Muzeum serca                                                                                                                         

 

W mym sercu                                                                                                                                                                                                        

 

Jest maleńkie muzeum,                                                                                                                                                               

 

Gdzie dni dawnych skrywam pamiątki,                                                                                                                               

 

Które tam leżą…, leżą…,                                                                                                                                                                                                                     

 

Niczym – czegoś – rozbite szczątki.                                                                                                                                                                                     

 

 

A szczątek tych mam niewiele,                                                                                                                                                                                  

 

 

Lecz są cudownie piękne,                                                                                                                  

 

 

Bo zrobione ze szczerej miłości                                                                                                         

 

 

Obok nich zaś są twarze  ich dawców,                                                                    

 

 

Uśmiechnięte, pełne radości…                                                                                                                                                                                                                                                                                          

 

I choć – czas – niczym sztorm je zatapia,                                                                                                                                                 

 

I jak sztorm – łódki – wywraca,                                                                                                                                                                                                

 

Ale przypływ Morza Pamięci,                                                                                                                        

 

- Znów – do muzeum serca je zwraca.                                                                   

 

 

I znów przed nimi stoję,                                                                                                                                                                                                                                                    

 

 

I przez  łzy słone na nie patrze,                                                                                                                                                                                  

 

 

I od nowa je barwnie przeżywam,                                                                                                                                             

 

 

Jak operę w Wielkim Teatrze.

   

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                   

I. Iwańska                                                   

 

 

 

 

 

 

 

         Warszawa   2016-07-06