Księga prawdy                                                                                 

 

 

 

Istnieje pewna księga,                                                                                                               

 

 

 

O jednym, grubym tomie,                                                                                                                                                          

 

 

 

A po jej pustych stronicach – tylko –                                                                                                                                                                                      

 

 

 

Rozbrzmiewa grom po gromie…                                                                                                                                     

 

 

 

To nie jest moja fantazja,                                                                                                                                                                                                                   

 

 

 

Ani jej siódme poty,                                                                                                                                 

 

 

 

To prawda ziemskiego życia,                                                                                                                                                  

 

 

 

I Andów ludzkiej głupoty,                                                                                                                                                  

 

 

 

Kto mi nie wierzy – to trudno -                                                                                                                                                            

 

 

 

Ja i tak wiem już – z pewnością – swoje ,                                                                                                              

 

 

 

Że w tej jednej, jedynej księdze,                                                                                                                                                                                     

 

 

 

- Pytia – nie wróży na dwoje…                                                                                     

 

 

 

 

 

Mimo, że ilustracje ma piękne,                                                                                                                                                      

 

 

 

 

 

To nikt im się nie przygląda…                                                                                                              

 

 

 

 

 

W górę i w dół nie patrzy,                                                                                                                                                    

 

 

 

 

 

Na boki nie rozgląda…                                                                                                                                                         

 

 

 

Tylko na jej stronicach,                                                                                                                                         

 

 

 

Nikt nie tańczy, nie śpiewa,                                                                                                                                                                      

 

 

 

Nikt piękna nie podziwia,                                                                                                                                             

 

 

 

Nikt radości nie miewa,                                                                                                                                                                             

 

 

 

I nikt się  - nią – nie śmieje…                                                                                                                                               

 

 

 

Bo nawet wiatr – tu – ucichł ,                                                                                                                                              

 

 

 

I w tony pór nie wieje,                                                                                                                                  

 

 

 

A przepaść – na końcu – istniejąca,                                                                                                                                  

 

 

 

Wcale ludzkości nie straszy,                                                                                                                                                                      

 

 

 

Ni cieniem swojej skały – najgłębszym – jej nie daszy,                                                                                         

 

 

 

Ani jej ze stronic  - żaden huragan – nie zwieje,                                                                                                                                  

 

 

 

Tylko właśnie odwrotnie,                                                                                                                                                                                           

 

 

 

To  ludzkość  - sama dla siebie –                                                                                                                       

 

 

 

Bez  dna  przepaścią  zieje…  …  … 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  I. Iwańska                                                                                                                                              

 

 

 

 

 

 

 

Warszawa      2016-02-19