der andere schwimmt rückwärts. Er liegt auf dem Rücken, hält den 

reglosen Pierre fest und arbeitet sich mit bewundernswerter Energie 
allein durch die Schubkraft der Beine gegen die Strömung. 

Eine kurze Spanne Zeit vergeht noch  - dann wölbt sich der Himmel 

über Pierre. Die ersten Sterne erscheinen gerade. Der Kopf des 
Knappen taucht aus dem Wasser. Aber seine Augen sind fast 
geschlossen. Frische Luft streicht um seine Wangen. Er spürt sie 
nicht. Sie dringt durch Mund und Nase und fließt in seine Lungen. Er 
weiß nichts davon. 

Als Roland ihn jenseits des Burggrabens an Land zieht, ist Pierre 

wie tot. 

Volker hat am Ufer gewartet. Durch Zurufe lenkte er Roland. Er 

nimmt den Körper des Knappen in Empfang und stellt ihn auf den 
Kopf. Schier endlos schießt das Wasser aus dem schlaffen Mund. 

Indessen liegt Roland zwei Schritte abseits schweratmend am 

Boden und beobachtet das Aufsteigen der ersten Sterne. Im Geist 
geht er noch einmal die Geschehnisse durch. 

Unter dem Hohnlachen des alten Mannes haben sie ihre Versuche, 

die Verliestür aufzusprengen, eingestellt. Dann jagen sie hinauf, und 
das Lachen verfolgt sie, um Ecken, durch Windungen, über Treppen 
und Gänge. Das Lachen eines vom Leben enttäuschten Mannes, den 
nach so vielen eigenen Mißerfolgen nun nichts mehr auf der für ihn 
enggewordenen Erde freut als fremdes Scheitern. 

Volker zeigt dem Freund, wo er die Luke entfernt hat und aus dem 

Verlies in den Graben schwamm. Unverzüglich läßt Roland sich ins 
Wasser gleiten. Seine Hände erfühlen die Ränder der Öffnung. Und 
er erkennt, was geschah. 

Das Verlies wurde geflutet! Die Aussicht, Pierre zu finden und zu 

retten, ist verschwindend klein. Aber Roland überlegt nicht. Er fühlt 
sich für Pierre verantwortlich. Er holt tief Luft und taucht in den 
Höllenschlund. 

Zwei Stunden, nachdem er Pierre herausgeschleppt hat, wissen sie, 

daß sein Einsatz nicht vergeblich war. Der Knappe schlägt die Augen 
auf. Sein Mund zuckt. Seine Brust hebt und senkt sich gleichmäßig. 

Er sagt: »Ich habe es also geschafft. Habe ich geschlafen? Ich war 

so entsetzlich müde.. ..« 

In dieser Nacht ist an eine Verfolgung Wulfbrands nicht zu 

denken, obwohl es Roland mit allen Fasern danach drängt. Volker rät 
dringend davon ab. Sie alle sind erschöpft. Einige Stunden der Ruhe 
werden ihnen nützlicher sein als ein unsicheres Hasten bei 
spärlichem Sternenlicht. 

Doch während Pierre und Volker schlafen, findet Roland keine 

Ruhe. Denn ununterbrochen denkt er an Tula. Jede Stunde, die sie in 
der Gewalt des Entführers verbringen muß, zerreißt auch ihm das 
Herz. 

Und so streift er die Nacht über in der Umgebung der Burg umher, 

um Spuren zu finden. Auf den Knien liegt er im Gehölz, im 
Unterholz. Auf den Pfaden legt er sich nieder, während seine Finger 
über den holprigen, steinigen Grund gleiten und suchen, suchen ... 

Als eine schmale Lichtschnur über den Horizont taucht und den 

nahenden Morgen ankündigt, erblickt er die dünne Mehlspur  - die 
erste, die Tula nach Verlassen der Burg Momberg hinabrieseln ließ. 

Federnd springt Roland auf die Füße. Ein Seufzer der 

Erleichterung entringt sich seiner Brust. Die erste Spur! Ihm ist, als 
habe er damit schon einen Zipfel vom Gewände der Geliebten 
erhascht. Nun wird er sie finden. Die Befreiung ist nah. 

Ach, wie gründlich er sich täuscht... 
Er ist frisch. Kein Schlaf liegt auf seinen Wimpern. Seine Sinne 

sind locker und tatendurstig, als habe er eine lange Nacht in tiefem 
Schlaf verbracht. 

Und munter ist seine Stimme, als er zur Burg hin ruft: »Auf, 

Volker, jetzt erwache! Wir reiten!« 

* 

Tula hätte nicht sagen können, wie oft Wulfbrand während der Nacht 
die Fluchtrichtung wechselte. Doch getreulich und aufmerksam 
markierte sie jedes Abbiegen durch ein dünnes Rinnsal aus ihrem 
Mehlbeutel. Sie ging sehr vorsichtig mit dem kostbaren Stoff um. 

Solange es geradeaus ging, hielt sie den Beutel fest geschlossen. Vor 
allem achtete sie darauf, daß ihr mißtrauischer Entführer von ihrem 
heimlichen Tun nichts merkte. 

Lang war der Ritt und der Inhalt des Beutels schon auf die Hälfte 

zusammengeschmolzen. Tula begann sich Sorgen zu machen. 

»Wenn Ihr mich wirklich liebt, Herr Wulfbrand«, klagte sie, »dann 

laßt uns endlich rasten! Denkt daran, daß ich eine Frau bin und für so 
wüste Anstrengungen weder geschaffen noch daran gewöhnt!« 

»Hegt keinen Zweifel an meiner Liebe!« begehrte der Schauspieler 

heftig auf. »Sie ist so rein und verzehrend wie das Feuer. Gerade 
deshalb kenne ich weder Rast noch Ruhe. Ich will vermeiden, daß 
die Verfolger uns einholen und Euch mir entreißen.« 

»Ich wette, die liegen noch auf meiner guten Burg im tiefen Schlaf. 

Wie sollen sie uns in dieser ägyptischen Finsternis folgen?« 

Wulfbrand lachte trocken und freudlos. »Keinem Ritter ist zu 

trauen«, versetzte er in schlauem Tonfall. »Sie haben Kenntnisse, 
von denen das normale Volk nichts ahnt. So besitzen sie einen 
geheimen Code ...« 

Tula erschrak. Hatte Wulfbrand bemerkt, daß sie Roland durch 

Notsignale zu warnen versuchte? Sei's drum! Ihm war ohnedies 
bekannt, daß sie ihm den Ritter vorzog. 

»Wer sagt denn«, fuhr er fort, »daß der verfluchte Roland, dessen 

Gebeine am Fluß bleichen mögen, nicht in der Nacht sehen kann wie 
die Katzen?« 

»Ihr träumt!« spottete sie. »Ich bitt' Euch nochmals: wenn Ihr ein 

wenig Gefühl für mich hegt, so laßt uns halten und ausruhen. Ich 
fühle mich wie gerädert!« 

»Zweifelt nicht an meiner Liebe!« rief Wulfbrand mit 

ausbrechender Wildheit. »So etwas macht mich zornig. Und hört mit 
dem Gejammer auf! Wir reiten noch ein kleines Stück. Ihr versteht 
Euch besser darauf, als Ihr vorgebt. Wie oft habt Ihr Euren Vater zur 
Jagd begleitet!« 

»Er jagte wenigstens nicht zur Nachtzeit«, widersprach sie. 
Wulfbrand versank wieder in mürrisches Schweigen. 

Endlos dehnte sich der Weg. 
Allmählich schienen die Bäume zurückzutreten. Das Land weitete 

sich. Am Himmel glitzerten jetzt einige Sterne. Und dann bot sich 
Tula ein Anblick, der sie fast so schön dünkte wie die eigene Burg, 
die sie hatte verlassen müssen. 

Der Wald lag hinter ihnen. Aus den Wolken hob sich der Mond. 

Sein silberner Schein fiel auf ein geduckt niedriges Haus, das einzeln 
in der nächtlichen Landschaft stand  - mit einem kleinen Stall 
daneben. Obwohl kein Lichtschimmer blinkte, erschien das Haus 
Tula über die Maßen gastlich, einladend und friedfertig. 

»Klopft an die Tür, Herr Wulfbrand!« bat Tula. »Ich bin zu Tode 

erschöpft. Ich kann nicht mehr!« 

Aber der Schauspieler stieß nur ein wütendes Knurren aus und 

lenkte die Pferde seitab. In großem Bogen vermieden sie das Haus, 
und bald wurde es hinter ihnen von der Dunkelheit verschluckt. Tula 
fragte sich, ob es wirklich da stand oder ob sie es nur geträumt habe. 

Wieder ließ sie einen dünnen Faden Mehl zu Boden fallen. 
In diesem Augenblick packte sie brennender Haß auf Wulfbrand. 

Bisher war sie bereit gewesen, ihm alles, was er ihr angetan, zu 
verzeihen. Seine Freveltaten, Raub und Mord. Den Bruch der 
Gastfreundschaft. Den Überfall auf den waffenlosen Roland. Ihre 
gewaltsame Entführung. 

Vielleicht, sagte sie sich, tat er wirklich alles aus Liebe zu ihr. Und 

Liebe war etwas, das sie nachfühlen konnte. Denn ihr ganzes Herz 
war erfüllt von Liebe zu Roland. Wer weiß, welcher Dinge sie fähig 
sein würde, wenn Roland seine Liebe einer Nebenbuhlerin zuwandte! 

Vielleicht wäre sie dann auch fähig, Menschen Gewalt anzutun 

oder sie durch Tücke zu schädigen. 

Aber niemals  - selbst in tiefster Verzweiflung  - würde sie ihrem 

Geliebten, dem Ritter Roland, Übles antun, Wulfbrand jedoch quälte 
und peinigte sie. Sonst hätte er an dem Haus Halt gemacht und um 
Quartier gebeten. Er hätte ihr einige Stunden Ruhe gegönnt. Ja, was 
hätte sie für nur eine einzige Stunde Schlaf gegeben! 

Aber er dachte nicht daran. Er zwang sie weiterzureiten. Dieser 

Mann liebte sie nicht. Mag sein, daß er sie begehrte. Er wollte sie 
haben. Er wollte sie als Besitz. Sie und ihr Schloß. Aber lieben? 

Er liebte nur sich selbst. 
Plötzlich zügelte er sein Pferd. Dann drehte er es herum. Sie ahnte 

das Manöver im Dunkel mehr, als daß sie es sah. 

Hastig versteckte sie den Mehlbeutel. 
Mit brutalem Griff packte er  sie am Handgelenk. Es tat so weh, 

daß sie aufschrie und die Finger öffnete. Dann nahm er ihr den 
Mehlbeutel weg. 

»Du falsches Weib!« beschimpfte er sie in rasender Wut. »Meinst 

du, mich betrügen zu können? Seit Stunden weiß ich, was du treibst! 
Du legtest eine Spur für Roland!« 

»Jawohl, das tat ich!« schrie sie außer sich. »Und er wird ihr 

folgen und uns unfehlbar finden und dir das Schicksal bereiten, das 
du verdienst!« 

Wieder ließ Wulfbrand sein häßliches trockenes Gelächter hören. 

»Wenn er der Spur folgt, so reitet er in die Irre. Was glaubst du, 
warum ich dich so lange gewähren ließ?« 

Hoffnung und Furcht stritten in ihrer Brust. »Lügner! Du hast es 

erst in diesem Augenblick gemerkt.« 

»Hoho, falsches Weib! Du irrst schrecklich! Ich ritt in diese 

Richtung, die du markiertest, um Roland endgültig abzuschütteln. 
Denn siehe, jetzt reiten wir eine Stunde auf unserer Spur zurück und 
biegen dann scharf ab. Sie werden uns nie finden! Und du selber bist 
es, die sie irregeleitet hat  - das ist das Beste!« Und wieder lachte er 
hohl und freudlos. 

Verzweifelt sprach sie sich selber Trost zu: »Und er wird uns doch 

finden! Denn Roland ist dir in allem über! Selbst ohne Waffen trieb 
er dich in die Flucht.« 

Etwas wie ein Krampf zog über Wulfbrands Gesicht. »Täusche 

dich nicht, Tula! An roher Kraft mag er mir über sein. Allein darauf 
auch gründet sich sein fadenscheiniger Ruhm. Aber an Verstand 
kommt er mir nicht gleich. Ich werde ihn überlisten. Und an Rolands 
Grab wirst du mein Weib!« 

* 

Roland war den Gefährten weit voraus. Dem Tempo seines 
schwarzen Araberhengstes Samum konnten die anderen Pferde nicht 
folgen. Sie fielen um Meilen zurück. 

Die Angst um Tulas Ungewisses Schicksal trieb Roland an. Seine 

Augen waren gerötet und lagen tief in den Höhlen. Bartstoppeln 
umgaben das übernächtigte Gesicht. Aber sein Blick war scharf und 
schien die schwache Spur, den gelegentlichen dünnen Mehlfaden am 
Boden, schon auf Meilen hinweg zu entdecken. 

Doch zuweilen verpaßte er in seiner Hast eine Biegung und mußte 

manche Meile zurückreiten, ehe er die Spur wiederfand. Dann brach 
er jedesmal in einen Jubelruf aus. Denn jedes Mehlkorn brachte ihm 
Gewißheit, daß Tula noch am Leben war, daß sie ihm vertraute und 
daß er ihr näherkam. 

Am Vormittag erreichte er das geduckte niedrige Gebäude. Er sah, 

daß es eine Gastwirtschaft war. In vollem Galopp sprengte Samum 
heran. Eigentlich wollte Roland ohne Aufenthalt weiterreiten. Aber 
dann hörte er Samum schnauben. Das Tier brauchte Wasser. 

Also hielt Roland vor dem Haus. Ein Junge lief herbei. 

Bewundernd blieb er vor dem herrlichen Hengst stehen. Ein so 
schönes Tier muß einem sehr reichen Mann gehören, überlegte der 
Junge. Zwar sah Roland nicht gerade nach Reichtum aus. Aber 
mancher vornehme Mann liebte es, in geringer Kleidung durchs 
Land zu streifen. 

Also verlangte der Junge für Tränke und Futter statt des üblichen 

Vierteldukaten die volle Münze. 

Roland gab ihm einen halben Dukaten, wandte sich ab und betrat 

die Gaststube, die um diese Zeit noch leer war. Ein Mann, offenbar 
der Wirt, beugte sich mit dem Rücken zu ihm über ein Weinfaß und 
rollte es vor sich her. 

»Einen Krug Branntwein und einen Becher frischen 

Quellwassers!« forderte Roland laut. 

Der Mann hielt inne. Sein Rücken straffte sich. Er richtete sich auf 

und drehte sich langsam um. Sein einziger Gast bekam große Augen. 
Es war Louis! 

»Ritter...«, stammelte Louis überwältigt. 
Roland war ungeduldig. »Was tust du hier?« 
Louis' Haltung wurde straff. »Ich helfe der Wirtin.« 
»Dann bring mir Branntwein und Wasser!« 
»Sofort!« 
Wenig später stand das Verlangte auf dem Schanktisch. Roland 

nahm einen kleinen Schluck Branntwein und behielt ihn eine Weile 
im Munde, bevor er ihn schluckte. Angenehme Wärme breitete sich 
in seinem Magen aus. Dann trank er durstig das Wasserglas leer. 
Louis füllte es neu. Roland machte sich über den Rest des 
Branntweins her. 

»Das tat gut«, sagte er schließlich und wischte sich über den Mund. 

»Und wie kommst du dazu, hier den Wirtsmann zu spielen?« 

In fliegenden Worten berichtete ihm Louis. Als Roland erfuhr, daß 

Louis noch nicht dazu gekommen war, Helga die Nachricht von ihres 
Gatten Tod zu bringen, verdunkelte sich sein Blick. Schon wollte er 
ein Donnerwetter über Louis ergehen lassen. Doch er hielt an sich. Er 
ahnte, wie schwer es dem Knappen angekommen war, der 
Überbringer einer so niederschmetternden Nachricht zu sein. 

»Und was führt Euch hierher, Ritter?« fragte Louis. Er meinte, 

Roland sei gekommen, um ihn abzuholen. Doch rasch wurde er eines 
besseren belehrt. Er erfuhr von dem Abenteuer auf Burg Momberg. 

»Sie müssen nachts an diesem Haus vorbeigekommen sein«, sagte 

Roland. »Hast du nichts gesehen oder gehört?« 

»Es tut mir leid, Ritter. Ich schlief wie ein Murmeltier. Die blonde 

Wirtin, die ich den Klauen des wilden Mannes entriß, bezeugt mir 
jeden Abend nach dem Zubettgehen ihre Dankbarkeit. Ich kann Euch 
sagen: sie ist ein Vulkan an Leidenschaft! Wenn  ich nach ihren 
feurigen Umarmungen schließlich einschlafe, würde mich selbst ein 
Turnier, das vor der Haustür ausgetragen wird, nicht wecken.« 

»Wo ist die Frau? Vielleicht hat sie ...« 
»Ihr geht es nicht anders. Denn wenn sie ein Vulkan ist, bin ich ein 

Tiger an Leidenschaft! Sie pflegt meist bis gegen Mittag im Bett zu 
bleiben. Ehrlich gesagt, ich bin dieses Lebens herzlich überdrüssig. 
Ich sattle mein Pferd und reite sofort mit Euch! Den Schurken 
Wulfbrand werden wir bald am Kragen erwischen!« 

Doch diese Voraussage erwies sich als schwerer Irrtum. Sie fanden 

noch eine Mehlspur, nicht weit hinter dem Hause. Es war die letzte. 
Den ganzen Tag über sprengte Roland auf Samum kreuz und quer 
durch die nähere und fernere Gegend. Auch die anderen suchten 
verbissen in jeder Richtung. Gegen Abend trafen sie sich in der 
Wirtschaft. Niemand hatte auch nur den Hauch einer Spur gesichtet. 

Wulfbrand und Tula schienen sich in Luft aufgelöst zu haben. 

* 

»Au! Verflucht noch mal! Au! Was ist das für eine Schweinerei!« 

Wulfbrand hüpfte im Sattel hin und her, rieb sich die Kehrseite und 

schien mit der anderen Hand Insekten zu verjagen. Mehrmals sah er 
sich mißtrauisch nach Tula um. Aber die folgte ihm an langer Leine 
im üblichen Abstand von acht Klaftern. 

Es war am fünften Tag ihrer Flucht, und Tula fühlte sich 

einigermaßen erholt. Sie hatten mehrmals in guten Gasthäusern 
übernachtet, wo Wulfbrand tief und traumlos schlief. Mit 
Leichtigkeit hätte Tula sich davonstehlen können, wenn ... Ja, wenn 
sie nicht selber wie eine Tote geschlafen hätte. 

Obwohl sie den Mann nun tief verachtete, vermied sie weitere 

Streitigkeiten. Irgendwann, so hoffte sie, würde sich die Gelegenheit 
ergeben, ihm zu entkommen. Bis dahin machte sie gute Miene zum 
bösen Spiel und widersprach auch nicht,  wenn er sie in den 
Gasthäusern Fremden gegenüber als seine Frau ausgab. 

Tagsüber beim Ritt durch die immer herbstlicher werdende 

Landschaft schmiedete er laut Zukunftspläne. Er wollte nach Norden, 
in eine Stadt unweit des Rheins. Deren Bürger waren berühmte 
Messerhersteller und Schwerterschmiede. Sie waren dadurch reich 
geworden und auf Vergnügungen erpicht. 

Darauf gründete Wulfbrand seinen Plan. Mit den vielen blanken 

Dukaten, die er auf den Raubzügen in der Maske Rolands erbeutet 
hatte, wollte er ein geeignetes Haus kaufen, darin eine Bühne 
erbauen, neue Schauspieler anwerben und ein ständiges Theater 
betreiben. Es sollte ein Ort werden, wo sich an jedem Feiertag die 
wohlhabenden Bürger zusammenfanden. Er dachte auch an 
gleichzeitigen Ausschank von Bier und Branntwein. 

Sogar einen Namen für das geplante Theater trug er schon im Sinn. 

Es sollte Globus heißen. 

In den Sommermonaten aber würde er sich mit Tula auf Burg 

Momberg zurückziehen und dort das Leben eines begüterten Ritters 
führen ... 

Tula ließ ihn schwatzen und dachte sich ihr Teil. 
Wieder zuckte Wulfbrand mit einem Wehschrei zusammen. Er 

krümmte sich im Sattel und rieb sich die rechte Schulter, als habe ihn 
dort ein Knüppelhieb getroffen. Dann fluchte er laut und schaute sich 
nach allen Seiten um. Aber außer Tula war kein menschliches Wesen 
in der Nähe. Nur Habichte und Bussarde zogen hoch oben wie 
aufmerksame Wächter ihre Kreise. 

Halb und halb glaubte Wulfbrand, ein Prügelknabe böser Geister 

zu sein. Er bekreuzigte sich und murmelte mehrere 
Beschwörungsformeln, die er aus verschiedenen Schauspielen 
kannte. Doch sobald er ermüdet eine Pause einlegte, stachen und 
schlugen die »Geister« erneut auf ihn ein. Seine Stimmung wechselte 
von Erbitterung zu Niedergeschlagenheit und ohnmächtigem Zorn. 
Immer wieder schaute er sich um. Offenbar wurde er den absurden 
Verdacht nicht los, Tula habe ihre Hand im Spiele. 

Schließlich beorderte er sie an seine Seite. So hatte er sie ständig 

im Auge. Er sah, daß sie mit beiden Händen die Zügel hielt und ihn 
kaum  beachtete. Trotzdem zwickte und prellte es ihn immer wieder 
von Zeit zu Zeit. Seine Flüche und Zornesausbrüche erfüllten die 
Luft. 

Tula konnte sich keinen Reim auf sein sonderbares Verhalten 

machen. Aber sie war zu stolz, ihn zu fragen. 

Danach war eine Stunde Ruhe. 
Urplötzlich stand keine zehn Klafter vor ihnen ein Reiter. Er war 

mittelgroß und mager, trug eine alte, an manchen Stellen arg 
verbeulte, an anderen Stellen verrostete Rüstung und saß auf einem 
struppigen, ungepflegten und häßlichen Gaul. Am Gurt baumelte 
eine graue Kappe. Trotz seiner schäbigen Erscheinung hielt sich der 
Ritter sehr stolz. 

Mann und Pferd waren so unvermittelt erschienen, als seien sie im 

Augenblick aus dem Boden gewachsen. Weder Wulfbrand noch Tula 
hatten sie heranreiten sehen. Verdutzt rieben sie sich die Augen. 

Da sprang auch schon der Ritter vom Pferd, das ruhig stehenblieb, 

stellte sich breitbeinig hin und zog in feindlicher Haltung das 
Schwert. »Nennt Euren Namen!« forderte er. 

»Ich bin Wulfbrand.« 
»Nie  gehört. Aber das gilt mir gleich. Wulfbrand, ich fordere Euch 

zum Zweikampf - auf Tod und Leben!« 

»Aber ich habe nichts mit Euch zu schaffen!« 
»O doch! So kommt Ihr mir nicht davon! Hat es Euch nicht vorhin 

gezwickt und gezwackt?« 

»Allerdings. Woher wißt Dir das?« 
»Das war ich, der Euch quälte.« 
Wulfbrand stieß ein rauhes Lachen aus. »Dann müßt Dir die Gabe 

besitzen, Euch unsichtbar zu machen!« 

»Vielleicht. Aber lassen wir das! Ich habe es auf Euren Besitz 

abgesehen. Deshalb will ich Euch im Zweikampf ums Leben 
bringen.« 

»Ihr wollt mein Geld?« 
»Daß ich nicht lache! So kann nur einer sprechen, der nicht weiß, 

welche erhabene Persönlichkeit er vor sich hat. Meine Name ist 
Lorimer, und ich bin der reichste Mann des Landes. Bald werde ich 
auch sein mächtigster Mann sein!« 

Wulfbrand unterdrückte ein hämisches Lächeln. Dieser 

abgerissene, schäbige Kerl, diese Vogelscheuche nahm den Mund 
sehr voll. Obgleich Wulfbrand nicht zum Kämpfen aufgelegt war, 

entschloß er sich, das Duell anzunehmen. Von diesem hergelaufenen 
Burschen und großsprecherischen Prahlhans drohte ihm bestimmt 
keine Gefahr. Höhnisch fragte er: »Wenn Ihr so reich und mächtig 
seid, wie Ihr behauptet, warum trachtet Ihr dann nach meinem 
Besitz?« 

»Von all dem, was Euch gehört«, lautete die Antwort, »begehre ich 

nur eins. Es ist das Weib, das Ihr bei Euch habt. Denn zu meinem 
Reichtum und meiner kommenden Macht fehlt mir noch Schönheit. 
Und die da«  - er deutete verzückt auf Tula  - »ist das schönste Weib, 
auf das mein Auge je fiel, und ich bin viel im Lande 
herumgekommen. Ich will sie Euch nehmen und sie zu meinem 
Weibe machen. Das ist mein unumstößlicher Entschluß!« 

Tula senkte den Kopf. Erbittert dachte sie: Wenn der Himmel mir 

diesen Kerl! als Befreier schickt, dann meint er es wahrlich nicht gut 
mit mir. 

Der fremde Ritter breitete die Arme aus und rief mit erhobener 

Stimme, die rauh klang vom Staub unermeßlicher Landstraßen: »Ihr 
Haar ist dichter als die Mähne meines Pferdes. Ihre Augen blitzen 
wie Vogelschwingen. Ihr Mund ist verlockender als ein Zehn-
Dukaten-Stück. Ihre Brüste ähneln reifen, knackigen Äpfeln. Und 
ihre Hinterbacken sind von der rechten Form  - nicht so dürr wie 
Holzpfosten und nicht so breit wie Daunenkissen.« 

»Sehr poetisch«, höhnte Wulfbrand, sprang auch aus dem Sattel 

und begann den Kampf. 

Gespannt schaute Tula zu. Sie wünschte sich, beide Kämpfer 

würden ermattet von den Schlägen des Gegners zur gleichen Zeit 
niedersinken und ihr die Gelegenheit zum Entkommen bieten. 

Schon erhoben die Waffen ihren vertrauten Gesang. Stahl klang 

klirrend an Stahl. 

Wieder erwies sich der Schauspieler als geschickter Fechter. 

Lorimer kam ihm an Schnelligkeit und Fintenreichtum nicht gleich. 
Und bald geriet er in eine bedrängte Lage. Er wich zurück, Schritt 
um Schritt. Wulfbrand blieb ihm hart auf dem Pelz. Schließlich 
wurde Lorimer gewaltsam gestoppt. Er prallte nämlich rücklings 

gegen einen Baum. 

Von seinem Sieg überzeugt, rief Wulfbrand: »Jetzt wird's Zeit, daß 

du dich unsichtbar machst!« 

»Wünsch dir das nicht!« versetzte Lorimer ernst. 
Wulfbrand holte zu einem Schlag aus, der dem Gegner den Garaus 

machen sollte. Aber der andere parierte mit großer Wucht. Und nun 
zeigte sich Lorimers größere Kraft in überraschender Weise. Mit 
einem Gewaltschlag entriß er Wulfbrand das Schwert. 

Verblüfft sah Wulfbrand auf seine leere Hand. Die Klinge lag auf 

der Erde. 

Er wandte sich um. Er wollte flüchten. Denn jeden Augenblick 

konnte Lorimer den tödlichen Streich führen. 

Wenn er es nur bis zu seinem Pferd schaffte ... 
Doch Lorimer lachte, hob Wulfbrands Waffe auf, bat ihn zu 

bleiben und reichte ihm die Waffe. »Du mußt fester zupacken, 
Wulfi! Es geht weiter!« 

Mit frischem Mut stellte sich Wulfbrand zum Kampf. Jede List 

probierte er aus, die er gelernt hatte. Neue Finten fielen ihm ein, und 
er brachte sie alle. öfter als zuvor traf er Lorimer. 

Doch was nützte es! Wulfbrands Kraft schmolz dahin. Ohne 

Schaden anzurichten, glitt die Klinge vom schartigen Panzer des 
Herausforderers ab. Dagegen schlug ihm Lorimer noch zweimal das 
Schwert aus der Hand, verzichtete aber auf seinen Vorteil und 
erlaubte Wulfbrand, es wieder aufzuheben. 

»Nur munter weiter!« rief er mit rauher Stimme. »Du lernst es 

schon noch!« 

Der Kampf dauerte jetzt schon so lange, daß Wulfbrands Arme 

erlahmten. Kaum noch konnte er das Schwert heben. Unwillkürlich 
wollte er auch noch zur Unterstützung mit der Linken zupacken, um 
die Waffe beidarmig zu schwingen. Dabei löste er ein wenig mit der 
Rechten den Griff. 

In diesem Augenblick traf Lorimers Klinge genau, und Wulfbrands 

Schwert flog in hohem Bogen nach hinten davon. Der Schauspieler 
wandte sich, lief ihm hinterher und bückte sich nach dem scharfen 

Eisen. 

Lorimer blieb verächtlich  stehen, wo er stand. Er hob sich nur ein 

wenig auf die Fußballen. Dann schwenkte er die eigene Waffe, die 
Spitze nach vorn, nahm bedächtig Maß und schleuderte sie auf den 
knieenden Mann. Sie durchbohrte Wulfbrands Hals und tötete ihn 
auf der Stelle. 

»Zu lange dauerte mir schon das Spiel«, bemerkte Lorimer und 

holte sein Schwert. 

Starr vor Entsetzen hatte Tula das gräßliche Ende des 

Zweikampfes miterlebt. Willenlos ließ sie es nun geschehen, daß 
Lorimer ihrem Pferd einen Hieb mit der Gerte versetzte. Es 
vollführte ein paar erschrockene Sätze, ehe es wieder in ruhigen Trab 
verfiel. Indessen bestieg der Sieger sein eigenes struppiges Pferd und 
ritt ihr nach, ohne noch einen einzigen Blick auf den Toten zu 
werfen. 

Eine Weile ritten sie stumm nebeneinander her. Schreckensbilder 

zuckten durch Tulas Hirn. Sie konnte keinen klaren Gedanken 
fassen. 

Zuletzt brach Lorimer das Schweigen. »Meine Gefühle für Euch, 

schönes Weib, kennt Ihr. Mit eigenen Ohren habt Ihr gehört, wie ich 
Eure Haare, Eure Augen und Eure unvergleichlichen Lippen anbete, 
wie mich Eure prallen Brüste und Hinterbacken entzücken. Nun sagt, 
erwidert Ihr meine Neigung?« 

Tula brachte keinen Ton heraus. Unstet flackerten ihre Blicke. Die 

Zügelhand zitterte. Aber sie schüttelte, von Abneigung und Ekel 
gepackt, heftig den Kopf. 

Es sah aus, als wolle Lorimer auffahren. Doch er beherrschte sich 

und fuhr mit ruhiger Stimme fort: »Ich fragte zu früh. Das verstehe 
ich wohl. Gerade erst nahm ich Euch den Gatten. Doch werdet Ihr 
Euch rasch an mich gewöhnen. Und wenn Ihr mich erst in meiner 
ganzen Herrlichkeit seht, im Glanz meiner unermeßlichen 
Reichtümer, werdet Ihr in rasender Leidenschaft zu mir entbrennen.« 

»Niemals!« wollte sie entgegnen, aber wieder versagte ihr die 

Stimme, und sie schüttelte nur heftiger den Kopf. Abscheu würgte 

sie. Ihre Gefühle waren wie abgestorben. 

Doch diesmal nahm er kaum noch Notiz davon. »Denn ich bin 

Lorimer, der reichste Mann des Landes«, rief er, »der bald auch der 
mächtigste Mann sein und das schönste Weib sein eigen nennen 
wird! Alle, die mich bisher verachteten, werden wie Hunde um 
meine Knie streichen und um einen armseligen Knochen aus meiner 
Hand, einen freundlichen Blick, eine flüchtige Berührung von mir 
winseln!« 

Plötzlich war Lorimer verschwunden, als habe er sich  in Luft 

aufgelöst. Tula ritt allein. Sie hatte nicht bemerkt, daß er 
zurückgeblieben oder vom Wege abgewichen war. 

Sie überlegte nicht lange. Sie war frei! Jetzt oder nie! Sie wandte 

ihr Pferd und ritt im Galopp den Weg zurück, den sie gekommen 
waren. 

Plötzlich spurte sie einen feinen Stich im Nacken. Nun erging es 

ihr wie vorher Wulfbrand. Überall zwickte und piekte es. Am Hals, 
an der Schulter, im Rücken, in der Seite, im Hinterteil. Sie wand 
sich, schlug mit den Armen um sich, stieß Wehlaute aus und fand 
doch keine Ruhe. Doch niemand war da. Kein Insekt. Kein Tier. 
Kein menschliches Wesen. 

Dann warf sich ihr Pferd herum und wendete auf der Hinterhand. 

Eine unsichtbare Hand schien das Tier zu lenken. Wieder ging es im 
Galopp in der alten Richtung weiter, nach Norden. Sie schauderte. 
Was ging hier vor? 

Und um das Grauen vollzumachen, klang jetzt Lorimers Stimme 

an ihr Ohr. Wild schaute sie zur Seite. Niemand! Nicht vorn, nicht 
hinten, nicht links, nicht rechts. Und doch sprach er zu ihr  -
eindringlich, laut, als ritte er Schenkel an Schenkel mit ihr. 

»Nun wißt Ihr, daß Ihr mir nicht entfliegen könnt, mein 

Vögelchen«, sagte Lorimers Stimme mit unheimlicher Kraft. 
»Unsichtbar bin ich immer bei Euch, wohin Ihr Euch auch wendet. 
Und mögt Dir bisher ein ungebärdiger, wilder Falke gewesen sein, so 
werdet Ihr bei mir zum Täubchen, das bald kein anderes Verlangen 
mehr spüren wird, als bei seinem Täuberich zu bleiben.« 

Tula senkte den Kopf. Ihr letzter Widerstandswille zerbrach vor 

dem Unerklärlichen. 

Sie wußte, daß Lorimer die Wahrheit sprach. 

* 

Wieder war Roland den Gefährten weit voraus geprescht. Da hörte er 
Jagdhörner. Wie helle Jubelstimmen schwangen sie sich über die 
Baumwipfel empor. 

Nur ein leichtes Berühren der Weichen Samums, und der Hengst 

griff noch ein wenig weiter aus. Sie überquerten jetzt ein weites 
Stoppelfeld, und der Araber schien darüber hinwegzufliegen. Wieder 
einmal empfand Roland das Glück, auf dem Rücken eines so 
fabelhaften Renners zu sitzen. 

Etwa 150 Klafter zur Rechten erblickte er die Jagdgesellschaft, die 

am Waldrand ritt. Bald ließ er diese Gruppe weit hinter sich. Im 
spitzen Winkel steuerte er das nächste Waldstück an und folgte nun 
dem Hundegebell im tiefer gelegenen Teil des Forstes. 

Das wütende Kläffen der Rüden zeigte an, daß sie das Wild gestellt 

hatten., Wenig später erschien Roland auf dem Plan. 

Wohl ein Dutzend Jagdhunde umringten einen riesigen Keiler. Die 

Hunde bellten sich schier die Lunge aus dem Leibe. Aber niemand 
wagte sich an das gereizte Wildschwein heran. Mehrere Hunde 
bluteten bereits. Der Keiler hatte ihnen, da sie zu keck wurden, 
erhebliche Wunden beigebracht. Jetzt hielten sie sich in geziemender 
Entfernung. 

Der Keiler stand auf sumpfigem Untergrund. Tief sanken seine 

Läufe in den Morast. Er kümmerte sich nicht um die feigen Kläffer. 
Seine ganze  Aufmerksamkeit galt einem Mann, in dem er seinen 
wahren Gegner erkannt hatte. 

Ein hübscher schlanker Jäger, wenig älter als Roland, schritt 

entschlossen und selbstsicher auf den Keiler zu. In der Hand hielt er 
einen langen Hirschfänger gezückt. 

Die Borsten des Keilers waren aufgerichtet. Seine kleinen Augen 

blickten tückisch. Schneeweiß blitzten die messerscharfen und 
ungewöhnlich langen Hauer. 

Der Jäger bewies Mut, als er so nahe an das gefährliche Wild 

heranging, um es zu erlegen. Gespannt sah Roland ihm zu. 

Der Jäger hob den Hirschfänger in Augenhöhe. Ein Streifen Sonne, 

der eben durch die golden belaubten Bäume drang, fiel auf die 
Schneide und badete sie in vollem Glanz. Im nächsten Augenblick 
würde sie vorschnellen und den Keiler töten. 

Da geriet der rechte Fuß des Jägers auf dem sumpfigen Untergrund 

ins Rutschen. Seine freie Hand griff haltsuchend nach oben und 
erhaschte einen tiefhängenden Zweig. 

Der Zweig brach ab, und der Jäger verlor das Gleichgewicht. Jetzt 

rutschte auch sein anderer Fuß in den Morast. 

Wehrlos lag der Jäger vor den wuchtigen Hauern des Untiers. Im 

Fallen hatte er sogar das Messer verloren. Nun blickte er unvermutet 
dem sicheren Tode ins Auge. 

Tausend Gedanken schossen Roland in diesem Moment durchs 

Hirn. 

Und schon handelte er. 
Mit voller Gewalt warf er die Lanze. Sie flog am Kopf des Jägers 

vorbei und senkte sich in den Nacken des Keilers, als dessen Hauer 
nur noch um Daumenbreite vom Unterleib des gestrauchelten Jägers 
entfernt waren. 

Der Keiler hielt inne. Sein mächtiger Leib schwankte. Ein Zittern 

durchfuhr ihn. Dann fiel er zur Seite um. 

Blitzschnell war Roland aus dem Sattel, reichte dem Jäger die 

Hand und zog ihn hoch. 

»Dank Euch, Ritter«, rief der junge Mann erleichtert. »Ihr kamt 

mir zuvor und habt mich möglicherweise vor Schaden bewahrt. 
Schade drum! Von Rechts wegen gehörte der Keiler mir  - nach so 
langer heißer Jagd, wäre ich nicht unglücklich ausgeglitten...« 

Wortlos zog Roland die Lanze heraus, ergriff den Hirschfänger 

und trieb ihn in den Nacken des noch im Tode furchterregenden 
Wildschweins. »Spart Eure Worte!« sagte er dem Jäger. »Seht hin, 

das Wild ist Euer! Meine Lanze kam zu spät.« 

Der Jäger musterte Roland mit langem, prüfendem Blick. Dann 

nickte er zufrieden und sprach, während er Roland die Hand 
hinstreckte: »Und Dank zum zweitenmal, Ritter, für diese Worte! 
Lassen wir's bei dieser Version, wenn's später ans Erzählen geht, und 
Ihr habt einen Freund gewonnen, auf den ihr immer vertrauen dürft.« 

Sie schüttelten einander die Hände. 
Näher klangen die Jagdhörner. Der Jäger brach einen Zweig mit 

buntem Laub von einer Eiche und steckte ihn dem Keiler ins Maul. 
Sinnend betrachtete er den toten Riesen, während er die Hundemeute 
wegscheuchte. 

»Ein kapitaler Bursche«, sagte Roland. 
Zweifelnd blickte der andere auf. »Ich habe ihn erlegt  - dabei 

bleibt es doch?« fragte er zögernd. 

»Für immer und ewig!« bestätigte Roland. 
»Dann bin ich für immer und ewig Euer Bundesgenosse«, rief der 

Jäger erfreut und schüttelte Roland die Hand. »Ihr seid mir lieber als 
ein Bruder.« Er stutzte. »Nun erst erkenne ich  Euch! Seid Ihr nicht 
der Ritter mit dem Löwenherzen?« 

»Wenn Ihr Roland meint - der bin ich.« 
»So ist meine Freude umso größer! Ich bin Gero von Geroldstein. 

Heute abend, wenn wir den Keiler verzehren, seid Ihr mein Gast. 
Und zwar, so lange Ihr mögt!« 

Bevor Roland sich für die Einladung bedanken konnte, brach die 

übrige Jagdgesellschaft durch die Büsche. An der Spitze ritt ein 
Jüngling, der Gero ähnelte. Er schien noch jünger, war aber größer 
und breiter. Unter dem glatten schwarzen Haar verfinsterte sich sein 
Blick, als er Gero neben dem erlegten Keiler sah. 

»So bist du mir doch zuvorgekommen, Bruder«, rief er mißmutig. 
»Wie es dem Älteren geziemt, Gildo«, erwiderte Gero stolz. 
Die .Männer umdrängten den Keiler und bewunderten seine Größe 

und Kraft. Gero  stellte ihnen Roland vor, der freudig begrüßt wurde. 
Alle beglückwünschten Gero zu seinem großen Jagderfolg. 

Nur Gildo blieb mürrisch abseits. Und während das Halali 

geblasen wurde und die Jagdgehilfen den Keiler waidgerecht 
abhäuteten, murmelte Gildo, unhörbar für die anderen, in bitterem 
Ton vor sich hin: »Immer willst du der erste sein, Gero, nur weil du 
als erster dem Mutterleibe entsprangst. Aber warte nur! Bald wirst du 
auch der erste sein, dem der Kopf von den Schultern rollt. Dann 
gehört mir Geroldstein - und alles andere!« 

* 

Die kleine Burg Geroldstein lag auf einer Anhöhe mit schöner 
Aussicht auf ein Dorf, auf Äcker, Wiesen und Mischwälder. Es gab 
weder Graben noch Zugbrücke. Die Gemächer lagen fast alle zu 
ebener Erde und waren auffallend klein. Geräumig war nur die Halle, 
in der am Abend getafelt wurde. 

Das würzige Wildschweinfleisch bildete den Hauptgang. 
An diesem Abend verliebte sich Volker vom Hohentwiel in eine 

Frau, die sich mit keiner vergleichen ließ, die er je gekannt. 

Geraldine war eine Schwester von Gero und Gildo. Sie stand im 

Alter zwischen beiden und war eine Blondine mit einer Haut wie 
Sahne und großen braunen Augen, in denen sich tausend Träume 
spiegelten. Volker ließ während des Mahles kein Auge von ihr. Erst 
recht nicht, als er später auf Wunsch aller Anwesenden ein Lied 
sang. 

Der berühmte Minnesänger sang vom verschollenen Schatz des 

Räubers Caliban! Das Lied endete mit den Zeilen: 

»Ich schenke euch alle Schätze der Welt, laßt ihr mir mein 

liebliches Schätzchen im Zelt!« 

Als er diese Worte sang, tauchten seine dunklen Augen so tief in 

Geraldines Traumaugen, daß ihm war, als versinke er in ihnen. 

Störend war nur, daß sie während der ganzen Zeit einen häßlichen 

Zwerg auf dem Schoß sitzen hatte, dem sie die faltigen Wangen 
koste und über den zottigen Bart strich. Der Zwerg war sehr 
vergnügt, kuschelte sich an die Brüste Geraldines, unterhielt sich laut 
mit ihr und tat, als sei er der Herr der ganzen Burg. Im Essen verhielt 

er sich mäßig. Dafür bestand er darauf, im Trinken mit den Rittern 
mitzuhalten. 

Dem verliebten Sänger war der Zwerg höchst zuwider, und er 

freute sich königlich, als das Männlein unter der Wirkung der hastig 
eingenommenen Getränke nach einer Stunde einschlief und mit 
offenem Munde grollend schnarchte. Das schien ein alltägliches 
Vorkommnis zu sein, denn sofort bemächtigte sich ein Diener des 
betrunkenen Zwerges, hob ihn von Geraldines Schoß und trug ihn 
aus der Halle. 

Volker nahm neben dem schönen Mädchen Platz, trank ihr zu und 

begann ein intimes Gespräch. Während noch der Beifall ihn 
umrauschte, ergriff er ihre Hand und drückte sie zärtlich. Die 
Berührung mit den zarten Fingern ließ sein Herz höher klopfen. Sein 
Blick fiel in ihren Blusenausschnitt, und der Anblick der 
schwellenden Brust erregte ihn. Danach  sah er ihr wieder tief in die 
Augen und wisperte: »Ihr seid bezaubernd, Geraldine!« 

Ihre Augen wurden zu Samt, auf dem Sterne ausgebreitet lagen. 

Ihre Lippen öffneten sich, als verlangten sie nach einem Kuß. Leise, 
so daß kein anderer sie hören konnte, sagte sie mit einer Stimme 
voller Zärtlichkeit: »Woher nehmt Ihr die Unverschämtheit, Ritter 
Volker, Euch in so deutlicher Weise mir zu nähern, obwohl ich mit 
einem anderen verlobt bin?« Dabei streichelte sie mit den 
Fingerspitzen die Innenseite seiner Hand,  was seine Erregung noch 
steigerte. 

Doch ihren Worten lauschte er fassunglos. Sie fuhr fort: »Nehmt 

Ihr Euch diese frechen Anmaßungen heraus, weil man meinen 
Bräutigam soeben einer Unpäßlichkeit wegen zu seiner abgelegenen 
Kammer getragen hat? So laßt Euch sagen, daß ich Euer Verhalten 
über die Maßen unpassend und kränkend empfinde.« 

Volker saß wie vom Donner gerührt und fand keine Antwort. 
Während er in die braunen Augen sah, die ihn verlangend 

beobachteten, spürte er, wie sie die freie Hand auf sein Knie legte. 
Danach wanderte die Hand mit begehrlichem Druck seinen 
Oberschenkel hinauf. 

Volker blieb fast die Luft weg. Geraldine mit dem häßlichen 

Zwerg verlobt? Ehe er die Stimme wiederfand, sprach sie weiter: 
»Da Ihr so schwere Verfehlungen begangen habt, befehle ich Euch 
zur Strafe, mich morgen früh um sechs Uhr auf einem Ausritt zu 
begleiten!« 

Endlich löste sich der Krampf in seiner Kehle. Ihre Hand hatte 

seine erregten Lenden erreicht. »Wird Euer ... Bräutigam nicht 
Einwände erheben?« 

Ihr Lachen klang schadenfroh. »Wie soll er Einwände erheben, 

wenn er gar nichts erfährt? Nach derartigen Unpäßlichkeiten pflegt 
er, wie ich aus Erfahrung weiß, nie vor dem späten Nachmittag zu 
erwachen. Ihr müßt wissen, Ritter Volker, mein Bräutigam hat eine 
zarte Natur. Er ermüdet schnell und nachhaltig.« Die Hand in seinem 
Schoß regte sich, als sie schloß: »Eure Natur, Volker, scheint mir 
völlig anders gearbeitet!« 

* 

Des anderen Tages in der sechsten Morgenstunde ritten sie. Noch lag 
Nebel über den Auen. Die Wälder dampften. Sie waren ein schönes 
Paar. Geraldine schlug den Weg zu den Buchen und Eichen ein. 

Eine halbe Stunde später machten sie an einer Lichtung halt, die 

von hohen weichen Gräsern einladend bedeckt war. Eine bleiche 
Sonne kämpfte sich über den Horizont. Der Nebel hatte sich 
aufgelöst. Die Gräser wiegten sich leise wie die Fransen eines 
Teppichs aus dem Morgenland. 

»Wir sind scharf geritten, Volker«, sagte Geraldine. »Mein Zelter 

verlangt nach einer Rast. Helft mir hinunter!« 

Schon glitt  er zu Boden und hob die Arme, um die schlanke Gestalt 

aufzufangen. Als ihre Füße die Erde berührten, schwankte sie. Er 
schlang die Arme um sie. Ihre Körper schmiegten sich aneinander. 
Als die Lippen sich fanden, wollten sie nicht mehr voneinander 
lassen. 

Gleichmütig trotteten die Pferde über die Wiese. Sie begannen zu 

fressen. 

Geraldine ließ sich in die Gräser gleiten. Volker legte sich 

daneben. Die Hände der beiden fanden keine Ruhe. Die Sonne war 
kaum eine Daumenbreite hoch geklettert, als ihre Körper nackt 
waren und sich, unsichtbar für fremde Späherblicke im hohen Gras, 
zu leidenschaftlichen Umarmungen vereinigten. 

Geraldines Leidenschaft überstieg Volkers kühnste Erwartungen. 

»Oh, wie lange habe ich keinen Mann in den Armen gehabt!« 
schwärmte sie  und öffnete dabei verlangend die schöngeformten 
Beine. »Komm zu mir, Volker! Du bist der Gebieter. Ich will deine 
Sklavin sein.« 

Und Volker nahm stürmend Besitz von ihrem Leibe. Doch sobald 

sie zu eins verschmolzen waren, wurde jeder des anderen Gebieter 
und des anderen Sklave. So gut verstanden sich ihre Körper. So 
gleichartig waren ihre Wünsche. 

Mit langsamen, schmachtenden Bewegungen unter verhaltenen 

Seufzern begann der Ritt ins Glück. Er steigerte sich zu verzücktem 
Trab, den inbrünstiges Stöhnen  begleitete. Und er endete stets nach 
einem rasenden Galopp mit wollüstigen Schreien. 

Und wenn der große Augenblick des herrlichsten Genusses, dessen 

der Mensch fähig ist, vorüber war, dann blieben sie eng zusammen. 
Sie streichelten den erhitzten Körper des anderen, flüsterten sich 
Liebesworte ins Ohr und fühlten bald den Strom neuer Kraft durch 
die Adern rinnen. 

Keiner zählte, wie oft sie den Ritt unternahmen. Gleichgültig 

flogen Specht und Drossel vorbei und hatten keinen Blick für die 
glühende Lust des Paares. 

Es ging auf den Mittag zu. Nun lagen sie nebeneinander auf dem 

Rücken und schwelgten erinnernd in den Seligkeiten, die sie 
genossen hatten. 

Dann begann Geraldine, von den seltsamen Geschehnissen auf 

Burg Geroldstein zu berichten. 

Vor kaum einer Woche war, verschmutzt, verstört und abgerissen, 

der Zwerg aufgetaucht. Er wirkte wie ein gehetzter Flüchtling. Sie 

gaben ihm zu essen und zu trinken und fragten ihn aus. Sie erfuhren, 
daß er Säckelmann hieß und bis vor kurzem der Kammerdiener des 
mächtigen Zwergenkönigs Alberich gewesen war. 

Säckelmanns Reden waren verworren  - nach Zwergenart. Seinen 

Andeutungen konnten sie jedoch entnehmen, daß Alberich über 
unermeßlichen Reichtum verfüge, den er eifersüchtig hütete. 

Gildo horchte auf. 
Der Zwerg schien einen geheimen Groll gegen Alberich zu hegen. 

Warum, war nicht klar ersichtlich. Hatte der König ihn schlecht 
behandelt? War Säckelmann wirklich geflohen? Oder verjagt 
worden? 

Da ließ er durchblicken, daß er unter gewissen Umständen bereit 

sei, die Brüder zu Alberichs Schatz zu führen. 

Nun war auch Gero ganz Ohr. 
Doch es vergingen mehrere Tage, bis Säckelmann mit dem 

herausrückte, was er unter »gewissen Bedingungen« meinte. Er 
verlangte als Gegenleistung nicht mehr und nicht weniger als den 
Besitz Geraldines. Der Zwerg war von ihrem Liebreiz wie geblendet 
und konnte an nichts anderes mehr denken. 

Die Brüder kamen mit Geraldine überein, ihm zum Schein 

nachzugeben. Hatte man erst Laurins Schatz erbeutet, so würde man 
den unerwünschten Bräutigam mit einem bedeutenden Anteil 
abfinden und ihm dann den Laufpaß geben. 

Während dieser Gespräche machte Säckelmann mehrmals 

Angaben über geheimnisvolle Kräfte, die sein ehemaliger Herr 
besitze. Er bezweifelte sehr, daß es Gero  und Gildo allein gelingen 
würde, Alberich zu überwältigen. 

Kaum hatte Volker diese Neuigkeiten aus Geraldines Munde 

erfahren, als er ausrief: »Ritter Roland und ich würden uns glücklich 
schätzen, deinen Brüdern zu helfen!« 

Geraldine zeigte sich erfreut und versprach, ihnen diesen 

Vorschlag zu übermitteln. 

Danach fing Volker ihre Pferde ein, und das Liebespaar ritt zur 

Burg zurück. Noch am selben Nachmittag wurde man sich einig. 

Schon am nächsten Tage wollte man aufbrechen und sich von 
Säckelmann zu Alberichs Reich führen lassen, das Felsenmeer 
genannt wurde. 

»Eigentlich müßte ich an deiner Liebe zweifeln, Volker«, sagte 

Geraldine, »da du so schnell bereit bist, mich zu verlassen!« 

»Nur, um desto rascher zu dir zurückzukehren!« antwortete er und 

verschloß ihre Lippen mit einem langen Kuß. 

Roland wollte in seiner freimütigen Art die Brüder sofort darauf 

aufmerksam machen, daß inzwischen ein Ritter namens Lorimer im 
Felsenmeer herrschte und sie ihm den Schatz wohl abnehmen, ihn 
aber nicht behalten dürften. Denn im Auftrag des Königs Artus 
sollten alle Schätze den rechtmäßigen Eigentümern zurückgegeben 
werden. Doch Volker redete ihm das aus. Dazu war immer noch Zeit, 
wenn sie den Schatz erobert hatten. 

»Ich frage mich nur, ob Säckelmann den Weg wirklich finden 

wird«, gab Louis zu bedenken. »Zwerge haben, wie ich weiß, ein 
kurzes Gedächtnis.« 

»Das stimmt«, gab Volker zu. »Aber es scheint, daß er viele Jahre 

bei Alberich verbrachte, und das prägt sich sogar einem Zwergenhirn 
ein.« 

Diese Ahnung trog den Minnesänger nicht. Säckelmann fand den 

Weg ohne Mühe wie eine Magnetnadel. Dagegen hatte der Zwerg 
bereits völlig vergessen, daß Alberich im Kampf gegen Lorimer 
umgekommen war und seine geheimnisvollen Kräfte, die Tarnkappe 
nämlich, in dessen Besitz übergegangen war. 

* 

Nicht an einer einzigen Stelle des langen Weges bis zum Felsenmeer 
gerät Säckelmann in Zweifel. Es ist wirklich so, als leite ihn eine 
innere Kompaßnadel. Stolz kauert er vor Gero auf dessen hohem 
Roß. Von Zeit zu Zeit streckt er den Arm aus und ruft: »Hier entlang, 
Ritter!« 

Aber am vierten Tag ändert sich sein Verhalten. Unruhig zappelt er 

hin und her, so daß Gero ihn mit einer Hand halten muß, sonst würde 
er vom Pferd fallen. 

Und von Stunde zu Stunde wird es schlimmer mit ihm. Der Zwerg 

scheint vor Angst zu vergehen. Er zittert am ganzen Leibe. Wie im 
Schüttelfrost klappern seine Zähne. 

Das kann nur eins bedeuten: sie sind König Alberichs Festung 

nahe! 

Als sie aus den schützenden Waldbäumen auf eine weite, mit 

Sträuchern unregelmäßig bewachsene Ebene hinausreiten, schreit 
Säckelmann auf und will sich mit Gewalt losreißen. »Da ... da ... da 
drüben!« stammelt er in höchster Erregung. 

Sie halten und spähen über die Ebene. Etwa eine Meile vor ihnen 

erhebt sich eine Hecke, die sich über den ganzen Horizont erstreckt. 

Mit stockender Stimme erklärt der Zwerg: »Seht Ihr die Hecke, 

Ritter Gero? Dahinter verbirgt sich das Felsenmeer. Sie ist ein 
undurchdringliches Hindernis. Nur an einer Stelle befindet sich gut 
getarnt eine Geheimöffnung. Nirgendwo anders könnt Ihr ins 
Innere!« 

»Dann führe uns zu dieser Öffnung!« ruft Gildo wild. 
»Ich weiß nicht, wo sie ist.« Der Zwerg windet sich in Geros Griff. 

Angstschweiß rinnt ihm über die Stirn. »Alberich verband mir stets 
die Augen, wenn er mit mir durch die Öffnung hinein- oder 
hinausging. Niemand sollte je erfahren, wo der Eingang ist. Ihr müßt 
ihn selber aufspüren.« 

Nach kurzer Beratung trennen sich die Herren. Die Brüder 

schlagen einen weiten Bogen nach Norden, Roland und Louis tun das 
gleiche nach Süden. Die beiden Gruppen werden die Flanken und die 
Rückseite des Heckenwalls untersuchen. Volker und Pierre reiten 
dagegen auf die Vorderseite zu. 

Angstbebend bleibt Säckelmann am Waldrand zurück. Kaum 

haben sich die drei Gruppen entfernt, so klettert der Zwerg behend 
auf eine hohe Eiche und verbirgt sich oben im Laub, wo es am 
dichtesten ist. Mit wild klopfendem Herzen zwängt er sich in eine 
Astgabel und schlägt die Hände vor das Gesicht. 

* 

Als erste kehren am Nachmittag die Brüder zurück. Sie haben die 
Öffnung im Dornenwall nicht gefunden. Doch glauben sie, daß man 
sich notfalls auch mit Werkzeugen einen Pfad durch die Hecke 
bahnen könnte. Allerdings wird es mühsam sein. 

Sie machen es sich unter einem Baum bequem, essen und trinken 

von den mitgebrachten Mundvorräten. 

»Wo steckt nur der Zwerg?« wundert sich Gero. 
»Wie ich Säckelmann kenne, hat er am Branntweinfäßchen 

genippt, liegt jetzt irgendwo im Unterholz und schläft!« 

Über ihnen, im Laub der Eiche gut verborgen, horcht Säckelmann 

auf, als er seinen Namen hört. 

»Eigentlich brauchen wir ihn ja auch nicht mehr.« Das ist wieder 

die Stimme Geros, des älteren Bruders. 

»Er wird noch schön zetern, wenn er erfährt, daß er Geraldine 

niemals bekommt«, sagt Gildo mit rauhem Lachen. 

Oben lauscht der Zwerg mit angehaltenem Atem. 
»Sein Anteil am Schatz wird ihn schnell trösten.« 
»Willst du dem Dreckskerl wirklich einen Anteil gönnen?« fragt 

Gildo lauernd. »Mir täte es um jedes Goldstück leid.« 

»Aber wie willst du ihn sonst entschädigen?« Kalt kommt Gildos 

Antwort: »Ich wüßte schon wie.« 

»Er würde keine Ruhe geben, uns die Ohren volltrompeten ...« 
»Ein einziger Pfeil«, sagt Gildo, »schafft ihm und uns Ruhe.« 
»Willst du ihn abschießen?« fragt Gero erstaunt. 
»Warum nicht? Ich plane sogar, mich auch Rolands und Volkers 

zu entledigen, wenn sie ihre Schuldigkeit getan haben  - also uns 
beim Eindringen und Überwältigen Alberichs geholfen haben.« 

»Wie willst du das tun?« fragt Gero zweifelnd. »Es sind 

bärenstarke Männer, wohl die besten Ritter des Landes. Jeder von 
ihnen wiegt 100 Säckelmanns auf!« 

»Das weiß ich so gut wie du, Bruderherz. Ich dachte auch nie 

daran, mich offen gegen sie zu stellen. Es wäre mein sicherer 

Untergang. Doch es gibt andere Mittel. Ich habe schon einen 
bestimmten Plan, mit ihnen fertig zu werden.« 

So sehr Säckelmann die Ohren spitzt, jetzt kann er nichts mehr 

verstehen. Die Brüder tuscheln so leise, daß kein Ton hinauf in sein 
Versteck dringt. Erst nach einiger Zeit werden die Stimmen wieder 
verständlich, und der Zwerg kann die Worte verstehen. 

»Gut«, hört er Gero sagen. »Das leuchtet mir ein. So wird es 

sicherlich klappen. Ich werde den Sänger erledigen.« 

»Und warum nicht Roland?« 
Keine Antwort. 
»Warum du Roland nicht töten willst, hab ich dich gefragt!« sagt 

Gero unmutig. 

»Ich will es nicht, und damit basta«, sagt der Mann, der keine 

Woche zuvor Roland ewige Freundschaft geschworen hat. »Ihn 
überlasse ich dir. Was machen wir mit den Knappen?« 

Oben im Baum klammert sich Säckelmann an seinen Ast. Das 

Grauen über das eben Gehörte schüttelt ihn. In seinem Kopf dreht 
sich ein Mühlrad. Es flimmert ihm vor den Augen. Seine Gedanken 
verwirren sich. 

Er hört es gar nicht mehr, daß Gero sagt: »Nun, so mag es 

geschehen, wie du es willst, Bruder.« 

In diesem Augenblick kündet Hufschlag die Rückkehr des 

nächsten Trupps an. Es sind Roland und Louis. Auch sie haben den 
Eingang nicht gefunden. 

Nun warten die Männer auf Volker. Um Gildos Lippen spielt von 

Zeit zu Zeit ein böses Lächeln. Auch für Gero hält er in Gedanken 
schon eine Überraschung bereit. 

* 

Eigentlich haben Volker und Pierre den kürzesten Weg gehabt. Aber 
da sie über ein freies Stück Land hinweg mußten, ließen sie die 
Pferde im Wald und sind, jeden Strauch als Deckung benutzend, zu 
Fuß vorgegangen. Pierre ist von dieser Anstrengung bald außer Atem 

und bleibt mehr und mehr zurück. 

Nach einiger Zeit trifft der voranschleichende Ritter auf eine 

Bodenrinne, die sich zu einem schluchtartigen Hohlweg erweitert. 
Sie läuft genau auf den Dornenwall  zu. Erst kurz vorher steigt der 
Weg wieder allmählich an und erreicht das Niveau des Geländes. 

Geduckt huscht Volker weiter. Er macht immer nur einige Schritte, 

bleibt dann stehen, sichert spähend nach allen Seiten und lauscht 
angespannt. Er will nicht in einen Hinterhalt laufen. Erst wenn alles 
ruhig bleibt, schleicht er weiter. Als die Schlucht endet, legt er sich 
platt auf den Bauch und robbt weiter. 

Plötzlich biegt sich der Boden unter ihm, gibt nach und stürzt ein. 

Die Erde rieselt weg. Es knackt, es knirscht, es kracht! 

Die Erde tut sich auf. 
Und Volker sucht vergeblich nach einem Halt. Er stürzt kopfüber 

in die Tiefe, zusammen mit Ästen und Erdreich. 

Es geht so schnell, daß er nicht einmal Angst verspürt. 
Volker stürzt acht Klafter tief. Dann prallt sein Körper auf harten 

Fels, und sein Bewußtsein erlischt augenblicklich. 

Als der Ritter wieder zu sich kommt, liegt er nicht mehr in der 

Grube, in die er gestürzt ist, sondern auf festem Boden. Ringsum 
erheben sich bizarr geformte Felsen. Sein Blick aber gleitet von den 
fantastischen Kalksteingebilden weiter und fällt auf das harte, 
faltenreiche Gesicht eines mageren, sonnengebräunten Mannes, der 
sich über ihn beugt. 

Volker stöhnt. Von dem schweren Sturz tut ihm jetzt jeder 

Knochen im Leibe weh. Sein Schädel schmerzt, als hämmere jemand 
mit einem Knüppel darauf herum. 

Der Mann verzieht das knochige Gesicht zu einem häßlichen 

Grinsen. »Wie fühlst du dich, elender Schurke?« 

Volker schweigt trotzig. 
Der Mann schlägt ihm mit der Faust ins Gesicht. »Antworte, wenn 

ich dich etwas frage, Spitzbube! Ich bin Lorimer, der mächtigste 
Mann des Landes, der Alberich überwand und tötete und Calibans 
Schatz erbte. Du Hund hast versucht, dich in meinen Besitz 

einzuschleichen, aber es ist dir schlecht bekommen. Du bist in meine 
Fallgrube geraten, die ich für Spitzbuben deiner Art gegraben habe. 
Wie heißt du Halunke?« 

»Das geht dich nichts an«, entgegnet Volker, in dem Zorn und 

Scham brennen. 

»Wenn du den harten Mann spielen willst«, ruft Lorimer, »mir soll 

es recht sein.« Er greift hinter sich und holt einen Ochsenziemer 
hervor. »Nach drei, vier Hieben erzählst du mir bereitwillig alles, 
was ich hören will.« Und schon hebt er das furchtbare Werkzeug 
zum Schlag. 

»Halt!« Volker richtet sich stöhnend auf. »Schon ein Schlag wäre 

zuviel. Ich heiße Martin von Golling. Frag mich, was du willst  - aber 
schlag mich nicht! Ich sag dir die Wahrheit. Was willst du wissen?« 

Zufrieden senkt Lorimer den Ziemer. »Wie hast du das Felsenmeer 

gefunden?« fragt er neugierig. 

»Mir begegnete ein Zwerg. Er nannte sich Säckelmann. Er scheint 

der Diener des Zwergenkönigs Alberich gewesen zu sein. Der hatte 
ihn in einem Wutanfall fortgejagt, und Säckelmann wollte sich 
rächen. Deshalb führte er mich hierher. Als ich die  Dornenhecke sah 
und er mir den Eingang wies, brachte ich ihn um. Ich wollte den 
Schatz nicht mit einem Zwerg teilen.« 

»Und nun bist du ganz allein?« 
»Ja, leider. Lieber wäre es mir jetzt, ich wäre mit zwanzig 

Freunden hergezogen, die deine Festung umzingelt und mich im 
Verlauf der nächsten Stunde herausgeholt hätten. Aber dem ist nicht 
so. Es hätte auch keinen Zweck, dir so ein Märchen vorzulügen. 
Nach dem ersten Schlag würde ich die Wahrheit doch ausspucken. 
Deshalb sage ich sie dir lieber gleich.« 

»Das  ist klug gehandelt«, lobte ihn Lorimer mit schiefem Blick. 

»Klüger als vorhin, da du in die Fallgrube torkeltest. Ein Wunder, 
daß du dir nicht den Hals gebrochen hast! Weil du so freundlich 
warst, gleich mit der Wahrheit herauszurücken, Martin von Golling  - 
so heißt du doch, nicht wahr? So will ich Gnade vor Recht ergehen 
lassen. Statt dich zu Tode zu peitschen, schenke ich dir einen 

schnellen Tod durch das Schwert.« 

»Zu gütig«, stößt Volker hervor, aber sein Herz klopft wild, und 

Furcht schnürt ihm fast die Kehle zu. Er tastet an seine Hüfte. Die 
Waffe hat ihm Lorimer abgenommen, als er bewußtlos war. Sogar 
die Scheide ist fort. 

Der Mann tritt vor ihn. Er versäumt keine Zeit. In seiner Hand 

funkelt das nackte Schwert. Volker sieht in das harte, häßliche 
Gesicht und erkennt, daß dieses Mannes Sinn durch nichts zu ändern 
ist. Er versucht die Beine anzuziehen. Soll er weglaufen? 

Ach, er ist ja noch von dem Sturz halb gelähmt. Vielleicht würde 

es ihm nicht einmal gelingen aufzustehen. 

Nun hängt die Klinge drohend über ihm in der Luft. 
Volkers Augen nehmen Abschied von der Welt. 
Da klingt eine helle Mädchenstimme an sein Ohr. »Laßt den Schuft 

leben, Lorimer!« 

Die köstlichsten Worte, die er je gehört hat! 
Die Klinge schwankt unschlüssig. Dann verschwindet sie aus 

Volkers Gesichtskreis. 

»Misch dich nicht ein!« sagt Lorimer zu dem Mädchen, aber es 

klingt nicht böse. 

»Ich meine es ernst«, sagt sie beharrlich. »Machen wir diesen 

Strolch doch lieber zu unserem Sklaven! Als Toter nutzt er uns nicht. 
Meint Ihr, es mache mir Vergnügen, Wasser aus dem Brunnen zu 
heben und eine halbe Meile herzuschleppen? Glaubt Ihr, ich sammle 
gern Feuerholz und trage es meilenweit auf dem Rücken? Soll sich 
die zukünftige Gattin des mächtigsten Mannes im Lande wie eine 
Magd mit niedrigen Arbeiten plagen?« 

»Du hast wahrlich recht«, stimmt Lorimer ihr zu. Dann schreit er 

Volker an: »Lieg hier nicht faul herum! Hast du nicht gehört, was 
deine Herrin sagt? Auf mit dir, Mistkerl!« 

Ächzend, aber ungemein erleichtert, rappelt Volker sich hoch. 
Plötzlich hört er Zweifel aus Lorimers Worten heraus. Der Mann 

sagt bedächtig: »Für einen Sklaven erscheint mir dieser Martin 
eigentlich zu hübsch. Du könntest dich in ihn vergaffen ...« 

Sie lacht verächtlich. »In diesen Milchbubi? Hübsche Männer sind 

Weichlinge, denen ich nie meine Blicke gönnte. Ich liebe rauhe 
Männer mit wettergegerbten festen Gesichtern ... wie dich ...« 

Mit großer Anstrengung hat es Volker fertiggebracht, sich 

hinzuknien. Er hebt den Blick und sieht zum erstenmal seine 
Retterin. 

Zu seiner grenzenlosen Überraschung erblickt er Tula, die 

Burgherrin von Momberg. 

* 

Die Männer im Waldlager springen auf wie ein Mann! 

Denn wie von Dämonen gejagt, kommt bei sinkendem Tageslicht 

der brave Knappe Pierre angerannt. Völlig außer Atem erzählt er in 
stockenden Sätzen das böse Abenteuer, dem Volker zum Opfer fiel. 
Wie er, schon nahe der Hecke, in einer Fallgrube versank. Wie sich 
plötzlich eine Öffnung im Dornenwall auftat und ein Mann ins Freie 
trat. Wie dieser Mann mit Hilfe einer Sprossenleiter in die Grube 
hinabstieg und alsbald mit dem offenbar leblosen Volker auf der 
Schulter wieder an die Oberfläche kam, in der Dornenhecke 
verschwand und die Öffnung sich wie durch Zauberhand hinter ihm 
schloß. 

Blaß vor Entsetzen fragt Roland: »Soll das heißen, daß Volker tot 

ist?« 

»Ich weiß es nicht, Herr. Doch lag er, einem Toten gleich, auf der 

Schulter des Mannes. Also befindet sich Volker in Lorimers Gewalt  - 
tot öder lebendig.« 

»Vielleicht war er nur bewußtlos«, wirft Gero ein. 
Eine düstere Stimmung legte sich über das Lager. Schon breiten 

sich nachtblaue Schatten unter den Bäumen aus. Aus schweren 
Gedanken heraus fragt Roland: »Wo ist eigentlich Säckelmann?« 

Da raschelt es über ihnen in den Zweigen, und der Kleine mit dem 

eisgrauen Bart und der Zipfelmütze kommt den Stamm einer Eiche 
heruntergeklettert. Kaum berühren seine Füße den Boden, so eilt er 

mit Trippelschritten zu Roland, klammert sich an dessen Hüften und 
fleht mit einer Stimme, die gequetschter klingt als je: »Helft mir, 
Ritter Roland! Bei allen Heiligen, ich bitte Euch von ganzem Herzen 
um Eure Hilfe!« 

Verwundert blickt Roland auf ihn herab. »Was ist mit dir, Zwerg? 

Wer bedroht dich denn? Du bist hier unter Freunden. Sicher wie im 
Mutterschoß.« 

Doch Säckelmanns Erregung steigert sich noch. »Oh, ihr wißt ja 

nicht, was sich begab, als Ihr fern wart. Dort oben in der Eiche saß 
ich, als ich ein Gespräch belauschte. Und da hörte ich, daß er mich 
töten will - mich töten, weil er mir meinen Anteil am Schatz neidet.« 

»Von wem sprichst du, Unglückswurm?« 
»Und danach«, fährt Säckelmann in fliegender Eile fort, »sollt Ihr 

an die Reihe kommen, Roland! Keinen will er verschonen, um den 
Schatz allein an sich zu bringen.« 

»Nun, hör einmal gut zu, Säckelmann!« unterbricht Roland den 

aufgelegten Zwerg. »Von wem sprichst du? Wen willst du belauscht 
haben? Wem gelten deine gewichtigen Anklagen? Gib mir jetzt 
Antwort!« 

Säckelmann beruhigt sich ein wenig. Er hebt den Kopf, sieht 

Roland mit tränenumflorten Augen an und öffnet den Mund zur 
verlangten Antwort. 

»Es ist...«, beginnt er. 
Seine Augen werden noch ein wenig größer. Etwas wie ein 

schmerzlicher Zug erscheint in seinem Gesicht. Dann senkt sich ein 
gläserner Vorhang über die Pupillen. Die kleinen Hände, die Rolands 
Hüfte umklammert haben, werden schlaff. 

Dann sackt der Zwerg in sich zusammen. 
Er fällt aufs Gesicht. Aus seinem Rücken ragt ein Pfeil. Das 

Geschoß muß ihn mitten ins Herz getroffen haben. 

Gero und die Knappen werden aufmerksam. Sie kommen heran. 

Gemeinsam mit Roland umstehen sie den kleinen Körper des toten 
Zwergs. Und nun sehen auch sie den tödlichen Pfeil. 

Roland schaut sich wild um. Seine Hand zuckt zum Schwertgriff. 

Da fährt Gildos Stimme wie ein Schlag über sie hin. »Keiner rührt 

sich, oder er ist des Todes!« 

Hinter einem Baumstamm schiebt sich ein Bogen hervor. 

Abschußbereit liegt der Pfeil auf der straff gespannten Sehne. 
Dahinter blitzt ein Auge ... 

Es ist Gildo! 
Roland läßt das Schwert sinken. Er spürt den Atem Geros, Louis' 

und Pierres, die dicht bei ihm stehen. 

»So ist es gut«, sagt Gildo mit unheilvoller Drohung. »Ich habe 

euch alle im Visier!« 

Schweigend starren die vier Männer den Mörder mit dem Bogen 

an. Dann löst sich Roland aus der Erstarrung. »Gildo,  Ihr seid des 
Teufels! Wir alle sind Partner auf Treu und Glauben, Partner mit 
gemeinsamem Auftrag. Wie könnt Ihr Euch so gegen die heiligen 
Gesetze der Ritterschaft stellen?« 

Hohnlachen antwortet ihm. »Wer wird es wagen, mich an heilige 

Gesetze zu mahnen, wenn ich erst einmal die Schätze Calibans und 
Alberichs besitze? Ja, Säckelmann sprach die Wahrheit! Nicht nur 
ihm habe ich den Tod geschworen, sondern auch Euch, Roland! Ihr 
solltet es nur noch nicht erfahren.« 

»Gildo!« ruft Gero ihn beschwörend an. »Besinne dich! Nur zum 

Schein sagte ich dir Unterstützung zu, falls wir den Schatz 
gewännen...« 

»Ahnte ich's doch!« schreit Gildo, halb wahnsinnig vor Wut. 

»Dann stirbst du mit ihm! Mein ganzes Leben hast du vergiftet, weil 
du als Erstgeborener mir bei jeder  Gelegenheit vorgezogen wurdest. 
Immer warst du tonangebend. Du warst der Erbe. Du warst der 
Burgherr. Du erteiltest Befehle! Immer du, du, du!  Und ich mußte 
kuschen. Damit ist es nun vorbei. Sprich dein letztes Gebet, denn 
diese Stunde überlebst du nicht! Ich hasse dich, Bruderherz, vom 
Grund meiner Seele!« 

Mit einer Haltung, die eiserne Entschlossenheit verrät, schreitet 

Gero würdevoll auf den tobenden Bruder zu. 

»Vorsicht!« mahnt ihn Roland. 

Aber niemand hält Gero jetzt auf. Sein Schritt ist schnell und fest. 

Die gespannte Sehne, der flugbereite Pfeil, die Wut Gildos  - sie 
gelten ihm nichts. Noch drei Klafter trennen ihn von dem jüngeren 
Bruder. Noch zwei. 

Noch einer... 
Gero hebt die Hand, um Gildo den todbringenden Bogen aus der 

Hand zu winden. 

Der läßt die straffgespannte Sehne los. Schwirrend schnellt sie 

nach vorn, und aus kürzester Entfernung bohrt sich der Pfeil tief in 
Geros Herz. Sein Körper bäumt sich auf. Dann schlägt er vornüber 
zu Boden. Nicht einmal einen Schrei kann der sterbende Ritter  noch 
ausstoßen. 

Roland braucht keinen Blick, um zu wissen, daß Gero tot ist. Aus 

solcher Nähe konnte der Pfeil ihn nicht verfehlen. Aber es war der 
Pfeil des Bruders! Roland würgt es im Halse über diese 
verabscheuungswürdige Tat. 

Und nun springt ihn der Mörder an! 
Den nutzlosen Bogen hat er weggeworfen, denn so schnell könnte 

er den nächsten Pfeil nicht aus dem Köcher nehmen und auf die 
Sehne legen. Gildo kämpft nun ebenfalls mit blanker Waffe. Und mit 
Geschick nutzt er die vielen unregelmäßig stehenden  Bäume, um den 
Leib hinter ihren Stämmen zu decken, wenn sein Schwert vorsticht. 

Nie findet Rolands Klinge ein volles Ziel. Oft muß er den Schlag 

unterwegs abbremsen, weil die Schwertspitze sich sonst tief in einen 
Baumstamm bohrte. 

Und doch drängt er Gildo langsam, aber sicher zurück. Von Baum 

zu Baum weicht der Mörder, um sich vor Rolands furchterregenden 
Angriffen zu bergen. 

Plötzlich sieht Roland mitten im Gefecht, daß die beiden Knappen 

in Gildos Rücken auftauchen, um ihn anzuspringen. 

»Zurück!« ruft er schneidend. »Der Mann gehört mir!« 
Widerstrebend gehorchen sie. 
Für einen Augenblick ist er abgelenkt. Das nutzt Gildo aus. Er 

stürzt aus der Deckung einer mächtigen Linde heraus und legt alle 

Kraft in seinen Schlag, der Roland fällen soll. Doch als er das 
Schwert schwingt, entblößt er seinen Körper. Schneller als das Auge 
es erfaßt, reagiert Roland. Wie eine züngelnde Schlange fährt die 
Klinge in Gildos Brust. 

Mit einem gräßlichen Schrei verröchelt der Mörder sein Leben. 
Die Nacht ist hereingebrochen, bis die Toten begraben sind. Die 

Männer führen die Pferde an eine andere Stelle des Waldrands, 
breiten die Decken aus und begeben sich schweigend und bedrückt 
zur Ruhe. 

Noch lange liegt Roland wach. Er denkt darüber nach, wie die Gier 

nach dem Gold aus den Menschen wilde Bestien macht. Am liebsten 
würde er Calibans Schatz, der so viel Unglück über Freund und 
Feind gebracht, den Rücken kehren und heimreiten. 

Aber er muß die Festung angreifen, denn in ihr befindet sich sein 

Freund Volker  - tot, verwundet  - wer weiß es? Gefangen in jedem 
Fall. 

Wo aber mag Tula sein? Sein Herz wird ihm schwer, wenn er an 

die Schöne denkt. 

Zwischen den Baumwipfeln strahlt die Venus. Ihm ist, als zittere 

ihr Licht. Sie blinkt. Ein  - zwei  - drei  - vier  - fünfmal. Das 
Notzeichen der Ritter. Das Zeichen, mit dem Tula ihn in der Halle 
ihrer Burg warnte. 

Ihm fallen die letzten Verse aus Volkers Lied ein: 
»Ich schenke euch alle Schätze der Welt, laßt ihr mir mein 

liebliches Schätzchen im Zelt!« 

Dann schläft er ein. 

* 

Ein Schrei weckt Roland. Er fährt auf und schaut um sich. Noch ist 
es stockdunkel. Wer hat geschrien? Es klang nach der Stimme 
Volkers, des Freundes. 

Dann erkennt er, daß es nur ein Traum war. 
Doch nun hält es Roland nicht mehr im Lager. Er springt  auf die 

Füße. Stumm umgibt ihn der Wald. Die Knappen schlafen tief. Noch 
regt sich kein Vogel, die Morgendämmerung zu verkünden. 

Von Pierre hat Roland sich den Weg genau beschreiben lassen. Er 

findet ihn bestimmt auch im Dunkeln. Er läßt alles zurück, was 
entbehrlich ist und ihn durch Klirren verraten kann: die Rüstung und 
das Wehrgehänge. Nur den Helm setzt er auf, und das nackte 
Schwert nimmt er zur Hand. 

Volker, ich komme! 
Mit vorsichtigem Schritt auf holprigem Boden findet er unschwer 

den Hohlweg. Geräuschlos schreitet er dahin. Längst ist die Venus 
untergegangen. In eisiger Ferne schimmern die Sterne des Kleinen 
Bären über dem Nordhimmel. 

Als der Hohlweg ansteigt, wird Rolands Schritt bedächtiger. 

Lautlos schleicht er vorwärts. Es ist die Stunde vor der Dämmerung, 
die dunkelste der Nacht. 

Aber die Augen des Ritters haben sich an die Finsternis gewöhnt. 

Wie eine Katze erfühlt er instinktiv den Weg. Und im richtigen 
Augenblick hält er an. 

Vor ihm gähnt die tiefe Fallgrube. Sie war raffiniert getarnt. Auf 

einer Schicht von Knüppeln, Zweigen und Laub lag, von der 
Umgebung nicht zu unterscheiden, Erde, kurzes Gras, ein Strauch. 
Das alles ist jetzt in die Tiefe gerutscht. 

Ein Schauer überläuft Roland. Er umgeht die halboffene Grube. 

Dann steht er vor dem Dornenwall. 

Hier muß es sein, wo Pierre den mageren Lorimer durch die 

Öffnung schlüpfen sah. Mit unendlicher Geduld sucht Roland die 
Hecke ab. Überall strecken sich ihm wehrend wie geschliffene 
Messer die langen, harten und spitzen Dornen entgegen. Wohl ein 
dutzendmal verletzten sie ihn. Blut rinnt ihm über die Hände. Eine 
halbe Stunde geht dahin, und er findet nichts. 

Doch Roland läßt nicht locker. Er sucht weiter. Im Osten erscheint 

ein schmaler waagerechter Lichtstreif. Der Tag ist nahe! 

Und dann wird, scheint es, seine Geduld belohnt. Seine Hand 

ertastet einen Knauf aus glattgeschliffenem Holz, tief im 

Dornengewirr versteckt. Er drückt. Nichts. Er zieht. Nichts. 

Wie ist dem Ding beizukommen? Kein Rütteln, Zerren, Schieben 

und Reißen hilft. Da merkt er, daß sich der Knauf drehen läßt. Er 
dreht ihn nach rechts. 

Auch das hat keine Wirkung. 
Er versucht es zur anderen Seite. Nichts. Enttäuscht stützt Roland 

die Hand auf einen halb im Boden verborgenen Feldstein. 

Und da - wie durch Zauberhand öffnet sich eine Pforte! 
Roland wagt kaum zu atmen, als er geschickt hindurchgleitet. Er 

läßt die Geheimtür offenstehen. Vielleicht muß er später sehr schnell 
von diesem Ort flüchten ... 

Das erste Licht berührt die Erde, als Roland mit staunenden Augen 

die seltsame Welt des Felsenmeers umfängt. 

Überall vor ihm schießen seltsam geformte, zackige und 

zerklüftete Steingebilde aus dem Boden hervor. Steinerne Pilze, 
Bäume, Kathedralen und Schlösser meint das Auge zu erkennen. 
Eine fremdartige, abweisende Welt. Kälte hockt zwischen den 
Felsen. 

Die einsame Welt des toten Zwergenkönigs. 
Und wenn nicht alle Berichte täuschen, muß hier irgendwo der 

Schatz des schrecklichen Räubers Caliban verborgen sein! 

Und irgendwo haust der Mann Lorimer, den Pierre gestern gesehen 

hat. 

Und irgendwo wartet Volker ... 

* 

Roland hält den Atem an. Auf Zehenspitzen bewegt er sich zwischen 
den Felstürmen. Er hat das Gefühl, nicht allein zu sein. Wird er 
beobachtet? 

Seltsame Laute werden hörbar. Es knarrt, es schnurrt, es pfeift, es 

heult. Ein unsichtbarer Geisterchor umgibt ihn. Seine Kopfhaut zieht 
sich zusammen. Die Nackenhaare sträuben sich. 

Es dauert eine ganze Weile, bis der Ritter erkennt, daß der Wind, 

der um die gezackten Felsen streicht, diese Töne hervorbringt. 
Aufatmend schreitet Roland weiter und gerät immer tiefer in das 
Felsenmeer hinein. 

Und dann ... 
Aber das ist nicht der Wind! Hinter einem Felsen, der wie ein 

Obelisk schlank in die Höhe ragt, tritt mit einem lauten Fluch ein 
Mensch hervor. Ein schlanker, fast magerer Mann mit einer von 
Sonne ausgedörrten und von Wind und Wetter gegerbten bräunlichen 
Lederhaut. Voller Wut funkeln seine Augen. 

»Hat mich dieser Dreckskerl doch belogen! Das soll er mir büßen! 

Aber zuerst bist du dran!« 

Und im nächsten Augenblick ist Roland in einen Kampf auf Tod 

und Leben verwickelt. Sein Gegner hält sich an keinerlei Regeln des 
klassischen Fechtens. Seine unberechenbaren Bewegungen sind die 
einer aufs  äußerste gereizten Wildkatze. Lorimer führt das Schwert 
wie einen Prügel, wie einen Dreschflegel, wie einen Hammer. Alles, 
was er tut, ist überraschend und von höchster Gefährlichkeit. 

Roland ist sofort in die Verteidigung gedrängt. Mehrmals weicht er 

dem Stahl des anderen nur mit letzter Anstrengung aus. 

Erst allmählich kann er zum Angriff übergehen und sich des 

wütenden Gegners einigermaßen erwehren. 

Ihm fällt die graue Kappe auf, die Lorimer in einer Schlaufe am 

Harnisch trägt. Der Mann ist sonst ritterlich gekleidet, wenn er auch 
wie ein Strauchritter ficht. Sogar einen Brustharnisch trägt er. Diese 
Kappe am Harnisch ist außergewöhnlich. Und Roland glaubt, daß es 
mit ihr eine besondere Bewandtnis habe. 

Mit drei machtvollen Hieben schafft Roland sich Luft. Der nächste 

soll den Gegner entscheidend treffen. 

Aber während das Schwert sich dem Ziel nähert, verschwindet 

dieses Ziel! 

Statt des fremden Ritters sieht sich Roland leerer Luft gegenüber. 
Nur die weißgrauen Felsen stehen wie vorher abweisend da, und 

der Wind spielt schauerlich heulend mit ihnen. 

Hab ich geträumt? denkt Roland. 

Da trifft ihn ein Schlag auf dem Oberarm, der tief in das Fleisch 

zuckt. Rasender Schmerz durchfährt ihn. Das Blut schießt aus der 
Wunde. Und immer noch ist niemand zu sehen. 

Grauen erfaßt Roland, als er ganz nahe ein Hohngelächter hört und 

doch niemand sieht. Und er ahnt, daß er sogleich den nächsten 
Streich empfangen wird, wenn er nichts dagegen unternimmt. Percys 
schreckliches Ende fällt ihm ein. 

Wie ein Rasender läßt er das Schwert vor seinem Körper tanzen. 

Er legt gleichsam eine bewegliche Sperre zwischen sich und den 
Gegner. Das dauernde Klirren zeigt ihm an, daß sich ihre Klingen 
tatsächlich immer wieder kreuzen. 

Aber wie lange kann er so ein Gefecht mit einem Unsichtbaren 

durchhalten? Der linke Arm schmerzt teuflisch. Sein Atem geht 
schnell. Es kann nicht allzu lange dauern, und der Blutverlust wird 
ihn so schwächen, daß er nicht mehr zur Gegenwehr fähig ist. 

Während ihm diese Gedanken durch den Kopf schießen, erscheint 

unter erneutem Gelächter sein Gegner wieder in Fleisch und Blut vor 
ihm. Lorimer schüttelt sein von Rolands Blut gerötetes Schwert und 
ruft mit rauher Stimme, auf der Staub von vielen Landstraßen liegt: 
»Noch einmal sollst du sehen, wer dich besiegt. Schau her! Ich bin 
Lorimer, der reichste und mächtigste Mann des Landes. Lorimer, der 
sich unsichtbar zu machen versteht! Lorimer, der deinen Tod 
beschlossen hat.« 

Der Mann hat sich in Ekstase geredet. Der Atem bleibt ihm weg. 

Und in diese Pause ruft eine andere Stimme, die Stimme einer Frau, 
mit höchster Eindringlichkeit: »Die Kappe, Roland! Nimm ihm die 
Kappe!« 

Der Ritter wartet kein weiters Wort ab. Mit einem gewaltigen 

Sprung ist er bei dem anderen, unterläuft einen hastigen 
Abwehrschlag und reißt ihm die Kappe vom Harnisch. Dann weicht 
er zurück und beobachtet Lorimer. 

Der heult auf. Nun klingt seine Stimme so schauerlich wie der 

Wind, der um die Felsecken streicht. Von Wut getrieben, greift 
Lorimer an. Die Kappe! Er will die Kappe wiederhaben! 

Und er rennt unbedacht in Rolands Schwert. 
So endet der Traum Lorimers von Größe und Macht. 
Eine Frau kommt auf Roland zu. Sie hat die Arme weit 

ausgebreitet. Sie trägt ein zerfetztes Gewand. Sie geht langsam. 
Erschöpfung prägt ihre Züge. 

Und doch ist sie wunderschön. Es ist Tula! 

* 

Später betreten sie die Schatzkammer, und Roland erschrickt fast 
über diese Pracht. Aus 100 Burgen geraubt, türmen sich hier Gold, 
Elfenbein, edle Hölzer, Teppiche, Gemälde, Kleinodien, Geschmeide 
und Edelsteine. 

»Freut dich der Anblick?« fragt Tula leise. 
»Ja, soviel Schönheit muß jedes Menschen Sinne erfreuen«, 

antwortet Roland. 

Volker ist zu ihnen getreten. »Es ist eine unvorstellbare Pracht«, 

sagt er. »König Artus kann mit uns zufrieden sein. Du hast den 
Auftrag, den er dir gab, erfüllt.« 

»Was mich am meisten freut«, fährt Roland fort, »ist der Gedanke, 

daß ich alle diese wunderbaren Schätze endlich ihren rechtmäßigen 
Besitzern wiedergeben kann.« 

»Und du«, fragt Tula, »möchtest du nichts davon für dich 

behalten?« 

»Nein«, sagt er ehrlich. »Mein Herz lechzt nicht nach derlei 

Schätzen. So wertvoller Besitz würde mich lahmen. Genügend 
Dukaten für Speis und Trank im Beutel und ein gutes Pferd, gute 
Freunde und eine schöne Frau - das genügt mir!« 

Plötzlich ist Roland verschwunden. »Die Tarnkappe!« ruft Volker. 

»Er hat sich die Tarnkappe aufgesetzt!« 

Als Roland wieder sichtbar wird, steht er am Lagerfeuer vor der 

Höhle, wo ein Kessel mit Brühe brodelt. Er hält die Kappe in der 
Hand. »Vielleicht«, sagt er, »ist diese unscheinbare Kappe wertvoller 
als alles, was die Höhle birgt. Im Besitz des geeigneten Mannes kann 

sie zu großer Macht verhelfen, wie sie Lorimer erträumte. Ich aber 
will diesen Traum nicht träumen. Was ich erreiche, will ich meinem 
Mut und meiner Kraft verdanken, nicht aber trügerischer Zauberei!« 

Und er wirft die Tarnkappe ins Feuer, wo sie zu Asche verbrennt. 

ENDE 

Liebe Ritter-Freunde, 
nach dem Streit um »Calibans Goldschatz« möchte ich Ihnen in 
14 Tagen den Band 6 unserer neuen Serie präsentieren. 
Günther Herbst schrieb für Sie: 

Die geteilte 

Herzogskrone

 

Herzog Ottokar besaß einst eine kostbare Krone, der man 
magische Eigenschaften nachsagte. Als er nach einem erfüllten 
Leben starb, wurde sein Reich auf seine Söhne aufgeteilt. Leider 
vergaß er zu  bestimmen, wer die magische Krone erhalten 
sollte. Sie wurde  deshalb geteilt. Und bald entbrannte unter 
den Erben ein großer  Streit. Jeder beanspruchte die ganze 
Krone für sich und somit die ganze Macht. 

Da griff König Artus in den Streit ein. Ritter Roland sollte 
die Kronenfragmente sicherstellen, damit die ewigen Kämpfe in 
dem Herzogtum aufhörten. 

Ob es ihm gelang, lesen Sie im nächsten Band. DM 1,60