Str.167 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Camping  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

W maleńkim domku campingowym,   

 

 

 

Mrok czai się po kątach chytry,   

 

 

 

 

Na światło robi zaradne łowy, 

 

 

 

 

 

A krople deszczu –jak dźwięk cytry. 

 

 

 

 

 

Po gładkiej szybie okna biją,  

 

 

 

 

 

Jakby batogiem ,srebrne strugi,   

 

 

 

 

Łącza się w sploty, kręcą wija, 

 

 

 

 

 

I tworzą dziwnych kształtów smugi.   

 

 

A tylko buro-sine chmury, 

 

 

 

 

 

 

Jakby ciężarne – wolno płyną, 

 

 

 

 

 

A tylko dzikie, groźne chóry   

 

 

 

 

 

Grzmotów- rozbłysną i przeminą.