Orson  Scott  Card:  Die  G¨

otter  sind  sterblich

Der  erste  Kontakt  war  friedlich,  fast  ereignislos:  pl¨

otzliche  Landungen  in  der 

N¨

auden ¨

ahe von Regierungsgeb¨

uberall auf der Welt, kurze Diskussionen in den 

Landessprachen,  gefolgt  von  Vertr¨

agen,  die  den  Fremden  erlaubten,  gewisse 

aude  an  gewissen  Pl¨

ur  gewissen  Gef¨

Geb¨

atzen  zu  bauen,  im  Austausch  f¨

allig­

keiten  ­ nichts  Außergew¨

ohnliches.  Der  technologische  Fortschritt,  den  die 

Fremden  mitbrachten,  half,  das  Leben  f¨

ur  jeden  besser  zu  machen,  aber  das 

waren  Verbesserungen,  die  durchaus  schon  in  Reichweite  der  menschlichen 
Ingenieure  lagen,  vielleicht  in  ein  oder  zwei  Jahrzehnten.  Und  das  gr¨

oßte  aller 

Geschenke  erwies  sich  als  Entt¨

auschung  ­ Raumfahrt.  Die  Fremden  hatten 

keinen  Uberlicht­Antrieb.  Statt  dessen  hatten  sie  den  endg¨

¨

ultigen  Beweis, 

ollig  unm¨

daß  er  v¨

oglich  war,  schneller  als  das  List  zu  reisen.  Mit  ihrer  un­

endlichen  Geduld  und  ihrer  unglaublich  langen  Lebensdauer  konnten  sie  das 
schneckenartige  Kriechen  zwischen  den  Sternen  ¨

uberstehen,  aber  Menschen 

w¨

urzeste  interstellare  Flug  richtig  begon­

urden  sterben,  bevor  auch  nur  der  k¨

nen  hatte. 

Und  nach  kurzer  Zeit  hielt  jeder  die  Gegenwart  der  Fremden  f¨

ur  eine  nor­

male  Angelegenheit.  Sie  erkl¨

arten,  daß  sie  keine  weiteren  Geschenke  mehr 

machen  konnten,  und  ¨

ubten  ihre  vertraglichen  Rechte  aus,  indem  sie  ihre 

Bauwerke  errichteten  und  sie  besuchten. 

Die  Bauwerke  unterschieden  sich  voneinander,  aber  sie  hatten  eines  gemein­
sam:  Nach  den  Begriffen  der  jeweiligen  Bev¨

olkerung  waren  sie  alle  deutlich 

als  Kirchen  zu  erkennen:  Moscheen,  Kathedralen,  Weihest¨

atten,  Synagogen, 

Tempel.  Alles  Kirchen,  unmißverst¨

andlich. 

Doch  keine  Gemeinde  wurde  eingeladen,  obwohl  jede  Person,  die  solch  einen 
Ort  besuchte,  von  denen  dort  zuf¨

allig  anwesenden  Fremden  willkommen  ge­

achen,  die  v¨

heißen  wurden.  Sie  widmeten  sich  freundlichen  Gespr¨

ollig  auf 

die  Interessen  der  jeweiligen  Person  gerichtet  waren:  Bauern  sprachen  ¨

uber 

Ackerbau  und  Viehzucht,  Ingenieure  ¨

uber  technische  Probleme,  Hausfrauen 

uber  Mutterschaft,  Tr¨

uber  Tr¨

uber  ihre  Reisen,  Astro­

¨

aumer  ¨

aume,  Reisende  ¨

nomen  ¨

uber  Sterne.  Jene,  die  kamen  und  sich  aussprachen,  gingen  mit  gutem 

Gef¨

uhl,  daß  jemand  ihrem  Leben  tats¨

uhl  wieder  fort.  Das  Gef¨

achlich  Bedeu­

tung  beimaß  ­ schließlich  waren  sie  Trillionen  Kilometer  durch  unglaubliche 
Langeweile  gereist  (500  Jahre  im  Raum,  sagten  sie!),  nur  um  sie  zu  sehen. 

Und  schrittweise  ver¨

anderte  sich  das  Leben  zu  friedlicher  Routine.  Die  Wis­

senschaftler  machten  nat¨

urlich  weiter  ihre  Entdeckungen,  und  die  Ingenieure 

bauten auch weiter auf diesen Entdeckungen auf, und so kamen auch Ver¨

ande­

rungen.  Aber  im  Bewußtsein,  daß  hinter  der  n¨

achsten  Ecke  keine  große  wis­

senschaftliche  Revolution  zu  erwarten  war,  keine  ungeheuerliche  Entdeckung, 

die den Weg zu den Sternen bereiten w¨

anner und Frau­

urde, widmeten sich M¨

en  vor  allem  der  Aufgabe,  gl¨

ucklich  zu  sein. 

Es  war  nicht  so  schwer,  wie  sich  die  Menschen  das  einmal  vorgestellt  hat­
ten. 

∗ 

Willard  Crane  war  ein  alter  Mann,  aber  er  war  zufrieden.  Seine  Frau  war  tot, 
aber er bedauerte den kurze Abschnitt seines Lebens nicht, den er wieder allein 
war.  Seitdem  er  vom  Vietnamkrieg  zur¨

uckgekehrt  war,  der  ihn  einen  halben 

Fuß  gekostet  hatte,  war  er  nicht  mehr  allein  gewesen,  denn  sein  M¨

adchen 

hatte  auf  ihn  gewartet,  wobei  der  halbe  fehlende  Fuß  keine  Rolle  gespielt 
hatte.  Ihre  ganze  Ehe  hatten  sie  in  Salt  Lake  City  gewohnt.  Als  sie  dorthin 
zogen,  war  die  Stadt  sch¨

abig  gewesen,  ein  steiniges  Relikt  des  vergangenen 

Jahrhunderts,  doch  nun  erwies  sie  sich  als  pr¨

achtiges  Zeugnis  einer  noblen 

¨

unstigen  Situation,  nicht  zuviel  und 

Ara  der  Architektur.  Willard  war  in  der  g¨
nicht  zuwenig  Geld  zu  haben;  genug,  um  seine  normalen  Bed¨

urfnisse  zu  be­

friedigen,  aber  nicht  genug,  um  zu  Extravaganzen  zu  neigen. 

Jeden  Tag  ging  er  von  der  7th  Avenue  und  L­Street  zum  Friedhof,  der  nicht 
weit  entfernt  lag.  Dort,  inmitten  des  Friedhofs,  stand  das  Bauwerk  der  Frem­
den  ­ offenbar  der  alten  Tempelarchitektur  der  Mormonen  nachempfunden. 
Das  bedeutet,  daß  es  ein  Monstrum  war,  hervorgebracht  von  Zeiten,  die  mit­
einander  im  Widerstreit  lagen.  Und  dennoch  brachte  es,  vielleicht  durch  seine 
starre  Selbstverst¨

on  zu  wirken. 

andlichkeit,  irgendwie  fertig,  sch¨

Dort saß er zwischen den Grabsteinen und beobachtete, wie gelegentlich Men­
schen hinein­ und hinausgingen, wo auch die Fremden eintragen, ihre Besuche 
machten  und  wieder  fortzogen. 

∗ 

uck  ist  so  langweilig  wie  die  H¨

Gl¨

olle,  entschied  er  eines  Tages.  Darum  und 

um  eine  kleine  erfreuliche  Ver¨

uhren,  entschloß  er  sich,  mit 

anderung  herbeizuf¨

jemanden  Streit  anzufangen.  Ungl¨

ucklicherweise  war  jeder,  den  er  kannte, 

einfach  zu  nett,  um  mit  ihm  zu  streiten.  Und  so  entschied  er  sich,  mit  den 
Fremden  ein  H¨

uhnchen  zu  rupfen. 

Wenn  man  alt  ist,  kann  man  sich  fast  alles  erlauben. 

Er  ging  zu  dem  Tempel  der  Fremden  und  trat  ein. 

anden  waren  Fresken,  Gem¨

An  den  W¨

alde,  Karten,  auf  dem  Boden  Sockel 

mit  Statuen;  es  schien  mehr  ein  Museum  als  irgend  etwas  anderes  zu  sein.  Es 
gab  wenig  Sitzgelegenheiten,  und  er  sah  kein  Zeichen  von  einem  Fremden. 
Das  war  nicht  weiter  tragisch;  die  Tatsache,  daß  er  sich  entschlossen  hat­
te,  einen  Streit  vom  Zaum  zu  brechen,  war  Abwechslung  genug,  es  brauchte 
nun  nicht  tats¨

achlich  einer  stattfinden.  Willard  ging  zwischen  den  Ausstel­

lungsst¨

ucken  umher.  Er  bemerkte  mit  Stolz  den  Rang  der  Kunstwerke,  die 

die  Fremden  f¨

ur  die  Ausstellung  zusammengetragen  hatten. 

Aber  schließlich  war  doch  einer  der  Fremden  anwesend. 

’Guten  Morgen,  Mr.  Crane’,  sagte  der  Fremde. 

’Woher  wissen  Sie  denn  meinen  Namen?’ 

’Sie  sitzen  jeden  Morgen  auf  einem  Grabstein  und  beobachten,  wie  Leute 
hineinkommen  und  herausgehen.  Wir  fanden  Sie  faszinierend.  Wir  haben  uns 
erkundigt.’ 

Der  Stimmkasten  des  Fremden  war  gut  programmiert  ­ eine  warme,  freundli­
che,  interessierte  Stimme.  Und  Willard  war  zu  alt  und  von  den  Neuigkeiten  zu 
¨

uber  aufgeregt  h¨

uberfordert,  daß  er  sich  besonders  dar¨

atte,  wie  der  Fremde 

¨

uber  den  Boden  rutschte  und  sich  dann  auf  die  Bank  neben  ihn  klatschte  wie 
ein  großes,  sich  von  selbst  bewegendes  St¨

uck  Seetang. 

’Wir  w¨

urden.’ 

unschten  uns,  daß  Sie  kommen  w¨

’Ich  bin  hier.’ 

’Und  warum?’ 

Jetzt,  da  die  Frage  gestellt  war,  schien  ihm  der  Grund  zu  albern  zu  sein;  aber 
er  entschloß  sich,  das  Spiel  bis  zum  Ende  durchzustehen.  Warum  schließlich
nicht?

’Ich  habe  mit  euch  ein  H¨

uhnchen  zu  rupfen.’ 

’Himmel!’,  sagte  der  Fremde  mit  gespielten  Entsetzen. 

’Ich  habe  da  ein  paar  Fragen,  die  bisher  niemals  zu  meiner  Zufriedenheit 
beantwortet  wurden.’ 

’Dann  bin  ich  davon  ¨

uberzeugt,  daß  wir  die  Antworten  finden.’ 

’Na  sch¨

on.’  Aber  was  waren  seine  Fragen?  ’Bitte  verzeihen  Sie,  wenn  sich 

alles  in  meinem  Kopf  dreht.  Das  Gehirn  stirbt  zuerst,  wie  ihr  wißt.’ 

’Wir  wissen  es.’ 

’Warum  habt  ihr  hier  einen  Tempel  gebaut?  Wie  kommt  es,  daß  ihr  Kir­
chen  baut?’ 

’Aber Mr.  Crane,  wir  haben  diese  Fragen  schon  tausendmal  beantwortet. 

ogen  Kirchen.  Wie  meinen,  sie  sind  das  reizvollste  und  sch¨

Wir  m¨

onste  der 

gesamten  Architektur  der  Menschheit.’ 

’Ich  glaube  Ihnen  nicht’,  sagte  Willard.  ’Sie  weichen  meiner  Frage  aus.  Ver­
suchen  wir’s  mal  anders:  Wie  kommt  das  eigentlich,  daß  ihr  soviel  Zeit  habt, 
herumzusitzen  und  mit  halben  Schwachsinnigen  wie  mir  zu  reden?  Habt  ihr 
nichts  besseres  zu  tun?’ 

’Menschliche  Gesch¨

ohnlich  gute  Gesellschaft.  Es  ist 

opfe  bieten  eine  ungew¨

eine  h¨

ochst  angenehme  Art,  die  Zeit  zu  verbringen,  die,  nach  vielen  Jahren, 

recht  schwer  auf  unseren,  ¨

ah,  Gliedern  lastet.’  Und  der  Fremde  versuchte  ei­

ne  Geste,  mit  seinem  Pseudopodium,  die  einfach  komisch  wirkte,  und  Willard 
mußte  lachen. 

’Ganz sch¨

upfrige Burschen seid ihr?’, meinte er, und der Fremde kicher­

on schl¨

te.  ’Also  ich  versuch’s  noch  einmal,  und  diesmal  nicht  ausweichen,  sonst  weiß 
ich,  daß  ihr  etwas  zu  verbergen  habt.  Ihr  seid  uns  ziemlich  ¨

ahnlich,  stimmt’s? 

Ihr  habt  denselben  Kram  wie  wir,  aber  ihr  k¨

onnt  durch  den  Weltraum  reisen, 

weil  ihr  nicht  nach  hundert  Jahren  abkratzt  wie  wir.  Na,  wie  auch  immer,  ihr 
macht  die  meisten  Dinge  genauso  wie  wir.  Und  doch  ­’ 

’Es  gibt  immer  ein  Und  doch’,  seufzte  der  Fremde. 

Und  doch.  Ihr  kommt  den  ganzen  Weg  hierher,  was  nun  nicht  gerade  der 
Prachtboulevard der Milchstraße ist, und alles was ihr tut ist, ihr baut Kirchen 
hier  ¨

uberall  und  ihr  sitz  herum  und  quatscht  mit  jedem  der  hier  reinkommt. 

Macht  keinen  Sinn,  Sir,  ganz  und  gar  nicht.’ 

Der  Fremde  schleimte  freundlich  in  seine  Richtung.  ’K¨

onnen  Sie  ein  Geheim­

nis  bewahren?’ 

’Meine  alte  Dame  dachte,  sie  w¨

are  die  einzige  Frau,  mit  der  ich  je  in  meinem 

Leben  geschlafen  h¨

ur  mich  behalten.’ 

atte.  Manche  Geheimnisse  kann  ich  f¨

’Dann  haben  wir  eins:  Wir  kommen,  Mr.  Crane,  um  anzubeten.’ 

’Wen  anzubeten?’ 

’Sie,  unter  anderen.’ 

Willard  lachte  lang  und  laut,  aber  der  Fremde  sah  ihn  (wie  das  nur  Frem­
de  k¨

onnen)  ernst  und  fest  an. 

’H¨

oren  Sie  mal,  Sie  wollen  mir  einreden,  daß  sie  Menschen  anbeten?’ 

’Oh  ja.  Auf  meinem  Heimatplaneten  ist  es  der  Traum  von  jedem,  der  zu 
tr¨

aumen  wagt,  hierherzukommen,  einen  Menschen  oder  zwei  zu  treffen  und 

dann  f¨

ur  immer  in  der  Erinnerung  daran  zu  leben.’ 

Und  pl¨

otzlich  kam  das  Willard  nicht  mehr  komisch  vor.  Er  sah  sich  um  ­

ugiger  Ausstellung,  die  Gr¨

menschliche  Kunst  in  großz¨

oße  des  Ganzen,  die 

Wahl  von  Kirchen. 

’Sie  machen  keine  Witze?’ 

’Nein,  Mr.  Crane.  Wir  sind  einige  Millionen  Jahre  durch  die  Galaxis  gewan­
dert,  alles  in  allem,  wir  treffen  neue  Rassen  und  erneuern  die  Bekanntschaft 
mit  alten.  Die  Entwicklung  ist  ein  ausgetretener  alter  Weg  ­ das  Leben  auf 
Kohlenstoff­Basis  f¨

uhrt  immer  zu  gewissen  Mustern  und  gewissen  Formen, 

abgesehen  mal  davon,  daß  wir  von  euch  v¨

ollig  verschieden  zu  sein  scheinen 

...’ 

’Nicht  besonders  schlimm,  Mister.  Etwas  h¨

aßlich,  aber  nicht  allzu  schlimm 

­’ 

’All  die  ...  Leute  wie  wir,  die  Sie  gesehen,  haben  ­ nun,  wir  kommen  nicht 
vom selben Planeten, obwohl das Ihre Wissenschaftler annehmen. Tats¨

achlich 

stammen wir von Tausenden von Planeten. Unabh¨

uhrt die 

angig voneinander f¨

Evolution  unausweichlich  zu  uns.  Absolut  oder  nahezu  absolut,  v¨

ollig  gleich 

in  der  ganzen  Galaxis.  Wir  sind  das  nat¨

urliche  Endprodukt  der  Evolution.’ 

’Dann  sind  wir  die  Ausnahmen.’ 

’Das  kann  man  so  sehen.  Denn  irgendwann  in  der  Vergangenheit  wich  die 
Entwicklung  auf  Ihrem  Planeten  vom  Normalen  ab.  Etwas  v¨

ollig  Neues  wurde 

erschaffen.’ 

’Sex?’ 

’Wir  alle  haben  Sex,  Mr.  Crane.  Wie  sonst  in  der  Welt  k¨

onnte  sich  eine 

Rasse  entwickeln?  Nein,  was  neu  war  auf  Ihrem  Planet,  Mr.  Crane,  war  der 
Tod.’ 

Es  fiel  Willard  nicht  leicht,  das  Wort  zu  h¨

oren.  Schließlich  hatte  ihm  sei­

ne  Frau  eine  Menge  bedeutet.  Und  sich  selbst  bedeutete  er  noch  mehr.  Der 

uchen,  in  k¨

Tod  zeigte  sich  schon  in  verwirrten  Spr¨

urzerem  Atem  und  einer 

udigkeit,  die  sich  weigerte  in  Schlaf  ¨

M¨

uberzugehen.

’Tod?’

’Wir  sterben  nicht,  Mr.  Crane.  Wir  erneuern  uns,  indem  wir  ganze  Teile  von

uns  in  identischen  DNS  teilen  ­ Sie  haben  von  DNS  geh¨

ort?’ 

’Ich  habe  studiert.’ 

’Und  bei  uns,  nat¨

urlich,  ebenso  wie  bei  jedem  anderen  Lebewesen  im  All, 

wird  die  Intelligenz  von  der  DNS  getragen  und  nicht  vom  Gehirn.  Das  Ge­
hirn  ist  ein  Nebenprodukt  des  Todes.  Wir  haben  keins.  Wir  teilen  uns,  und 
das  Individuum  lebt,  mit  all  seinen  Erinnerungen  in  seinen  Kindern  fort,  die 
tats¨

achlich  aus  dem  Fleisch  meines  Fleisches  stammen,  verstehen  Sie?  Ich 

werde  nie  sterben.’ 

ur  Sie’,  sagte  Willard.  Er  f¨

’Eins  zu  Null  f¨

uhlte  sich  seltsam  betrogen  und 

wunderte  sich,  warum  er  nicht  darauf  gekommen  war. 

’Und  so  kamen  wir  her  und  fanden  Menschen,  deren  Leben  ein  Ende  hat­
te;  die  als  noch  ungeformte  Kreaturen  begannen,  ohne  jede  Erinnerung,  und 
die  nach  einer  unbegreiflich  kurzen  Zeitspanne  starben.’ 

ur  verehrt  ihr  uns?  Dann  k¨

afer  verehren,  die 

’Und  daf¨

onnte  ich  genauso  K¨

nur  wenige  Minuten  nach  ihrer  Geburt  sterben.’ 

Der  Fremde  kicherte,  und  Willard  ¨

uber. 

argerte  sich  dar¨

’Seid  ihr  deswegen  hergekommen?  Um  Euch  an  uns  zu  weiden?’ 

’Was  sollen  wir  denn  sonst  verehren,  Mr.  Crane?  Wir  erw¨

agen  nicht  die 

M¨

otter,  wir  haben  nie  wirklich  welche  erfunden.  Wir 

oglichkeit  unsichtbarer  G¨

sind  nie  gestorben,  warum  also  sollen  wir  von  Unsterblichkeit  tr¨

aumen?  Hier 

haben  wir  ein  Volk  gefunden,  das  weiß,  wie  man  anbetet,  und  zum  ersten 
Mal  haben  wir  das  Gef¨

oheres 

uhl  gehabt,  ja  erwachte  in  uns  der  Drang,  ein  h¨

Lebewesen  zu  verehren.’ 

Und  Willard  horchte  auf  seinen  Herzschlag.  Es  war  ihm  klar,  daß  sein  Herz  zu 
schlagen  aufh¨

urde,  w¨

oren  w¨

ahrend  der  Fremde  kein  Herz  hatte,  nichts  hatte, 

das  jemals  enden  w¨

urde. 

’H¨

oher,  Teufel  auch.’ 

’Wir’,  sagte  der  Fremde,  ’erinnern  uns  an  alles.  Vom  ersten  Erwachen  des 
Intellekts  an  bis  zur  Gegenwart.  Wenn  wir  geboren  werden,  um  es  mal  so 
auszudr¨

ucken,  brauchen  wir  keine  Lehrer.  Wir  haben  nie  Schreiben  gelernt  ­

nur  DNS  auszutauschen.  Wir  haben  nie  gelernt,  Sch¨

onheit  zu  erschaffen,  die 

uberdauern  sollte,  weil  es  nichts  gibt,  was  unser  Leben  ¨

unser  Leben  ¨

uberdau­

ert.  Wir  leben  uns  sehen,  wir  unser  Werk  zu  Staub  zerf¨

allt.  Hier,  Mr.  Crane, 

haben  wir  eine  Rasse  gefunden,  die  Dinge  erbaut,  einfach  aus  der  Freude  des 
Erbauens,  die  Sch¨

ucher  schreibt,  die  die  Leben  von  nie­

ones  erschafft,  die  B¨

geh¨

orten Menschen erfinden, um andere zu erfreuen, die wissen, daß sie damit 

angelogen  werden,  eine  Rasse,  die  unsterbliche  G¨

otter  erfindet,  um  die  eigene 

Sterblichkeit  mit  ungeheurem  Pomp  zu  verehren.  Der  Tod  ist  das  Fundament 
all  dessen,  was  groß  ist  an  der  Menscheheit,  Mr.  Crane.’ 

’Zum  Teufel  nochmal’,  sagte  Willard.  ’Ich  sterbe  bald,  und  daran  ist  gar 
nichts  Großartiges.’ 

’Das  k¨

onnen  Sie  nicht  wirklich  glauben,  Mr.  Crane.’,  sagte  der  Fremde.  ’Kei­

ner  von  Ihnen  glaubt  das.  Ihre  Leben  sind  um  den  Tod  herum  gebildet,  um 
ihn  zu  lobpreisen.  Um  sicher  zu  sein,  verl¨

angern  Sie  Ihr  Leben  solange  wie 

m¨

uhesten  Literatur  ist  der  Tod 

oglich,  aber  Sie  lobpreisen  den  Tod.  In  der  fr¨

des  Helden  der  absolute  H¨

oßte  aller  Mythen.’ 

ohepunkt.  Der  gr¨

annern  mit  schlaffen  K¨

’Diese  Gedichte  wurden  nicht  von  alten  M¨

orpern  ge­

schrieben  und  Herzen,  die  nur  schlagen,  wenn  sie  es  f¨

uhlen.’ 

’Unsinn.  Alles,  was  Sie  tun,  atmet  den  Tod.  Ihre  Gedichte  haben  Anfang  und 
Ende,  sowie  Strukturen,  die  die  Arbeit  begrenzen.  Ihre  Bilder  haben  R¨

ander, 

die  genau  abgrenzen,  wo  die  Sch¨

onheit  beginnt  und  endet.  Ihre  Skulpturen 

isolieren einen Augenblick der Zeit. Alles, was Sie tun, ist sterblich ­ denn alles 
ist  geboren.  Und  alles  stirbt.  Und  doch  k¨

ampfen  Sie  gegen  die  Sterblichkeit 

und  haben  Sie  ¨

uberdauert.  Sie  haben  ungeheure  Ansammlungen  von  Wissen 

teilhaftig  gemacht  durch  Ihre  begrenzten  B¨

ucher  und  Ihre  begrenzten  Worte. 

Sie  umgeben  alles  mit  einem  Rahmen.’ 

’Eine  Krankheit  der  Massen  eben.  Aber  das  erkl¨

art  nicht  Ihre  Verehrung. 

Ihr  kommt  wohl  wirklich  her,  um  euch  an  unserem  Ungl¨

uck  zu  weiden.’ 

’Wir  weiden  uns  nicht  an  euch.  Wir  beneiden  euch.’ 

’Dann  sterbt  doch.  Ich  versichere  euch,  daß  euer  Protoplasma  oder  was  im­
mer  das  f¨

ur  ein  Zeug  ist,  verwundbar  sein  muß.’ 

’Sie  verstehen  nicht.  Ein  menschliches  Wesen  kann  sterben  ­ nachdem  es 
etwas  hervorgebracht  hat  ­ und  alles,  was  es  wußte,  und  alles,  was  es  war, 
wird  nach  seinem  Tod  fortleben.  Aber  wenn  ich  sterbe,  kann  ich  nichts  her­
vorbringen.  Mein  Wissen  stirbt  mit  mir.  Eine  furchtbare  Verantwortung.  Wir 

k¨

alde  und  B¨

onnen  das  nicht  geschehen  lassen.  Ich  bin  all  die  Gem¨

ucher  und 

Lieder  von  einer  Million  von  Generationen.  Sterben  w¨

urde  der  Tod  einer  Zi­

vilisation bedeuten. Ihr habt euch vom Leben freigemacht und Gr¨

oße erreicht.’ 

’Und  darum  seid  ihr  hergekommen?’ 

’Wenn  es  G¨

otter  gibt,  wenn  es  eine  Macht  im  Universum  gibt,  dann  seid 

ihr  die  G¨

otter,  dann  habt  ihr  die  Macht.’ 

’Wir  haben  keine  Macht.’ 

’Mr.  Crane,  Sie  sind  wunderbar.’ 

uttelte  den  Kopf,  stand  m¨

Der  alte  Mann  sch¨

uhsam  auf,  schlurfte  aus  dem 

Tempel  und  ging  langsam  davon,  zwischen  den  Gr¨

abern. 

’Du  hast  ihm  die  Wahrheit  gesagt’,  sagte  der  Fremde  zu  keinem  Bestimmten 
(nur  zu  zuk¨

unftigen  Generationen  nach  ihm,  die  die  Erinnerung  an  die  ge­

sprochenen  Worte  brauchten),  ’und  es  hat  alles  nur  schlimmer  gemacht.’ 

∗ 

ater,  und  es  herrschte  kein  Fr¨

Es  geschah  nur  sieben  Monate  sp¨

uhlingswet­

ter  mehr,  sondern  der  eisige  Wind  des  sp¨

aume  auf  dem 

aten  Herbstes.  Die  B¨

Friedhof  waren  l¨

atter  hingen 

angst  nicht  mehr  farbig;  nur  ein  paar  braune  Bl¨

an  den  kahlen  Zweigen.  Und  wieder  kam  Willard  Crane  auf  den  Friedhof,  die 
Arme  halb  eingeschlossen  von  den  metallenen  Kr¨

ucken,  die  ihm  in  seinem  Al­

ter  zu  insgesamt  vier  Balancepunkte  verhalfen,  statt  der  vorherigen  zwei,  die 
ihm  mehr  als  90  Jahre  gedient  hatten.  Ein  paar  Schneeflocken  trieben  lang­
sam  zu  Boden,  bis  sie  vom  Wind  gepackt  wurden,  und  in  verr¨

anzen 

uckten  T¨

herumgewirbelt  wurden,  die  weder  Rhythmus  noch  Ziel  hatten. 

Willard  erklomm  m¨

uhsam  die  Stufen  zum  Tempel. 

Drinnen  wartete  ein  Fremder. 

’Ich  bin  Willard  Crane’,  sprach  der  alte  Mann. 

’Und  ich  bin  ein  Fremder.  Sie  sprachen  zu  mir  ­ oder  zu  meinem  Vater, 
wie  sie  wollen  ­ vor  wenigen  Monaten.’ 

’Ja.’ 

’Wir  wußten,  daß  Sie  zur¨

urden.’

uckkehren  w¨

’Tats¨

uckzukehren.’ 

achlich?  Ich  habe  geschworen,  nie  zur¨

’Wir  wußten  es.  Sie  sind  uns  allen  gut  bekannt,  Mr.  Crane.  Wir  haben  Bil­
lionen  von  G¨

ottern  auf  Erden  zu  verehren,  aber  Sie  sind  uns  der  Edelste  von 

allen.’ 

’Ich?’ 

’Weil  Sie  der  einzige  sind,  der  daran  gedacht  hat,  uns  das  gr¨

oßte  Geschenk 

zu  machen:  Nur  Sie  sind  bereit,  uns  zu  Zeugen  Ihres  Todes  zu  machen.’ 

Eine  Tr¨

ude  zwinkerte. 

ane  fiel  von  den  Augen  des  alten  Mannes,  als  er  m¨

’Bin  ich  deshalb  gekommen?’ 

’Stimmt  es  nicht?’ 

are  gekommen,  um  eure  Seelen  zur  H¨

’Ich  dachte,  ich  w¨

olle  zu  verdammen, 

darum  bin  ich  gekommen,  ihr  Bastarde,  die  ihr  mich  in  den  letzten  Stunden 
meines  Lebens  qu¨

alt.’ 

’Sie  sind  zu  uns  gekommen.’ 

’Ich  wollte  euch  zeigen,  wie  h¨

aßlich  der  Tod  ist.’ 

’Bitte.  Tun  Sie  es.’ 

Und  anscheinend  willig,  sie  zu  befriedigen,  h¨

orte  Willards  Herz  zu  schlagen 

auf,  und  in  kurzer  Agonie  sank  er  auf  den  Boden  des  Tempels. 

Die  Fremden  rutschten  herein,  versammelten  sich  dicht  um  ihn  herum  und 
h¨

orten  auf  seinen  schwer  rasselnden  Atem. 

’Ich  will  nicht  sterben!’,  fl¨

usterte  er  wild,  jeder  Atemzug  ein  Todeskampf, 

das  Gesicht  grimmig  von  heldenhaften  Kampf. 

Und  dann  ging  ein  Zucken  durch  seinen  K¨

orper  und  er  war  still. 

Die  Fremden  knieten  um  ihn  in  Stunden  schweigender  Verehrung,  bis  der 

orper  kalt  wurde.  Und  dann,  endlich,  weil  sie  es  von  ihren  G¨

K¨

ottern  so  ge­

lernt  hatten  ­ Worte  m¨

ussen  ausgesprochen  werden,  damit  man  sich  daran 

erinnert  ­,  sagte  einer  von  Ihnen  in  Anbetung:  ’Oh  Herr,  mein  Gott.’ 

Und  es  marterte  sie  die  traurige  Gewißheit,  daß  die  Gr¨

oßte  aller  Gaben  nun 

f¨

ur  immer  jenseits  ihrer  Reichweite  lag. 

Scanner:  fob 

K­Leser:  dirk28 

Die  vorliegende  digitale  Ausgabe  ist  nicht  f¨

ur  den 

Verkauf  bestimmt! 

Build­Date:  1.  August  2002